Pedro Olvera
#ElPincheLirismo
Hasta donde nos hagamos humo,
el límite de la llama donde se pierde el borde
y el aire quemado se avanza en cielo.
Ahora somos carne; eres abundante en no penetrar paredes,
pero caigo en ti como en el abismo de tus parpadeos.
Ahora somos cuerpo; soy una burbuja envuelta en capas de espesura,
pero te sumerges en mí como en una corriente de dentelladas.
Eres precisa como el minutero de tus pechos
de las tres a las nueve el martes trece, el Sábado de Gloria,
tienes la inminente rasgadura por donde atacan las pirañas.
Estoy roto hacia delante mientras te demoras con el peine,
sangro pilares y nervaduras, lámparas de aceite para crucificarte
y morir atravesado de tu íntima agonía.
Somos de nuestros vientres que cabalgamos
hasta caer del sueño vívido que llamamos corazón,
hasta salir de nuestros cráneos machacados
y revolvernos en una intención de decir nada, en la sombra
de un mismo pensamiento.
Me harás el alma con la camisa de fuerza
de decir mi nombre, de atarme a tu boca
con un conjuro, con una embriagadora blasfemia contra el olvido;
te haré el espíritu donde ya te sabes tempestad,
me gastaré tu nombre en las mil veces de tu boca,
de tus bocas, hasta consumir la humedad de tu misterio,
la turbia raíz de arena de tu sonrisa de verdes pétalos.
Hasta que ninguno salga del otro,
hasta que no podamos exhumar de las cenizas
del caracol que nos improvisa el mañana,
hasta que todos olviden que aquí ardió un árbol,
que aquí se intentó el universo,
que aquí se hizo el amor.
Hasta donde sea siempre, a eso de las dos de la madrugada,
o cuando me aburra y me vaya,
o cuando me digas ya no.
el límite de la llama donde se pierde el borde
y el aire quemado se avanza en cielo.
Ahora somos carne; eres abundante en no penetrar paredes,
pero caigo en ti como en el abismo de tus parpadeos.
Ahora somos cuerpo; soy una burbuja envuelta en capas de espesura,
pero te sumerges en mí como en una corriente de dentelladas.
Eres precisa como el minutero de tus pechos
de las tres a las nueve el martes trece, el Sábado de Gloria,
tienes la inminente rasgadura por donde atacan las pirañas.
Estoy roto hacia delante mientras te demoras con el peine,
sangro pilares y nervaduras, lámparas de aceite para crucificarte
y morir atravesado de tu íntima agonía.
Somos de nuestros vientres que cabalgamos
hasta caer del sueño vívido que llamamos corazón,
hasta salir de nuestros cráneos machacados
y revolvernos en una intención de decir nada, en la sombra
de un mismo pensamiento.
Me harás el alma con la camisa de fuerza
de decir mi nombre, de atarme a tu boca
con un conjuro, con una embriagadora blasfemia contra el olvido;
te haré el espíritu donde ya te sabes tempestad,
me gastaré tu nombre en las mil veces de tu boca,
de tus bocas, hasta consumir la humedad de tu misterio,
la turbia raíz de arena de tu sonrisa de verdes pétalos.
Hasta que ninguno salga del otro,
hasta que no podamos exhumar de las cenizas
del caracol que nos improvisa el mañana,
hasta que todos olviden que aquí ardió un árbol,
que aquí se intentó el universo,
que aquí se hizo el amor.
Hasta donde sea siempre, a eso de las dos de la madrugada,
o cuando me aburra y me vaya,
o cuando me digas ya no.
07 de junio de 2022
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