MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
Hay un río.
Una corriente. Simple.
Avanzando.
De repente nos vimos
y el umbral era nuestro.
¿Qué esperan los locos
en la orilla del alma?
¿Una balsa quizás?
¿Una firma?
¿Una confirmación?
Porque no se puede dejar
lo que nunca fue nuestro.
Porque no se puede perder
lo que nunca tuvimos.
Porque no puedo pedir lo que me das,
y es tanto...
Soy un grano de arena a merced de los vientos.
Hay un río.
Una corriente. Simple.
Avanzando.
De repente nos vimos...
La vejez en el alma.
La niñez en los labios.
El pasto en el camino.
Una corriente. Simple.
Avanzando.
De repente nos vimos
y el umbral era nuestro.
¿Qué esperan los locos
en la orilla del alma?
¿Una balsa quizás?
¿Una firma?
¿Una confirmación?
Porque no se puede dejar
lo que nunca fue nuestro.
Porque no se puede perder
lo que nunca tuvimos.
Porque no puedo pedir lo que me das,
y es tanto...
Soy un grano de arena a merced de los vientos.
Hay un río.
Una corriente. Simple.
Avanzando.
De repente nos vimos...
La vejez en el alma.
La niñez en los labios.
El pasto en el camino.
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