Mater

¿A quién coño le importa
esos niños que fuman canutos en el parque?
Sin camisetas, torsos desnudos,
pitbulls hinchados.
Tijera contra papel
el día de los mutilados.
Los viejos árboles hacen sombra
y yo pregunto, ¿cual será la mía?
Porque a veces los pecados
se cargan hueso a hueso,
un arenal donde se supone
que la maternidad
es una estrella que no debe caer;
hundirse,
piedra contra tijera
medianoche ciega .

 

Buen poema, Lunita, pero ¿surrealista?. Beso.

 

Jajaja. Supongo que la temática no, pero la forma sí. ( neosurrealismo)

Kiss.

 

Tremendo poema.
Aqui marcas...fuerte cada vez

Saludos.

 

¿Quienes carajos son esos ñiñatos?
Los herederos de un rancio abolengo jurisconsulto...
o de noble cuna burócrata estatista...
unos chinos perdidos los pasos de anónimo origen...
Con sus papeles de envolver...
o los llenos de permisos tramitológicos carente de la última firma...
o de cauces de ríos de tintaleyes...
Todos simples debilidades que se deshacen ante el agua...
de no ser porque tienen respaldo impositivo...
del imperio exclusivo de la fuerza...
Envolviendo todo ímpetu hasta frenarlo a la velocidad de una tortuga...
en espera permanente...
de un ticket numerado.
Papel contra piedra.

 

El lado b de ser madre.

Kiss.

 

Y de fondo suena un violín...

Kiss.