Por suerte los poetas también mueren

[danie]

Esta extraña paraplejia de vivir y no vivir
que por estúpido no logras disfrutar.
Si hasta los ajolotes desmembrados sonríen,
tú aún lamentas la resaca y el mareo.​

En el cabaret de turno
que es esta querida madre Tierra
se pide por requisito tener los sentidos intactos,
a flor de piel, y entrar en un estado de éxtasis orbital.

¿Quién puede vivir si primero no conoce
el burdo placer de una mosca revoloteando en la mierda,
la muerte en pleno coito del zángano
u la comezón hasta que sangren las ronchas
que nos pudo dejar alguna anémona?

Es que uno no tiene solo para ver los ojos
o la lengua retorcida que nos dejó ese ángel mudo
que algún dios miserable lo designó “ángel de la guarda”
para lamer sin asco nuestra supuración y heridas.

No lo niego, todos por designio natural
llevamos una cosa rara adentro,
una especie de mutante
“mitad bestia, mitad extraterrestre,
mitad asesino serial"
que siempre nos dice:
toca aquí y allá, quémate despacio,
lame esto y también lo otro,
eso que se encuentra ahí abajo;
en la suela del zapato,
dentro de la cajetilla de cigarrillos,
en los bolsillos de la campera
//esa bolsita de sustancias tanto legales como ilegales//
o en la tanga sin lavar de semanas.

Fúmate esto y lo otro, bebe y también vomita
mientras te desarmas
pedazo a pedazo y, ahí,
en el oscuro pasillo de la medianoche
de un olvidado baldío;
por un rato
sonríe

personifica la vida y la muerte

y nunca te olvides que tienes de consuelo,
la certeza
de que todos esos estúpidos poetas
..............................................................................también mueren.

 

[Évano]

Esta extraña paraplejia de vivir y no vivir
que por estúpido no logras disfrutar.
Si hasta los ajolotes desmembrados sonríen,
tú aún lamentas la resaca y el mareo.​

En el cabaret de turno
que es esta querida madre Tierra
se pide por requisito tener los sentidos intactos,
a flor de piel, y entrar en un estado de éxtasis orbital.

¿Quién puede vivir si primero no conoce
el burdo placer de una mosca revoloteando en la mierda,
la muerte en pleno coito del zángano
u la comezón hasta que sangren las ronchas
que nos pudo dejar alguna anémona?

Es que uno no tiene solo para ver los ojos
o la lengua retorcida que nos dejó ese ángel mudo
que algún dios miserable lo designó “ángel de la guarda”
para lamer sin asco nuestra supuración y heridas.

No lo niego, todos por designio natural
llevamos una cosa rara adentro,
una especie de mutante
“mitad bestia, mitad extraterrestre,
mitad asesino serial"
que siempre nos dice:
toca aquí y allá, quémate despacio,
lame esto y también lo otro,
eso que se encuentra ahí abajo;
en la suela del zapato,
dentro de la cajetilla de cigarrillos,
en los bolsillos de la campera
//esa bolsita de sustancias tanto legales como ilegales//
o en la tanga sin lavar de semanas.

Fúmate esto y lo otro, bebe y también vomita
mientras te desarmas
pedazo a pedazo y, ahí,
en el oscuro pasillo de la medianoche
de un olvidado baldío;
por un rato
sonríe

personifica la vida y la muerte

y nunca te olvides que tienes de consuelo,
la certeza
de que todos esos estúpidos poetas
..............................................................................también mueren.

Es bueno comprobar que en MP, todavía, se pueden leer buenas letras.

Salut i força al canut, Danie.

 

[Luis Libra]

Es cierto, hay algo en el ser humano que de algún modo le incita a su propia autodestrucción, quizás sea un proceso "amable" para desdramatizar la inevitable muerte, o quizás, como dicen los curas, arrastramos algún tipo de pecado original y esta vida es más un castigo que otra cosa.
No tengo ni puta idea de lo que será, pero sí, hasta los poetas la palman .

Excelente poema, Danie. Un abrazo compañero.

 

[Maramin]

Un requiem por ellos

 

[La Sexorcisto]

o en la tanga sin lavar de semanas.

Y con fuerte olor a mejillón apocalíptico xddd

La cirrosis hepática como muerte dulce no-dulce. Less love oh yeah. I only want your money, baby.

Besis gremlin.

 

[Pantematico]

¿de que mueren los poetas?
¿de hambre o falta de abrigo? ¿de desgracia acumulada o de
ojos peregrinos?...
¿de que mueren esos seres, que con sus letras esconden
mil derrotas postergadas y una adorable miseria?
¿morirán de una sífilis mal curada por la bendición de un buen obispo?
¿o de una gran cirrosis por un mal destilado olvido?
¿morirán de aburrimiento en este mundo monótono?
¿Y como pueden vivir conociendo placeres tan burdos y objetables
como cagar con lo ojos cerrados, imaginando otras mierdas subjetivas?
Es una buena pregunta pues conozco muy pocos poetas
que le agarren el culo a la vida y se pasen violando despojos.
Aunque a fuerza de ser sincero, hoy vi la muerte de millones,
pues sucede que en una rápida frotada murieron en el agua del escusado.

 

[danie]

¿de que mueren los poetas?
¿de hambre o falta de abrigo? ¿de desgracia acumulada o de
ojos peregrinos?...
¿de que mueren esos seres, que con sus letras esconden
mil derrotas postergadas y una adorable miseria?
¿morirán de una sífilis mal curada por la bendición de un buen obispo?
¿o de una gran cirrosis por un mal destilado olvido?
¿morirán de aburrimiento en este mundo monótono?
¿Y como pueden vivir conociendo placeres tan burdos y objetables
como cagar con lo ojos cerrados, imaginando otras mierdas subjetivas?
Es una buena pregunta pues conozco muy pocos poetas
que le agarren el culo a la vida y se pasen violando despojos.
Aunque a fuerza de ser sincero, hoy vi la muerte de millones,
pues sucede que en una rápida frotada murieron en el agua del escusado.

para mí don... mueren de miserables, sin vuelta.

"¿Y como pueden vivir conociendo placeres tan burdos y objetables
como cagar con lo ojos cerrados, imaginando otras mierdas subjetivas?" de verdad, don, yo diría como pueden vivir si no conocen esos placeres tan burdos y, claro, todo es objetable en la vida. más allá del perfume de la rosa, el perfume de la mierda también tiene su encanto.

"Es una buena pregunta pues conozco muy pocos poetas
que le agarren el culo a la vida y se pasen violando despojos." En esto coincido, lo cierto es que son pocos, sobran los dedos de una mano, y "los mejores" bueno son los que mueren más rápido y más miserablemente.

"Aunque a fuerza de ser sincero, hoy vi la muerte de millones,
pues sucede que en una rápida frotada murieron en el agua del escusado." y ahí esta nuestro consuelo.

abrazos.

 

[Elba Nery García]

Hola, Danie, de principio a fin disfruté estos versos, y créeme, me da mucho gusto saber que no soy la única que pienso que llevo dentro a un ángel librando una gran batalla con un demonio .
Abrazo fuerte hasta allá, amigo.

Esta extraña paraplejia de vivir y no vivir
que por estúpido no logras disfrutar.
Si hasta los ajolotes desmembrados sonríen,
tú aún lamentas la resaca y el mareo.​

En el cabaret de turno
que es esta querida madre Tierra
se pide por requisito tener los sentidos intactos,
a flor de piel, y entrar en un estado de éxtasis orbital.

¿Quién puede vivir si primero no conoce
el burdo placer de una mosca revoloteando en la mierda,
la muerte en pleno coito del zángano
u la comezón hasta que sangren las ronchas
que nos pudo dejar alguna anémona?

Es que uno no tiene solo para ver los ojos
o la lengua retorcida que nos dejó ese ángel mudo
que algún dios miserable lo designó “ángel de la guarda”
para lamer sin asco nuestra supuración y heridas.

No lo niego, todos por designio natural
llevamos una cosa rara adentro,
una especie de mutante
“mitad bestia, mitad extraterrestre,
mitad asesino serial"
que siempre nos dice:
toca aquí y allá, quémate despacio,
lame esto y también lo otro,
eso que se encuentra ahí abajo;
en la suela del zapato,
dentro de la cajetilla de cigarrillos,
en los bolsillos de la campera
//esa bolsita de sustancias tanto legales como ilegales//
o en la tanga sin lavar de semanas.

Fúmate esto y lo otro, bebe y también vomita
mientras te desarmas
pedazo a pedazo y, ahí,
en el oscuro pasillo de la medianoche
de un olvidado baldío;
por un rato
sonríe

personifica la vida y la muerte

y nunca te olvides que tienes de consuelo,
la certeza
de que todos esos estúpidos poetas
..............................................................................también mueren.