La tos de la calavera

Nada está aún perdido
Via Láctea de espejos Destino de habitación
dentro de los bolsillos
Podría dilatarme en esta cuaresma de circunstancias
sin supercherías
cuando mi materia afeita el más insigne árbol
y los ojos llenos de parpados no rayan una tristeza más
y en lugar del corazón una piedra espera su orilla

cuando las jubilaciones se aceiten dentro de un complot de dominó
sin luces al final del túnel
sin cosecha infectada de palabras malhadadas
herida de repetición en una sombra cónyugue

oh tragedia de carrusel el brindis solo se comprende
cuando la calavera tosa.

 

Me pareció intenso este poema. Me dio gusto pasar a leerlo.
Muy bueno. Saludos

 

Muy amable Ángel. Saludos cordiales.

 

Muy amable Alde. Saludos.