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Siempre se puede, sí. Muchas gracias por haber estado aquí, compañera. Feliz tiempo de natividad para ti y los tuyos.

Completamente de acuerdo. Simón Rodríguez, un maestro venezolano y filósofo, decía que el papel de la educación era ese: volvernos "republicanos" en lugar de "monárquicos" (vivió en el tiempo de la independencia de las naciones suramericanas; primeras décadas del siglo XIX) en el sentido de que...

Un buen poema, mi compa. Saludos.

Sí, el miedo siempre anda al acecho nuestro, con su falsa promesa de seguridad, con su invitación al no-riesgo. Dale una patada por el c..., Poeta, y grita, vuela, vive, aunque te despeñes. Digo yo acá, claro. Un abrazo navideño. Me encantó tu poema.

Qué liras más sensuales tengo la suerte de leer justo a las cuatro de la madrugada de este miércoles 21 de diciembre. Haces, poeta hermosa, que valga la pena haber abandonado la cama y venido a buscar belleza: la encontré, de tu corazón poeta. Ah, felices días de celebración de la natividad.

Como dicen aquí nuestros ancianos: ¡Qué esperanza, pa´l que siembra cocos...!

No sé qué tan difícil sea de llevar o de sobrellevar esa combinación. Pareciera más bien como si la fortuna, o algún "dios", o quién sabe qué combinación de causas hubiesen determinado que nos viésemos favorecides con capacidades como el raciocinio, la abstracción, el lenguaje articulado, la...

No sé para qué coño lo encadena el ser cósmico a uno a esta envoltura defectuosa y en descomposición continua que llamamos “cuerpo”. Uno que más bien se va expandiendo todo el tiempo, y quiere volar, y sintonizarse con el pasado, comprender las claves de la existencia, admirar las maravillas...

Parece que tienes buena vista, compañero. O al menos la tendrás mañana. Felicitaciones.

Es que tienes mucho de gente. Pero poeta. La gente se despeña por ese atolladero sin caer mucho en cuenta de ello, apenas un punto más despiertxs que pollos llevados al matadero. Lxs poetas, como tú, se dan más cuenta. Para bien y para mal.

Sí, para eso están las manos también, para sintonizar los deseos y los sentimientos. La felicidad es malditamente escurridiza y hay que no-saber dónde poner la mano para hallarla... aunque sea por un rato.

Argentina, Argentina, Argentina !!!

Pero tú estás viva, Ana, aunque sea para reclamar por el viento que calla y por la abeja y por el verso que ya no queda. Por el exceso de serpientes, por la bella durmiente amenazada. No naufraga tu memoria aunque las plantas feroces te hundan en la mano el diente y la arrogancia des-humana...

Que ese hermoso celeste de tu scaloneta se haga hoy motivo de alegría y esperanza para ti y para tu pueblo. Aquí, en Venezuela, casi todxs (menos lxs pragmáticxs y lxs enajenadxs) le vamos a Argentina. PD: Dices que el V y fin, pero yo espero que esta tarde, cuando suene el pitazo final...

Viejo, fuerte, ladino pez que fue testigo de tanto anzuelo, cañón y vida destrozada. Viejo ser vuelto poema de frustrada caña rota y reverberante sangre sembrada en el Atlántico (mismo mar). Vigía de la Historia. Un abrazo hasta la orilla que te toca, Poeta, desde esta otra orilla.

Es muy hermoso, Piedad. Que siga renaciendo tu Colombia y que, al calor de los seres que saben quererla, como tus ancestros y como tú misma, se haga fuerte y sabia para siempre. Te saludo desde tu vecindad del este, frente al mar de lxs caribes (o "Kariná" que era como ellxs mismxs, mis...

No sé si me van a llamar la atención por comentar varias veces, pero no importa. Sí, la poesía es mucho más que estructuras. La poesía es creación bien hecha. Hecha desde "el corazón del corazón". como diría el viejo antipoeta Nicanor Parra Pérez. Cuando escucho a Tchaikovsky no puedo pensar...

Qué difícil puede ser eso... Es realmente una manera de vivir. Lo felicito.

Dos pasos más y la cima del mundo, Mar_ de la Argentina. El martes, el primero.

¿De verdad lxs niñxs piensan en beber valiums? Los que yo recuerdo más bien buscan y reclaman por todos los medios cariño. Como maestro me he encontrado con muchísimes niñes con madres y padres así. Y siempre se pregunta uno: ¿Para qué carajos habrán tenido un/e hije? Me pregunto muchas otras...

Leo comentarios acá contentivos de expresiones como "burlas" y "falta de sentimientos", "hokku que no senriu"... Los temas de hoy son los temas de hoy. ¿Sobre qué escribirían lxs antiguxs poetas japonesxs, lxs proponentes haikus, senrius, etc si vivieran hoy? Encuentro el poema absolutamente...

¡Bravo! Este soneto merece brindar a tu salud, mi compa, con buen café caliente, ahora que es la pura madrugada. ¡Enhorabuena por la excelsa poesía y los poetas del sur que saben d-escribirla! ¡A tu salud, poeta!

Y lo mejor de todo es que arrojaste esa maleta con hermosos cuartetos cruzados. Ni temor, ni rabia, ni enfado... todo dicho en lindos, lindos, Marisol, cuartetos cruzados. Felicitaciones.

La vida tiene sus momentos, joven poeta. Y tú tienes lindo verso... siempre iran contigo a cada envés de pétalo, a cada fondo de piedra de río, a cada colibrí. Intentas bien. Todo lo bueno para ti.

Jajjajajajjjj. Me encantas, rubia. Dicho con mucho respeto, por supuesto. Un día de estos a lo mejor te comparto una canción.

Te invito a que te pienses a ti mismo por un minuto como el/la niñe concebido por un padre como el que tú muestras en este escrito y una madre como la María que nos dibujas. El escrito como tal es bueno, mi compa. Saludos.

Grande, Argentina. El sueño continúa. Grande, Poeta

Me pregunto si lxs poetas japonesxs todavía hacen senrius, haikus y demás formas de su tradición literaria. Pero en todo caso, hoy teinen la oportunidad de contemplar y convertir en arte asuntos muy distintos a los de aquellos tiempos remotos. Supongo que escribirán más o menos de lo mismo que...

Gracias por venir a visitar a ese corazón.

Jejeje. Gracias. Por todo.

El amor nunca ha sido sencillo. Yo, que aprendí por circunstancias de la vida a hacer de la lectura ligera uno de mis entretenimientos favoritos, leí muchísimas novelas rosa. Me falta leer alguna de las tuyas. A lo mejor, pendeja y todo, terminas haciéndote rica con ellas. Por lo complicado...

Claro que sí. Argentina es mañana toda Suramérica. Pase lo que pase, vamos con ella. Mucha suerte, bella. Y sí: ¡Vamos, vamos, Argentina, vamos, vamos a ganar!!!

No te quejes... la Marta, de corazón generoso como es, nos deja tocarle las nalgas cuando nos cambia el envase de suero. No sé hasta que punto nos escucha -eso sí- cuando le leemos versos, tan ocupada como va siempre la pobre. Poemas de patas cortas, muy bueno.

Dio en el clavo con su sutil martillo de inteligencia-poesía pura. Nunca separados. Y pequeñas muertes. Con apenas trece años, triste, acosado por mis compañeros de un internado infame malllevado por curas infames, angustiado por ser continuamente señalado y puesto en menos, un cura muy viejito...

Nunca te lo he dicho, pero es que no había caído en cuenta de ello sino haste este momento. Gracias por tratarme de TÚ a pesar de los siete mil mundos y más que nos separan. Ser tratado de "usted" es un reconocimiento, sí. Y hay que entenderlo y valorarlo. Pero implica también distancia...

¿Usted ve? Apreciaciones como la suya son las que hacen que uno no haga caso a la gripe asesina que lo tiene invadido, ni a cuarenta grados de fiebre, ni a la pésima internet de las tardes, ni a la desolación interna que produce el sentirse reducido, disminuido por algún problema físico... y...

Ves? Yo sabía que no podía ser yo solo el que escribe poemas de mentira. Messi es un genio del fútbol. ¿Qué tiene la Argentina que da Maradonas y Messis?

Por supuesto. Y no necesitaré una navaja japonesa para hacerme el harakiri. Desde el norte del sur, mi compa, días felices para ti.

Muchas gracias, mi compa. Un noPoema, como diría el viejo Nicanor Parra Pérez, o poema de mentira. Oye, tte deseo días tibios, aunque está haciendo frío. "Pacheco" en toda regla, pues. Estoy atravesando una gripe asesina. Un abrazo.

Ya lo creo. Y zapatos deportivos rockstar que ya tienen diez años (rato ha que perdieron la tripa interna, molestan los talones). Camisa occidental marca "Ike" de segunda. Ella espera, sí, una uva de la vida con licor de nuestro campo -aguardiente de penca de agave endulzado que aquí se llama...

Tú estás. Joven como un universo que todavía no cuenta sus estrellas. espíritu guardado en botellita de genio luna indoespañola bien batida en vaso de dos dados y licor. ojos del ónix más caro... Estás Sentada y vestida sobre el banco de la sombra, Árboles que otres quieren que yo corte (...

Escribes más rápido que yo, con todo y tus dedos de trapo. Jajajaj.

Jajajajajajj. No había pensado en esa perspectiva. Pero ¿conoces a Gabriel García Márquez? Dejó escrito por ahí en su más famosa novela que "uno no se muere cuando quiere, sino cuando puede".

No te me quedes muerto, aquí partido Lanceado, ´esparramado, yerto, herido desangrado en el medio del camino. Cortado desde dentro con navaja japonesa en la vera del No te me quedes, ay, y si te quedas porque ya no puedes más, porque te duele paraliza una fatal herida enfermedad, mi corazón...

¿Esa gente hace eso de beber ron? Aquí está de cumpleaños el niño armado -ya tiene solo 12 antes de matar y ser muerto-. Se lo celebran con Emilio Arvelo y vallenato (aunque Valledupar dista 1000 kilómetros de aquí). Mamá echó la casa por la ventana -como decimos acá- y se gastó hasta las tetas...

Hay lirios que por celos son capaces de un cuadro (sin cuadrados) surrealista y un sempiterno abandono, sí... Hasta que una poeta, de sensible oficio, pasa por allí y plasma la historia.

Buenos días, compañera. Muchas gracias. Le deseo un my feliz domingo... o lo que quede de domingo si está al otro lado del mundo. Un abrazo.

Que siempre esté abierta esta ventana para todo ser que sienta y ame la poesía. Solo puedo decir gracias... y gracias (aunque suene repetido) y muchas gracias

A Mundopoesía Hoy también es mañana de domingo. No ha llegado aún el sol, mas lo hará pronto... cuestión de café y unos minutos. Y sí, entre la música lejana, un gallo solitario siente, una motocicleta hiende turbia la noche que se va, y gotea el respirar dormido de quién sabe cuánta...

Qué cosa más hermosa...

Otros niñas han volado, Garcilasa de la Vega. Con alas de mariposa, avión, murciélago, pelícano, cisne. O hasta sin ellas. Lo que importa es volar. Buen viento y tiempo... y rap.

En los restaurantes caros Entre vasos y copas (es un deporte cínico) Mordisqueando el pasapalo mientras se tiende la trampa, juego de sangre y risas. Estatus Camisa qué cuidar Subalternes y guardaespaldas atentes al muslo de pollo, al cuerpo -mordido- de la langosta. Y las risas sobre hielos...

Buenos versos, mi compa.

¡Más bueneeeeeno! Yo quiero, yo quiero, ¿onde hay? :):D:):D:) Hablando en serio, me encantan tu pasión y tu desenfado para decir las cosas. ...Ah, y tu nombre. Una vez más queda demostrado que donde hay una ALICIA no hay pa´pierde con nadie.

Yo llegué tarde al rap, ya andaba por los treinta cuando se puso de moda. Pero siempre me gustó. Te cuento que aquí a solas donde estoy y en medio de la madrugada, estuve intentando "rapear" tu letra, solo para reírme de mí un poco. Y lo logré... (no rapear tu letra, por supuesto; eso me queda a...

Excelente, mi compa. Alguna vida habrá. Mis aplausos.

Como buena venezolana, decimista. ¡...Y parece que de las buenas! Mis aplausos sonreídos para ti, Poeta en lila. Te quedaron chéveres.

Unas liras elegantes, sencillas y hermosas. Me encantaron. Sobre todo la primera y la tercera, pero en general todas. Y también el poema en su conjunto.

Siempre es un reto hacer sonetos, sobre todo, cuando se pretende plasmar con ellos temas serios. Te saludo y felicito, Poeta.

Una vez, en medio de una tormenta personal y enfrentado al Mar Caribe que rompía con fuerza enorme en un malecón de piedra (cómo un preso que se da una y otra y otra vez golpes contra los barrotes de su celda, con rabioso afán por escapar de ella)... escribí dolidos versos al horizonte, al mar...

Mediados de noviembre. ¿Cómo podría vivirse indiferente? ¡Cuánto arrastra el viento consigo! Un abrazo, porta.

Oh, sinrazón resiliente que insistes en escarbar por huesos oh, cenizas de témpano ¡Ay, melancolía...! Un abrazo, Poeta.

Tienes razón; el diablo siempre anda metiendo el rabo donde nadie lo ha llamado... con su encanto acibarado. Yo, como no puedo escribir rápido ni que quiera... ni siquiera los comentarios (contimás los poemas) ando siempre sin crucifijo y sin nada que parezca una sotana, a ver si no me identifica.

Con el transcurso de los años, Cecilia, me voy convenciendo más y más de lo trastornados que están el pobre carnaval y la pobre navidad en mi país. La navidad, convertida en una fiesta de adultos. El carnaval (que sí tendría que ser una fiesta de adultos) convertida en una fiesta de niños... al...

Muchas gracias. Sí, es tal cual usted lo está planteando. Un abrazo cordial.

Escribir con la Mar_, compañero, ¿cómo se lo podría definir? Y además escribir versos, los versos que escribimos... Hay gente que se ufana de haber hecho cosas importantes... qué sé yo, haber ganado el miss universo, ganado no sé cuántos millones de dólares, levantado un edificio. Yo podría...

Lorelizh, ojalá siempre, pero siempre, se nos permita a todxs leer hasta el último verso de este mundo. Pero el hecho de que entre tantos versos como existen en este portal y más allá, el hecho de que entre tantxs poetas tú decidas leernos a nosotros dos, te tomes el tiempo para hacerlo y hasta...

Ah, los dedos... los dedos. Tanto que pueden y tanto que no, ¿verdad? Muchas gracias por venir hasta este poema empolvado. Que estés bien, Poeta.

Imagínate cuántos cumplo yo todos los días, jajajaj. Pensaba decirte esto y aquello, pero ya tienes cien años y quizás pronto tengas más... o tal vez menos. Se han visto casos (Si no, que le pregunten a Benjamin Button). Así que mejor te envío un regalo de cumpleaños. Supongo a una chica que...

Ya viene otro.

Supongo que la venganza es tan estéril para satisfacer un enconado rencor como lo es el alcohol para olvidar una pena. Y aún así tomamos... nos vengamos, aunque se nos termine de suicidar el alma.

Me hiciste recordar un cuento de Hans Christian Andersen llamado "La vendedora de fósforos". Te dejo un enlace por si lo quisiseras leer: https://www.cuentosclasicos.org/2010/12/la-vendedora-de-fosforos.html

No especularé sobre tu pregunta final. No obstante, podría enviarte para los resguardes en esa caja mortuoria con tan elegante nombre, los poemas que de joven dejé sobre los bancos de las plazas pisados con alguna piedra tomada del suelo... a ver si alguien los leía. O al menos leían la piedra...

La hipocresía, la manipulación, los eufemismos de lxs mercachifles me causan urticaria. Gracias, catira with kisses.

Estará cansado... Hermosa composición, Bristy. Saludo desde lo más profundo de la madrugada.

Le confieso que me he preguntado en cuál maldita máquina meten a lxs médicxs en la Universidad para que terminen siendo tan insensibles, tan ajenxs al dolor entre el que ¿viven? Pero luego veo a mis colegas lxs maestrxs, y me termino preguntando en cuál maldita máquina lxs habrán metido, ya no...

En mi país, que tiene mucho de esa sonrisa triste pero sentimental, sabia y profunda de la gente de África (que aquí tanto ha tenido que sufrir...), se suele decir "más vale solx que mal acompañadx". Tenía tiempo que no leía un poema tan descarnado y certero. Un poema que sabe lo que dice y lo...

Bonita dedicatoria. Saludos.

Gracias por su participación.

Aquí también. Y no te creas que soy vegano, vegetariano ni ninguna de esas vainas.

El Quijoté decidió desafiarlas lanza en ristre... sin zapatos. Un saludo cordial, mi compa.

Sí. Y también al contrario.

Hermosas líneas, Poeta.

Poetry is more alive than ever. Tu est un example. Y yo want, ya mesmo, une bière-cerveza, serbexa, zerbeña o como se diga esa vaina in cualquier language, corason jolie. Ay, carajo!... Era espanglés, no français. Sorri (je suis désolé)

Just do it, blondie. In a globo is good. Or sobre a pterodáctilo.

Maleficiados. Gracias por venir, mi compa.

Sí, hace que los pollos se vean dobles... o triples, no sé. Y de piedra.

Te cuento que aquí, solo el día de hoy, ys van tres apagones. Aistas? No. Malparidos negligentes y corruptos. Lamento lo de tus motores. Con lo caros que son. Gracias por venir.

Los miro alcoholizado En la nevera Yertos Piedras Inmóviles Silenciosos Ausentes Quietos Con sus trajes rojiamarillos de poliuretano Encogidos Incompletos Los miro alcoholizado Carne piedra fría y muerta. “beneficiados” (les dicen) ¡Qué algún puto...

Escuché hace poco este poema emerger de los labios de una jovencita de mi país. Fue un momento verdaderamente mágico. Había un árbol, te cuento, y loros libres en el árbol, y una tarde azul (antes de las presentes lluvias), y se hablaba sobre los poetas majaderos, entre música, versos y tragos...

¿Y cómo fue que yo no vi? Te amo. ¿Gracias por qué? Ojalá y pudiera yo ser un poeta que supiera pintarte como tú te mereces. Te amo.

Todo hombre, toda mujer, debe tener siempre el derecho de volar... O de bogar.

Delicada y hermosísima dedicatoria, compañero. Saludos desde esta madrugada de gatos en acción.

Tu actor favorito tiene suerte. O mérito, ¿por qué no? Como sea, te felicito por saber sentir así.

Que nada o casi nada pueda ser completo en esta vida ¿verdad? Te abrazo desde aquí, Cecilya.

Pensar que siempre cesa... entonces debemos aguzar los sentidos, si es que no queremos perdernos la película vital de los milagros cotidianos. Pero la lluvia, con su tormenta... ah.

Saludos, mi compa, muchas gracias.

¡Qué sería de una sopa sin moscas...! Pobre, aburrida, pusilánime.

Viviré mi fin de semana con este poema. Gracias a ti, bella Alma de Lobezna.

Te regalo una escena de una vieja (pero no tanto...) película. A propósito de lanzar y clink, clank, clonk y querer sin tener...