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Espectaculares liras, mujer. Quien puede hacer liras, puede hacer lo que quiera con la poesía. Una vez más me rindo ante tus versos, tu arte, tu sensibilidad. Eres la Loma, Lomita fresquita de la Granada sultana. Preciosa granadina.

¡Cuánta elegante, fragante, delicada sensualidad en estos versos de la tierra, Lomita de Granada. Tenían que venir de una poeta como tú! Versos con aroma a vida, vida, vida, vida... Vida. Mi aplauso emocionado y ¡Ay! Quién tuviera dos claveles rojos para mandártelos.

Inmenso romanticismo en estos excelentes versos, mi compa. Reciba mi aplauso y un saludo cordial desde Venezuela.

Muchas gracias, 'mano. Saludos desde el barrio.

Gracias a ti por la sensibilidad de dejarte tocar por este relato. Y por el hermoso mensaje con el que premias el encuentro de dos hombres. A él le encanta esa canción. Me hace cantársela cada cumpleaños, cada día del padre que logramos pasar juntos... Y yo ya soy casi tan viejo cómo él...

De casi 90 años “falta un mes” me dijo Estaba solo En la semioscuridad agreste, hosca del camino que termina sin color. En la infame blancura del precipicio (tanto color fundido) Conversamos. Lo hice hablar de pasados remotos Los recuerda todos con la certeza de quien los vivió. Había...

Hablando de ternura...

Mintras te interese la ternura, habrá algún filamento claro en dicha turbiedad.

Chévere, poeta. Saludos.

...Es lo mejor que se puede hacer, sí. Bue, si es que hay plata para ello, que parece que es el caso, en su caso, compa. O al menos en su poema. Buen Bukowski.

Qué buen poema, mi compa. Saludo cordial.

Qué bien. Me encantó. Saludos.

Bueno, te puedo decir que aquí en Venezuela los sin techo acabaron con el mito criminal de la propiedad de la tierra. Además, eran esencialmente jóvenes. Sin techo jóvenes, en parejas jóvenes, con hjos pequeños, que desesperades por llegar a tener "techo" algún día, plantaron casuchas...

We are the same human beings all around the universe. Terrible, lone, destructive ones. Could we be better? I guess so. But it´s easier to do not. Easier playing the blind, the dumb, the deaf. Easier and more confortable to be like a chump. A kiss on your forehead, poet girl.

Poesía exquisita de una poeta exquisita.

Yo opino lo messssmo, pero de usted, mi compa. Muchas gracias por venir a visitar mis locuras por la luna.

Eres una poeta extraordinaria, Rubia. Que estés bien.

Aquí estamos en marzo; montones de hojas fallecidas, trituradas, confundidas. Pequeños cadáveres que se descomponen en silencio, olvido y sombra. Lo dieron todo, pero nadie las besa, piensa en ellas. Nadie les rinde homenaje o, cuando menos, las recuerda. Ni siquiera su árbol, que fue y es...

Sabía que sí las ibas a querer. A besar. A comprender. Sabía que estarías dispuesta a darles calor y amor. Y sí, la vida tiene aparentes paradojas. Pero además, pareciera que dichas paradojas las manejara un invisible ser cínico desde algún lugar del cosmos o tal vez desde más allá todavía...

Muchas gracias, mi compa. Saludo cordial para usted.

Te llamo lo que eres por mérito propio. Y el cariño lo hemos forjado con mucho trabajo, ambos. Soy yo quien te da las gracias, Alma de la Mar_.

No... Aquí la bella, bella más bella eres tú, mi china preciosa.

Tú me reconcilias con el soneto, ojos bellísimos. ¡Esto es poesía en su estado más genuino! ...Pero hay quien te ame locamente. Estoy seguro. Y la vida, bueno... hace lo que le da la gana. Nos vivifica, nos aniquila, nos golpea. A veces pareciera que juega, llena de morbo y cinismo...

Es un poema de hermosísimo cuerpo vertido en frasco totalmente artístico de serventesios finos, bien logrados, que exudan feminidad por todas partes, a la par de ¿por qué no? sentimientos de culpa, de tortura, fuerza, anhelo insatisfecho... incluso de erotismo delicadamente manejado. No todos...

Divina sensualidad expresada con códigos de Niña golondrina. ¿Quién no bebería de un agua tan poderosa, vivificante, bendita? Enhorabuena, poeta.

... O tal vez es que no se avizora ninguna alternativa que valga la pena, mi compa. Y así las cosas, la estupidez no es solamente más económica que la inteligencia responsable de la realidad, sino también más sabrosa. Excelente poema-reflexión, por cierto. Y sí, hay certezas muy tristes.

Siempre amé las flores, Alma de mujer. El mejor regalo que recibí en mi vida llegó a mis manos cuando cumplí los 25 años: un ramo de claveles que me obsequió una excelente amiga. Hace tanto de eso... Más que tu edad actual. Sí, siempre escribes desde el sentimiento. Eso es lo que hace poetas a...

Uno dice que no. Pero la esperanza es resiliente, y se mantiene contra toda lógica. Como la fe.

Muchas gracias, compañero. Saludo amable hasta su lar.

No, no había leído ese hermosísimo soneto. Es de verdad hermoso. Ya que mi poema le haya hecho evocarlo es un honor inmerecido. Gracias por compartirlo.

Desde el cautiverio de las distancias que en suerte me tocaron y de las que escapo apenas transformado en cisne negro, te regalo el cliché de estas seis rosas. Las compré moribundas, pero todavía hermosas. Tú las recibirás (o no...) marchitas. Las habían guillotinado de su prado. Se ahogaban...

Que esté bien, maestro. Un abrazo cordial desde acá. Pd. ¡Dormir...!

... Y una poeta nos hace vivir, con apenas tres líneas.

Que siempre todo termine en festejo, en alegría y unión familiar. Buenas letras.

... Más bien me haré el desayuno (lo mejor que pueda con lo que hay) y luego seguiré intentando, como cada día, que la araña por fin muera. Ya sabe, manías obsesivas de viejo... Gracias, no obstante, por recordarme que existe la alegría. Se me pierde tanto ese recuerdo a veces. Que esté bien...

Hasta el gato huye de la realidad a estas horas, montado sobre el sueño enroscado de los gatos. La araña del baño, silenciosa, espera eterna. Y mortal... Veinte ranitas del verano se escuchan (o tal vez sean más), debajo de las tres primeras pieles del silencio. Algunas capas más abajo...

Muchas gracias, mi compa. Saludo cordial esperando que todo te esté yendo bien.

Hay un momento de la madrugada en que cesa la luna. Es un instante trágico De soledad la amargura y el abandono No sé… Y entonces el miedo se prende a tu piel A la piel de tus huesos, al hueso de tus carnes a la carne de tus pulmones al oxígeno ¿nunca has sentido verdadero miedo? ¿del que...

Hola, Olas-Caderas con alma de lobezna. Ya sabes que todo lo que escribo esta dictado por el corazón de mi corazón, como lo diria Nicanor Parra Pérez. Muchas gracias por tu abrazo, por tu huella, bella huella de mujer descalza. Hasta pronto.

Muchas gracias, mi compa. Saludo cordial desde este rinconcito del mundo.

¿Es prudente y sabio respetar las distancias con las que nos determina la vida, Cecilia? Yo no sé. Te saludo y doy las gracias, compañera

Ubérrimas distancias de mi vida que tanto, ¡tanto! marcan mi existir, libradme de este fiero devenir oscuro, desquiciante y sin salida. Se va la que me causa cruel herida. Distancias la conminan a partir; se marcha y nada puede ya impedir la muerte de una espera, destruida. Distancias, ¡Ay...

Muchas gracias a usted, mi compa.

Son bellísimos versos de falda y brisa y gaviotas y cartas que viajan por entre el mar, por sobre las olas, tocando guitarras y causando sonrisas. Tal vez sonrisas melancólicas, pero sonrisas limpias, sanas, bonitas. ¡Cuánta poesía de la verdadera derraman estos vuelos de faldas y caderas...

Otra Alicia, tu poema me sabe a rap, y el rap, digan lo que digan, también es poesía. Ojalá y pronto nos compartas más paradas de tu camino. Estoy en Venezuela y aquí está amaneciendo. Que tengas un buen día, compañero o compañera... lo que seas.

Pero somos agua de mar hecha carne y emergida... Por cierto, sigues poeta.

Ojalá y entre 2014, cuando escribí esta breve reflexión, y el presente, las cosas hubiesen cambiado. Pero no. Todo continúa igual o hasta peor. A veces me pregunto si nos merecemos el don que recibimos: la vida, el entendimiento. Muchas gracias por haber venido hasta esta pequeña esquinita del...

Venezuela tiene pocos trenes, mano. Porque los subterráneos, parecidos a los trenes nazis, que cargan gente hacia esos lentos mataderos del día a día llamados fábricas, no pueden ser llamados trenes (me niego a trenes que carezcan de ese romántico halo social que mira uno en las películas...

Qué sórdidos pueden ser a veces los cristales! Figuras difusas, ausentes, que sin embargo son. Aun sin palabras. Los recuerdos tienen garras, alma de la Mar_.

Felicitaciones, argentina guapa.

Hola, Alma de lobezna. Gracias por estar. Tú sabes de mí y de los domingos. Me causó un respiro sonreído saber de ti. Se te quiere..

Algo muere, en resumen, los domingos por la noche Algo de venas azules, luces amarillas, (es como un meta-silencio en las manzanas) escapa inaudible por entre los espinos. Y no se quita con café, ni con aguardiente bravo (algo…) Mancebas desnudas licenciosas, ellas también lo sienten intuyen...

Qué bueno que estés compartiendo con tus chamos australes, viejo. Se ven más felices que´l carajo. Nada, que siga la buena racha, pues. Un abrazo grande.

Me encanta, mi compa. La botaste de jonrón con este soneto. Felicitaciones.

Ah, caramba... las seis palabras mágicas de seguir jugando. A ver, ¿qué te parecen... Luz, madrugada, pared, esperanza, vía y barquito? Te abrazo en grande, compañera.

Pero no les está yendo mal... al momento de escribirte la serie va tres a dos a favor de los leones. Y mis pobres tiburones lucen más afectados que nunca por la maldición de Urbano Lugo. La noticia buena, es que con todo y los 36 años sin conseguir un título, resulta que no somos el peor...

No necesitas robarte lo que es tuyo. Pero si aún así te lo quieres "robar", pues adelante. Para el café, para el whisky, la chicha o el vaso con agua. El mar. Es tuyo.

No sé cómo llegué a este lugar, o sé, pero no lo recuerdo... Tal vez por pretender pisar la cola al arcoíris, ávido del "tesoro prometido". El caso es que tengo mariguana en los bolsillos. Es decir, en los pulmones. Y en los pequeños globos rojos que viajan a través de mí, llevando humo y café...

Recuerdo aquellos años en que podía mojarse uno, y secarse al sol, y volverse a mojar, y volverse a secar, y volver... sin otra consecuencia que una seria tristeza pasajera cuando la lluvia se iba. Pero siempre nos quedará la Martita para recordarnos el sabor de la llovizna. Digo yo acá...

Pues, gracias...

Sin gatos, ni hormigas que se fueron, pues. Pero con una hermosa carga de poesía que hasta a las ratas alcanza. Y las arañas... Feliz semana, Luna.

Tal cual, mi compa. Así es. Excelentes versos.

Sí, platican con uno de vez en cuando. Uno de los poemas que más me ha gustado de los que le he leído, mi compa, sin demeritar los otros (que son muy buenos). Que tenga un magnífico año 2023.

Así es el pensamiento... cuando siente. Estoy contigo.

... Es que no puedo evitar imaginarte vestida de negro (como morcilla, jajajaj) corriendo y mirando hacia atrás, con la tablet del muerto.

Tal vez no hojas dispersas, sino jóvenes árboles que extrañan la sombra buena y protectora del árbol más grande. Un abrazo fuerte, de huérfano a huérfano.

Tu sagrado corazón, Poeta. Ella eres tú ahora, habitante eterna de tu corazón. Ella, el corazón de tu corazón.

Pues ahora que es enero, que ese espacio personal e íntimo, la magia que sabes crear con dedos y versos, resurja de la tierra con ímpetu infinito para ti, POETA. ¿Destino? La vida...

Quédate con lo que tú quieras. Tienes razón. Siempre un hasta luego.

Sí... y no hallo qué más decir. Solo sí.

Muchas gracias, Alma... Un hermoso final de año para ti.

Seguir luchando, sí. Qué estúpida anti-vida, ¿verdad? Luchar en vez de vivir y disfrutar, solo porque a una pinga de pinches viejos obstusos y enfermos se les metió en la cabeza que el sentido de la vida es engordar la cartera aceleradamente, eternamente, sin detenerse ante nada. Hoy te beso...

Hay de esas rubias por ahí. Reclaman un mundo distinto. Sí: también morenas, amarillas, cobrizas. De todos los colores. Ir a Argentina... ¡Quién hiciera ese viaje! Saludos a la martita, mi compa.

Pues sí... La cajita feliz que tiene McDonald, y la caja ladrilluda que tiene la cultura occidental por cabeza, en el lugar donde debería haber un cerebro de casi kilo y medio y millones y más millones de neuronas (o tal vez sí haya eso, pero solo de adorno). En cuanto al fútbol ¿sabes que fue...

Súmales los envases (tubos) de dentífrico, los de desodorantes, los empaques de pastillas de jabón, los empaques o envases de esto, aquello... Cuesta entender cómo es que todavía el planeta nos aguanta. En algún momento no muy lejano tiene que colapsar. ¡Y todo por codicia, egoísmo y...

Jajaja. Sí. Tendría razón. Es brillante. Me has dado la idea, mi compa, de conseguirme una pequeña ánfora o jarrita que no parezca caja, para que depositen mis cenizas cuando muera y sea quemado (no sé para qué carajos devuelven a los familiares las cenizas del difunto, pero lo hacen, -cómo si...

Cajita vacía de crema dental, ¿para qué sirves tú, ahora que ya te sacaron el tubo? Eres brillante y bonita, cajita. Casi me enamoro de ti, pero te faltan curvas y unas medias negras de malla y minifalda, sombrero, maqui llaje Cajita de verde con blanco -frescura total- el que te vea te muerda...

Cada vez la gente del mundo se va más tarde a dormir. ¿Y quién carajos va a saber algo en este amasijo de pulsiones? Lxs que dicen saber lo que dan es pena... o ganas de reír, cuando además son arrogantes y soberbies. Saludos, rubia.

Llegados a la “Y” del camino y sin poder evitar tomar rumbos diferentes, me despido, pues, de ti. Imposible no evocar las vivencias compartidas. (…) Pero no las revelemos con palabras sonoras o escritas en este momento de llamado al futuro. Están en ti y en mí. Cada unx las procesó según sus...

Pues sí. Para todos los gustos, pues. Y todas las clases suciales. Gracias, catira-kisses, por venir hasta este no-poema del asco.

Pobres vacunos, torunos o como se les llame a los pobres bichos. Aquí, a los pollos matados, desplumados, desvicerados, rellenos de agua para que pesen más y encerrados en bolsas plásticas, se los llama "pollos beneficiados". Y las ventas de pollo ponen como publicidad, a veces, a un pollo vivo...

Eso, me olvidé de los comensales y de los comidos a pedacitos sin usar la boca.

Esa es la copa que nos importa, mi compa. La de cerveza bien fría, jajajaj. Y hasta sin copa un coño, a pico e botella no más. Que entre trago y trago se nos van haciendo nebulosos los ascos de esta vida y todo se va llenando de gracia y alegría.

Yo ni sabía de la existencia del tal Salt Bae hasta que se le ocurrió halar por el brazo a Messi. Ahora le cayó "frutero" al pobre... hasta un expediente le están abriendo por atreverse a arrojar sal (o tocar) la fulana copa, que dizque la FIFA, no la pueden tocar sino jugadores y jefes de...

Nunca tuvo el silencio tan fino, encumbrado, artístico homenaje. ¡Los acordes del silencio! Qué cosa más bella. Te cuento que yo también suelo oírlos, cada vez que puedo. Y sí, son como leer tus liras espléndidas. Una experiencia metahermosa.

No, no estabas tan lejos. Esos restaurantes lujosos de los que hablas, son los que escogen millonarios y políticos para hacer sus planes, conspiraciones y negocios. Y sí, a las vidrieras, cuando no los espantan con amenazas y más, se asoman los hambrientos. A la vidriera poética nos asomamos...

Lo había presentado muy mal... Es que lo hice desde un teléfono y luego olvidé editarlo. Ahora sí está como lo quiero. No tienes idea de la rabia que da ver a los políticos de este país jugando a quien se queda con la tajada más grande de poder y de dinero, mientras el pueblo languidece...

Un abrazo grande, bella, que cruce el Atlántico y te llegue oportuno y entero. Gracias por tu afecto. Es también de aquí para allá.

Cuando te escribí venían de perder un doble juego con los bravos ¡Y en condición de home club! (mira la racha de tu tabla). Menos mal que ya están cerca de clasificar. Pero sí está un poquito mejor el equipo este año. Buen mánayer, buen cuerpo técnico, buena ofensiva y defensiva, pitcheo de...

Que así sea, Isabel. Bella Loma de Granada. Que así sea. Paz para este mundo; paz y felicidad para ti, amiga.

Tantas horas desiertas. ¿Morir¿¿ Cada día más cerca.

Al menos tú tienes a tu dios.

Tú también.

Lomita de Granada la sultana, por aire de mar acariciada: En primer lugar, gracias por haber venido hasta este no-poema de reclamo y frustración. Nuestro cuerpo está destinado a morir, sí, pero se nos dio la llave para hacerlo mejor e inmortal: la inteligencia abstracta y prospectiva. ¿Y qué...

Te faltaron hidrógeno y carbono... pero ¿a quién carajos le importa ese pajúo detalle? Me quedo con tu abrazo fuerte, que se siente bonito y solidario a esta hora, Rosmery. Aprovecho para abrazarte yo también a ti.

Es un interesante no-comentario. Excelente para un poetazo como tú, mi broder. No, hombre. ¿Qué filosofía? Más bien arrechera. Como la que ya se me está incubando de ver a los Tiburones otra vez buscando sótano. Pero en algún lado había que poner este escrito y este foro era como el que más le...

Aunque me veas (leas) hablar con dureza y amargura, suscribo tu esperanza. Vivo por ella estos inefables años de ascenso racional y descenso físico cada vez más acelerados. Por muchaches como tú, que merecen vivir de acuerdo con las potencialidades que la inteligencia contiene. Nunca dejes...

Pero por supuesto que la edad no quita, sino que agrega... ¿o quiénes son los que envían al matadero a ejércitos completos de hombres y mujeres jóvenes en las guerras? ¡Viejxs carcamanes podrides de dinero y obcecadamente estúpidxs! Nunca he sabido quedarme en el medio de nada. Ser prudente...

El espíritu del ron y del cocuy de penca de agave, mi pana, jajajaj. Tienes que darte una vueltica por Venezuela pa que lo pruebes. Es como el tequila, pero dulce y tal vez un poco más fuerte. Pequeños núcleos del bien. Lxs maestrxs nos pasamos la vida pidiendo escuelas donde eso pueda hacerse...

Jajajaj. Mejor ni especulo sobre a qué personajes "notables" deberíamos colocar en ese parque. Ni sobre el precio de los tickets de entrada, o lxs dueñes del parque, o la publicidad para que la gente fuera, o la ganancia neta anual que reportaría a tales dueñes, o los salarios de lxs...