un poema de Mircea Cartarescu

[Luis Libra]

`
MIRCEA CARTARECCU

Nubes sobre el edificio de enfrente

No puedo mover la aguja de la brújula sólo concentrándome.
Lo he intentado. No soy capaz.
No puedo transmitir la imagen de un naipe. Lo he intentado.
Quise levitar y, echado boca arriba, en el sudor de la
cama, inmóvil,
me concentré media hora hasta sentir que enloquecía.
En el metro intenté hacer que una chica me mirara
y por supuesto que no me miró.
¡Dios, no soy tu elegido!

Mi mente no puede cambiar el mundo.
No tengo bastante amor, bastante fe.
No tengo un aura alrededor de la cabeza.
No te me has mostrado ni me has dado alguna señal.

Palpo el mantel de hule:
no cede, no se convierte en vapor rojizo.
Toco los rizos de mi hija:
son suaves de un dorado intenso.
Nada es distinto a lo que me dicen los sentidos. La ilusión no existe.
Mi mente es el espejo plano del mundo.

Plano, llano. Ningún rasguño
Ninguna vida anterior, ningún ser ectoplasmático.
Ni Agarthi, ni Shambala
ni Maya, en cuanto a los sueños
son sólo cosméticos sobre nada.

Miro hacia la llama de la hornilla como si estuviera hipnotizado.
Sé que estuve en un útero.
Sé que estaré en un féretro. O que mancharé la tierra con mi sangre.
No entraré yo a la fisura.
No voltearé yo la cabeza en la fotografía de grupo.

______

 

[danie]

Es un gran poema de este autor que no conocía. Gracias. Es más yo tiendo a googlear y cuando me gusta una obra busco un poquito más. Pero antes de hacerlo te quería comentar.

Pero en fin… hablando de lo que me comentaste en el otro sub-foro. Este tipo de poesía necesita una especie de concentración para penetrar en la lectura… para que no pase sin ser algo más. Y bueno en un foro como estos, yo creo, que lamentablemente no muchos se concentran. Leen muy por arriba “si es que leen” y pasan volando.

Pero es un gran poema que te deja con ese gustito de pensar un poquito más. Claro que sí.


Un abrazo amigo.

 

[Luis Libra]

Es un gran poema de este autor que no conocía. Gracias. Es más yo tiendo a googlear y cuando me gusta una obra busco un poquito más. Pero antes de hacerlo te quería comentar.

Pero en fin… hablando de lo que me comentaste en el otro sub-foro. Este tipo de poesía necesita una especie de concentración para penetrar en la lectura… para que no pase sin ser algo más. Y bueno en un foro como estos, yo creo, que lamentablemente no muchos se concentran. Leen muy por arriba “si es que leen” y pasan volando.

Pero es un gran poema que te deja con ese gustito de pensar un poquito más. Claro que sí.


Un abrazo amigo.

Pero si este poema es bastante asequible, yo creo que muchos no lo leen porque las comparaciones son odiosas...

Si fuera este otro poema urbano-onírico del mismo autor podría ser lo que tú dices, jeje:

amémonos, keramú

amémonos, keramú,
amémonos por toujours
que mañana seremos presa de las inundaciones, de los corrimientos de
tierra, de
terribles
borracheras,
que mañana un ayer con patas de araña se paseará por los rizos de tu pelo
enloqueciéndote, molestándote…
seamos tiernos, farfulló el polígono căţelu pegando los lirios
a las caderas voluptuosas de la estación de autobuses de filaret
seamos tiernos, mi soledad, apuntó la señal de sentido giratorio
seamos tiernos, dijo también una mosca.
La primavera nos lamía la cara y las manos como un pequinés
nos hacía preguntarnos qué gusto le sacaríamos a la lengua infinita de la
noche llena de
autocares y estrellas,
la primavera nos acariciaba y sobrepasaba a veces los límites maternales o
de la amistad
inocente
enseñando los pechos fríos de manera provocativa bajo su cazadora azul
turquesa desgastada
oh, quédate un poco más, le susurró la lámpara a una pelusa de la
alfombra,
¿no quieres subir a mi casa? bebamos algo, escuchemos música, te enseño
la biblioteca…
¿no quieres quedarte esta noche en mi casa?
cojámonos de la mano, le dijo un médico jefe del hospital emilia irza
al conejo de hojalata del escaparate de los juguetes.
Querámonos, amémonos, crezcamos y reproduzcámonos
cantaban el tergal y el terciopelo, el dril y la batista en gabroveni
les respondían hasta quedarse sin voz los sargentos y las controladoras
hagamos el amor, balbuceaban el polen y las nubecillas
hagámoslo, roncaban las barberías,
como unas bombillas eléctricas unidas en serie
los nervios reventaban en el antebrazo, las venas se inflaban en el tórax,
en las fosas nasales los analizadores de olor guardaban los abrigos en
armarios
y el índice de refracción se zampaba un sándwich de pollo
en la perversa apertura del ojo.
Qué de guiños, cuántos accidentes por distracciones, cuentas cerradas,
pólizas pagadas,
angelito, estornudó el pulmón mientras se miraba en el espejo
y veía a su espalda una fábrica.
La primavera nos untaba en el pan una gruesa porción de televisión
nuestra mente estaba atascada de proyectos de agresión, ya veíamos el
microcos
mos
cubierto
de
trincheras,
ya soñábamos con el poder, con krakatit, con el olor de piel de zorro del
hombre invisible,
con los ojos vivarachos del hombre que atraviesa las paredes…
nuestro cerebro se acordaba de cuando estaba encogido
de cuando latía, palpitaba, se removía, marchaba, se revolvía, serpenteaba
el antebrazo se liberó en el aire flojo de la sensación de tener plumas,
la oreja –la sensación de haber oído el berrido de un triceratops
y las burbujas de hidrógeno extendían la malaria por la cara.
Ten confianza en mí, gorjeó la flora intestinal
mientras se arrojaba voluptuosa a los brazos del miedo
que llevaba aquella noche un traje sencillo, arqueado, juvenil,
dame un besito, le suplicó el anabolismo al catabolismo,
No seas cruel, no me obligues, le amenazaba un maxilar al otro.
llegaba la tarde, la ciudad se animaba,
llegaba la noche, las calles silbaban como un sifón,
¡seamos tiernos, lotería que nunca toca, seamos tiernos, batidor de
alfombras,
querámonos, grifos, hagamos excursiones, carpeta de sobres!
con vestidos de escombros y varas verdes, de embutidos y quesos,
cubiertas de vodka y gasolina las emociones se habían marchado a
escondidas.
Por callejones y pasajes cubiertos de vidrio de colores
algún gato arañaba el tronco de algún laurel
y en las cervecerías las camareras se dejaban hacer por dinero.
querámonos, unamuno, una y uno, querámonos, keramú,
y luego equivoquémonos de cerilla, de alicates, de pasta de dientes,
ignoremos la excesiva influencia que ejerce en nuestra psique
el campus de grozaveşti.
La primavera observa amarilla desde la estratosfera, acariciada por el ozono
y los iones,
conozcámonos mejor, caracola, dice,
abracémonos, hangar, papelito, cubo de basura…
pero nosotros en la fuente del final de la calle alexandru nos mojábamos el
uno al otro
con agua
justo al lado de la policlínica, y hasta los árboles
olían a dentista.

______

 

[kalkbadan]

Nubes sobre el edificio de enfrente

No puedo mover la aguja de la brújula sólo concentrándome.
Lo he intentado. No soy capaz.
No puedo transmitir la imagen de un naipe. Lo he intentado.
Quise levitar y, echado boca arriba, en el sudor de la
cama, inmóvil,
me concentré media hora hasta sentir que enloquecía.
En el metro intenté hacer que una chica me mirara
y por supuesto que no me miró.
¡Dios, no soy tu elegido!

Mi mente no puede cambiar el mundo.
No tengo bastante amor, bastante fe.
No tengo un aura alrededor de la cabeza.
No te me has mostrado ni me has dado alguna señal.

Palpo el mantel de hule:
no cede, no se convierte en vapor rojizo.
Toco los rizos de mi hija:
son suaves de un dorado intenso.
Nada es distinto a lo que me dicen los sentidos. La ilusión no existe.
Mi mente es el espejo plano del mundo.

Plano, llano. Ningún rasguño
Ninguna vida anterior, ningún ser ectoplasmático.
Ni Agarthi, ni Shambala
ni Maya, en cuanto a los sueños
son sólo cosméticos sobre nada.

Miro hacia la llama de la hornilla como si estuviera hipnotizado.
Sé que estuve en un útero.
Sé que estaré en un féretro. O que mancharé la tierra con mi sangre.
No entraré yo a la fisura.
No voltearé yo la cabeza en la fotografía del grupo.

______

Mircea Cărtărescu (Bucarest, 1956). Es profesor universitario y periodista. Ha publicado más de 25 libros, entre ellos, seis de poesía. Ha recibido el Premio de la Unión de Escritores cuatro veces, el Premio de la Academia Rumana, el Premio de los Escritores Profesionales, el Premio de la Asociación de Editores, el Premio de Literatura Mihai Eminescu, entre muchos otros. Ha sido galardonado con diez premios internacionales, entre ellos el Premio de la unión de Escritores de Moldavia, el Premio Giuseppe Acerbi, el Premio Vilenica, el Premiode Estado de Austria, el Premio de la Ciudad Leipzig, el premio de la Ciudad de Berlín por el diálogo europeo, el Gran Premio de Poesía de Novi Sad, el Premio Leteo. Ha publicado más de 80 libros en el extranjero, en 23 idiomas.

Fte: Círculodepoesía

Muy bueno, Luis... Un poemazo en toda regla.
¡Gracias por traerlo!

 

[Luis Libra]

Muy bueno, Luis... Un poemazo en toda regla.
¡Gracias por traerlo!

Me alegra que te gustara, Andreas, a mí también me parece un poemazo. Un fuerte abrazo.

 

[danie]

Viste que cuando lees un poema un día y lees el mismo poema otro día entiendes 2 cosas diferentes… Bue; eso pasa…

Claro que es asequible su lectura incluso ese con toques oníricos de una primavera urbana y ese aroma a dentífrico como el que sale de los consultorios odontológicos todo para hacer una especie de higiene mental o que cada uno entienda lo que quiera pues para eso es poesía.

Y para comparar Luis hay que tener mínimamente una pizca de saber diferenciar las características, los géneros, las poesías… y bue estamos en MP; para serte sincero el 90 por ciento no analiza nada. Digamos que no leen simplemente por fatiga, una crónica fatiga que parece que fuera hereditaria.

Y claro… para nada estoy comparando.

Un abrazo amigo.

 

[Luis Libra]

Viste que cuando lees un poema un día y lees el mismo poema otro día entiendes 2 cosas diferentes… Bue; eso pasa…

Claro que es asequible su lectura incluso ese con toques oníricos de una primavera urbana y ese aroma a dentífrico como el que sale de los consultorios odontológicos todo para hacer una especie de higiene mental o que cada uno entienda lo que quiera pues para eso es poesía.

Y para comparar Luis hay que tener mínimamente una pizca de saber diferenciar las características, los géneros, las poesías… y bue estamos en MP; para serte sincero el 90 por ciento no analiza nada. Digamos que no leen simplemente por fatiga, una crónica fatiga que parece que fuera hereditaria.

Y claro… para nada estoy comparando.

Un abrazo amigo.

Por eso, Danie, los foros de poesía son lo que son. ¿Cómo pretendemos ser poetas si el autor más "actual" que hemos leído es Lorca, Benedetti o Neruda (y alguno con suerte a Sabina )? Recuerdo que el dueño del otro foro en el que escribía (que publica libros sobre teoría poética y pretende inventar un nuevo estilo de poesía) se vanagloriaba de no leer jamás poesía traducida, solo escrita originariamente en español, gallego y catalán...

Es como si queremos montar un grupo de pop-rock y no hemos escuchado nada más moderno que los Beatles (o a Nino Bravo)

Hay un montón de poetas jóvenes y muy buenos en todo el mundo, que gracias a internet ahora los podemos leer, ¿y quién de nosotros se preocupa de buscarlos y leerlos? ... no creo que ni el 0,1 % de los usuarios de este foro lo haga. En fin, una pena.

Un abrazo amigo.

 

[Serin]

Nubes sobre el edificio de enfrente

No puedo mover la aguja de la brújula sólo concentrándome.
Lo he intentado. No soy capaz.
No puedo transmitir la imagen de un naipe. Lo he intentado.
Quise levitar y, echado boca arriba, en el sudor de la
cama, inmóvil,
me concentré media hora hasta sentir que enloquecía.
En el metro intenté hacer que una chica me mirara
y por supuesto que no me miró.
¡Dios, no soy tu elegido!

Mi mente no puede cambiar el mundo.
No tengo bastante amor, bastante fe.
No tengo un aura alrededor de la cabeza.
No te me has mostrado ni me has dado alguna señal.

Palpo el mantel de hule:
no cede, no se convierte en vapor rojizo.
Toco los rizos de mi hija:
son suaves de un dorado intenso.
Nada es distinto a lo que me dicen los sentidos. La ilusión no existe.
Mi mente es el espejo plano del mundo.

Plano, llano. Ningún rasguño
Ninguna vida anterior, ningún ser ectoplasmático.
Ni Agarthi, ni Shambala
ni Maya, en cuanto a los sueños
son sólo cosméticos sobre nada.

Miro hacia la llama de la hornilla como si estuviera hipnotizado.
Sé que estuve en un útero.
Sé que estaré en un féretro. O que mancharé la tierra con mi sangre.
No entraré yo a la fisura.
No voltearé yo la cabeza en la fotografía del grupo.

______

Mircea Cărtărescu (Bucarest, 1956). Es profesor universitario y periodista. Ha publicado más de 25 libros, entre ellos, seis de poesía. Ha recibido el Premio de la Unión de Escritores cuatro veces, el Premio de la Academia Rumana, el Premio de los Escritores Profesionales, el Premio de la Asociación de Editores, el Premio de Literatura Mihai Eminescu, entre muchos otros. Ha sido galardonado con diez premios internacionales, entre ellos el Premio de la unión de Escritores de Moldavia, el Premio Giuseppe Acerbi, el Premio Vilenica, el Premiode Estado de Austria, el Premio de la Ciudad Leipzig, el premio de la Ciudad de Berlín por el diálogo europeo, el Gran Premio de Poesía de Novi Sad, el Premio Leteo. Ha publicado más de 80 libros en el extranjero, en 23 idiomas.

Fte: Círculodepoesía

Me gustó mucho este poema, Luis. No dejes de traer material de tan buena calidad para los que nos gusta la buena poesía. Un abrazo grande y gracias por tanto.

 

[Luis Libra]

Me gustó mucho este poema, Luis. No dejes de traer material de tan buena calidad para los que nos gusta la buena poesía. Un abrazo grande y gracias por tanto.

Según muchos críticos y lectores de todo el mundo este autor es uno de los favoritos para recibir el Nobel de literatura (ya lo lleva siendo los últimos años). Y sí, seguiré intentando traer buena poesía al foro, aunque solo os interese a unos pocos
Un abrazo grande, amiga, y gracias a ti por tu interés por la buena poesía.

 

[Serin]

Según muchos críticos y lectores de todo el mundo este autor es uno de los favoritos para recibir el Nobel de literatura (ya lo lleva siendo los últimos años). Y sí, seguiré intentando traer buena poesía al foro, aunque solo os interese a unos pocos
Un abrazo grande, amiga, y gracias a ti por tu interés por la buena poesía.

Pues no son pocos, dice 354 visitas. Y ¿Sí te das cuenta que cada día se unen más los que escriben en el foro de realista? Pongamos de moda el realismo, Luis, sé que podemos ayudar. Sólo necesitamos de quienes lo hacen bien para poder despegar los que estamos en los primeros pasos. Gracias, muchas gracias por tu buen hacer. Te dejo otro abrazo. No te desanimes.

 

[Luis Libra]

Pues no son pocos, dice 354 visitas. Y ¿Sí te das cuenta que cada día se unen más los que escriben en el foro de realista? Pongamos de moda el realismo, Luis, sé que podemos ayudar. Sólo necesitamos de quienes lo hacen bien para poder despegar los que estamos en los primeros pasos. Gracias, muchas gracias por tu buen hacer. Te dejo otro abrazo. No te desanimes.

Intentamos que en el foro de realistas, además de ubicar correctamente los poemas, se mantenga cierta calidad y exigencia ortográfica-gramatical. Y sí, estoy muy contento de cómo marcha actualmente el foro, nunca se han visto tantas publicaciones, comentarios y visitas diarias en él. Ciertamente es una poesía difícil, pero también muy atractiva y actual. Muchas gracias a ti por tu interés y ánimos . Un abrazo grande.