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La vaina es que tú vienes y lo asesinas (al verso, me refiero) y el condenado revive de tu mano más fuerte que nunca. tal vez tienes malditas manos mágicas que no pueden matar versos, sino crearlos. Ah, por cierto, las cenicientas, blancanieves y bellas durmientes tienen por ahí cuardernos...

Malwarito, malwarito... Suéltale el có a la rubia, malwarito.

Qué extraordinario ser fue el viejo Nicanor. Tú lo traes, yo lo admiro, pocxs saben que existió. Debo estarme poniendo viejo, porque ya me está empezando a dar por contar cuentos de cuando era más joven. Y además incurro en la necedad de contarlos. El caso es que el día en que enterramos a mi...

Algunas cosas son para siempre. O al menos para más de doce lunas. Mis respetos, Poeta.

Todo sensualidad, feminidad... expresadas con genuino arte y delicada finura. De esos poemas (y no son tantos...) que provoca leer de a poco, una y otra vez, recreándose en cada verso. Gracias por compartirnos un poco de su... ¿cómo decirlo? Felicidad, tal vez; sensible sentimiento.

Otra de las grandes de nuestra región. Como tú...

Ah, Vallejo. Un normal gigante. Debí incluirlo en este poema. Eres más inteligente e intuitiva que el carajo, Rubia.

Jajajaj. Bueno, parte de la majadería puede estar precisamente en intentar aprender, aunque no se pueda, Maestra Majadera nata (prefiero llamarte Alma de Lobezna, a decir verdad). Muchísimas gracias por venir a acompañarme un poco en estas lides. Te abrazo con cariño.

Te mando un... abrazo, beso (en la frente), gesto, apretón de manos, no sé... adáptalo a tu manera. Cualquier vaina grata que pueda viajar intergeneracionalmente sin tergiversarse y que te muestre afecto.

¿En Argentina también hay niñxs que duermen con la manito estirada, como karateca? ¿Y niñas-arbolitos de níspero que viajan solas en medio del metro jugando a que son mujeres? Es lindo saberlo. No, nena, el placer es mío. Inmerecido tal vez, pero mío, porque estás aquí. Ojalá y los deseos por...

Sí, tienes razón. No podrá haber solución global o macro mientras el mundo siga siendo controlado por las mismas personas que lo han puesto como está, o por otras que vengan detrás de ellas con la misma manera de in-pensar/hacer. Pero por otra parte pienso en todas esas tribus, familias...

Un poeta genial el "Toño". Es uno de mis favoritos. Muchas gracias, compañero. Por cierto, muy originales esas moscas... por aquí son más verdes, más negras, pero igualmente insidiosas. Un abrazo con cariño, mi pana.

Pues un gusto es que me visite y me deje obsequios, Bristy. Muchas gracias. También usted tenga una hermosa semana. En lo poético y en la vida en general. Aunque pensándolo bien, para lxs poetas la vida toda es como un verso hilvanado, ¿verdad?. En todo caso, todo lo bueno para usted, compañera.

Jajajajajjj Jajajajj No me burlo de ti, joven poeta... es que pienso en mis huesos que sí, jajaj, ya comienzan a crujir. ¿Sabes? Jamás seré (espero) de esos viejos estúpidos que dicen ser "jóvenes de espíritu" (el espíritu envejece tanto...) y demás idioteces similares. Es un fenómeno...

Aunque sea el más pequeñito de todos, sí, compañero. Uno donde quepa un verso humilde... fecundo. Uno donde quepa un respiro, la vida. Muchísimas gracias por venir hasta estos parajes donde sí que hay moscas, jajaj. Pero son moscas silenciosas, que andan en lo suyo. Moscas del trópico.

Café solo, frío y quieto, compañero, como una muerte. Muchísimas gracias por su sensible reconocimiento.

Sí, es tal cual. De pronto un niño que duerme con la manito estirada (como pequeño karateca) sobre el hombro de su madre, que lo sostiene como árbol... de pie, te arranca un poema. Gracias por venir, Bristy.

Sí. Arbolitos de marrón claro aprendiendo a ser como lxs mayores. ¿Ternura? No sé... Más bien preocupación por ellxs. ¿Tú crees que la humanidad tenga futuro, bella Cecilya? Gracias por venir a acompañar mi viaje.

Tendrías que tomar el metro de Caracas, kiss destroyer, para percibir no solo los olores, sino los instintos más inesperados de esa humanidad. Un saludo desde el trópico.

El metro Fila de postes La joven con el niño al hombro (duerme) -Duerme, manito estirada como karateca- Las niñas morenas pequeñas mujeres de la vida arbolitos de níspero lunas en cuarto Abanicos y teléfonos WhatsApp por todas manos un pie inquieto sentado frente a mí (hace rato que voy tarde...

He decidido, ¡a estas alturas! hacerme aprendiz de majadero. Como el filósofo francés Jean-Paul que por filósofo no dejó que lo llamaran literato ni complacido ganador del nobel (dirán algunes, “Nobel”) Como Sandino y el Che que rompieron con fusiles atrasados los odres del “destino...

Una pequeña fiera, pues... Lindos versos bien apasionados, pequeña... Anie.

Hermosos quintetos con esas rimas... yo diría que difuminantes, suaves... que acarician. Me haces pensar en una playa tranquila al atardecer, en mí mismo semirrecostado en una de esas sillas extensibles sobre la arena, y en alguien como tú sentada a mi lado leyéndome versos como estos. Nota...

Cuando no es pa´uno, no es pa´uno, mi compa. Ya sus buenos versos hallarán una mejor alma dónde enraizar profundo y corresponderle como debe ser. Un saludo cordial.

Tu "magmánimo pansánimo" logro su cometido: crear, crecer, forjar dulcemente, amasar la arcilla iridiscente, darle alma y sentipensamiento... a una mujer poeta. Ningún padre podría pedirle más a la vida. Sigues siendo su orgullo, estoy seguro.

Melancolía, evocación, aguas de un remanso, orillas, letras sobre la arena de una playa de río, tatuajes de ternura en un alma que sabe amar. Dedos mágicos, Poeta. Hermosísimos versos. Brindo con café caliente a tu salud...

Siempre fuiste demasiado de acá para ser de allá. Qué bueno que llegaste.

Átomo primordial a punto de abandono.

DE alguna manera dentro de nosotros se resume el universo. No sé cuántas veces me habré preguntado qué hace que logremos imprimir en algunas personas nuestra alma, o por qué no lo logramos con otras... por más que nos esforcemos y queramos lograrlo. Supongo que la vida sabe lo que hace...

Saludos, Luz. Gracias por venir a verme. Si te sentiste así es que tienes el don de la poesía... pero no estarías aquí si no. Gracias por tus palabras.

Nunca he sabido ser paciente, a decir verdad. Pero usted debe tener razón. Como razón suele tener la madre vida... Mirando en retrospectiva, me ha protegido tanto de cometer gravísimos errores de cálculo o de excesivo (a veces hasta feroz y voraz) sentimiento. Supongo que a veces, ante mi...

Con mucha vergüenza por mi tardanza, te doy las gracias yo a ti, mi compa. Que estés bien.

No sé cómo pude pasar por alto este comentario tuyo, Camy. Yo creo, por el contrario, que muchísimas personas viven sin consciencia plena de su vivir. No sé si sea mejor así, siempre he pensado que si algún bien nos dio el universo ese fue la consciencia. Pero la consciencia es también...

Muchas gracias, Poeta. Aquí es de madrugada todavía y está lloviendo. Brindo a tu salud con café caliente.

Bristy, compañera muchas gracias por venir. Tienes razón. ¿Sabes? En Inglés domingo se dice sun-day, "día del sol". Creo que hace alusión a que es el día en que la gente descansa, sale a entretenerse, a obtener paz, solaz, calma y sonrisa. Día de fútbol, de beisbol, de bulevares, playas...

Tal vez tenga de los dos mundos, Poeta. De la tortura y del alivio o la calma. Hay silencios espesos. Te agradezco. Un abrazo.

Yo soy el que se siente honrado, Loma de Granada, Poeta, por tu visita que tanto me dice. Debes saber la admiración y el cariño son también de aquí hacía allá, de mí hacia ti. Gracias por leerme y por las bonitas palabras que has venido a dejarme. Son, a su manera, un aliciente hermoso. De...

Alma de Lobezna, es que estaba en medio de un mar de silencio. Un silencio que a veces añoro y que otras me pesa (así de inconstantes en nuestros sentires somos algunas personas). Me hizo rememorar otras épocas, otros lugares por los que anduve, rodeado siempre de ruidos y sin embargo sumido en...

Pues sí... que siga la poesía. Muchas gracias de nuevo, compañero. Saludo grande hasta su lar.

Qué manera más hermosa de robar.

A veces los poemas me recuerdan a las velas encendidas, que se derraman sobre sí mismas en doloroso suplicio tan solo por iluminar el derredor. Muchas gracias por haberme dejado el premio de sus generosas consideraciones, compañero. Un apretón de manos, así sea en esta distancia.

Cecilya del sur, muchas gracias. Por venir, por sintonizar tu corazón poeta con estas líneas negras, por viajar en ellas. Yo también espero que tú estés teniendo el mejor de los domingos.

Qué callada está la mañana del domingo mustia Sin aves Sin –siquiera- fiestas trasnochadas Qué callada. Ya los espermatozoides viajan instintivos su camino o están muertos desde anoche esta mañana Ya el café fue hecho y se ha enfriado La vida se relaja Qué callada. Un ventilador con monótono...

No podías describirlo mejor, Lomita de Granada. Es domingo y me siento un poco sonnoliento y solo. Pero saber que estuviste aquí y que te gustaron estos versos (o lo que sean) me siembra una sonrisa muy adentro, donde decía Nicanor Parra que está "el corazón del corazón". Que sigas estando...

Ah, pero tú tienes al verso para que te acompañe, poeta. Y uno que otro ser, como este que te habla, para mirarte en la distancia, entre la nebulosa bruma de la distancia, y decirte admirado "qué bonito poema has construido" y sonreir frente a ti y darte un abrazo que no se puede, pero de todas...

Bellísimo romance, Lomita de Granada. Como los mejores vinos, Lomita, mientras más otoño, mayor profundidad, verdad y fuerza. Un abrazo grande desde una madrugada que aquí es tórrida, con gallos y perros, Poeta.

Las emociones íntimas sobre las cuales montamos nuestras vulnerables pero muy (pero que muy) profundas vidas verdaderas, son inolvidables. Son huellas tatuadas a golpes de verdades, de regalos, en cada una de las células de nuestra sangre-alma. Deambulan por nosotrxs hasta cuando dormimos o nos...

Así somos. Como la niña a veces, como el petirrojo las más de las ocasiones. Saludos. Un hermoso poema.

Lindo y lleno de inmensa ternura. ¿Qué te parece si vamos y nos mecemos en ella los dos?

Si de algo le sirve un aplauso, mi compa, lo tiene de mi parte. Salud.

Veo que hemos venido tus amigos viejos a consolarte, a serte solidarios, a decirte que sí, que existe y duele la soledad y que el sol sí que se adormece en los labios, en los dedos del agua, y que así como nace tanta cosa en esa misma agua, también en ella, como has decubierto, perece ahogada y...

¿Sabes, muchacha? Tu poesía es como esos tragos de las fiestas luego de las 3am. Uno no sabe qué contienen, solo saben a lo que sea. Y uno debe saber dejarse llevar... a lo que sea. Te dejo con tus escorpiones y tus 12 en punto. Lo obvio: me gustó el poema.

Inquietantes versos profundos. ¿En qué momento del big-bang nos habremos advenido? Saludos.

Añoranza de belleza cautivadora. Muy lindo, Poeta. Un abrazo grande desde el norte del sur, en Venezuela.

Alada sensibilidad de la vida. Me encanta. Salud, poeta.

Y te lo mereces, Poeta. Mi aplauso de pie y un saludo cariñoso para ti.

Y si no hay para el taxi se la lleva uno en la moto de un amigo tan jodido como uno, pero con moto. O se la convence de caminar por donde menos pegue el sol del llano venezolano, hasta el rústico murito de las cuentas pendientes... Del carajo, pana mío. Así es nomás.

Felicitaciones, Poeta.

¡Quién lo diría! En mi país se piensa al tuyo como como epicentro de la poesía. Y no es para menos: el país de "El lado oscuro del corazón", Mercedes Sosa, León Gieco, Cande Suazo, Alfonsina Storni, Abel Pintos, Cerati, Alejandra pisarnik, mil y mil más, y Cecilya... y el tango, por supuesto, el...

En el silencio nacen las palabras. Feliz En el silencio nacen las palabras. Hermoso poema. Feliz descanso.

Yo creo que la K no va a desaparecer, sino la Q. No sé cómo terminamos hablando del futuro de la lengua castellana. O sí sé un poco, creo. Yo suelo hacer trizas al pobre castellano (o riquísimo... solo pobre en cuanto que no puede defenderse de mí) en mis poemas. Comprendo que eso le choque y...

Yo creo que la K no va a desaparecer, sino la Q. No sé cómo terminamos hablando del futuro de la lengua castellana. O sí sé un poco, creo. Yo suelo hacer trizas al pobre castellano (o riquísimo... solo pobre en cuanto que no puede defenderse de mí) en mis poemas. Comprendo que eso le choque y...

Hace tiempo que eres inmortal.

O de la X por la J, como en Quixote-Quijote. La conseguí al fin. La diéresis. Y era tan sencillo. Solo pisar mayúscula + tilde. Y no hay nada español en este teclado IBM de los viejos. Peleo bastante con él. Me ocurre lo mismo, por lo general con los llamados "teléfonos inteligentes"; antes...

Más nos vale que no sea imposible entonces, Cecilya. A veces da tanta verguenza saberse un ser humano (perdona la falta de diéresis, a este condenado teclado no sé dónde carajos hay que darle para que la escriba). Que estés viviendo la mejor de las tardes, Poeta. Y gracias por el trago de agua...

El idioma castellano (no sé por qué lo llaman "español" cuando en España, aún hoy, se siguen hablando unos cuantos idiomas muy diferentes entre sí, pero no soy español... ellxs tendrán sus razones) debe evolucionar. Es como la economía: es un equívoco que las personas estén al servicio de ella...

Mandarlos a vergajazo limpio, viejo. Que pa infierno, infierno y medio o doble infierno si es preciso. Como el Sandino, como Che, como Bolivar y sí, como Chávez. Diría el Silvio: "El sueño se hace a mano y sin permiso, arando el porvenir con viejos bueyes". Y si los perros ladran, que ladren...

No estoy de acuerdo con nada de lo que plantea en este comentario, pero igual le agradezco que esté exponiendo sus opiniones con el nivel de respeto que lo está haciendo. Muchísimas gracias por eso.

Tal cual, Luz. Coincido plenamente. Gracias por acecrcarte.

Coincido plenamente, mano. Hasta en lo último: más pobreza, más vileza, más corrupción. Y cómo cuesta revertir esas espirales de degradación.

Bueno, no podemos culpar a los pobres idiomas, por "bellos" que sean, por no haber nacido preparados para afrontar los cambios de la humanidad. Los pobres idiomas no deciden nada sobre sí mismos pues no tienen vida propia. En cambio, deciden sobre ellos los pueblos, como decidieron en su momento...

Sí. Tiene razón. Consciencia y valentía. ¿Sabe? En mi país se entrena a lxs niñxs para tirar la piedra y esconder la mano. Hacer las cosas, e inclusive reconocer errores, pero jamás asumir responsabilidad por ellos, sino cargarlos sobre los hombros de alguien más: culpar a otrx. Inclusive a...

Felicidades, Poeta.

Muchas gracias, bella. Viviendo una noche irracional de atropellos de gentes que creen que se van a quedar jóvenes para toda la vida. Pero eso es aquí. A ti te agradezco estos versos que solo me hacen bien. Que estés bien tú. Siempre.

Los infiernos que hagan falta, mano, ya que los cielos prometidos solo les llegan a. Y están como que muy mal repartidos los cielos y los infiernos de esta humanidad (bueno, si es que a los bichos de dos patas que somos se nos puede calificar de "humanos"). ¿Haití? Sí. Y México, y Venezuela y...

A mí también me cuesta, viejo. Te entiendo. Yo terminé el poema entre lágrimas. Pero llorar no sirve pa un coño. Por qué seremos tan mierdas. Nada más. Te entiendo.

Frei Betto, un brasileño al que admiro, dice que nacemos, de verdad, con pecado original: el egoísmo. Y que cada generación debe hacer ingentes esfuerzos para abatirlo. Yo creo que la escuela, en lugar de enseñarnos a correr más rápido que los demás... digo , por aquello de la "carrera", tal vez...

Ciencia, religión, política, economía. ¿Por qué no podemos simplemente hacer bien las cosas, Cecilia? No tendría que haber ni siquiera razón para una fotografía así en este mundo. Deberían poder fracasar los fotógrafos al buscar esta clase de imágenes, no porque los repriman, sino por no haber a...

Ni siquier el privilegio poder decir palabras Apen sentir sin expresar Por qué nací aquí Y m duele Y no puedo decir Si pudiera, pediría comida Comida en vez de sol n vez de moscas Mareos la diarre Si pudiera decir… Casi ido ida ide idx de este mundo Y me duele Por es no lloro Sin fuerzas...

Yo no me enamoré de la Eva, ni siquiera por su ancestral costumbre de morder la manzana con mirada sugerente y pose que !Diosssssss! Me vine a enamorar como un pendejo de Marina Stvetaieva, una poeta rusa muerta en Rusia en los años sesenta, y para colmo chiflada por Boris Pasternak. Y eso que...

Algunos ya nos pensamos como "muchachos" por aquellos tiempos felices en que andábamos por los cuarenta y pico, o y picote. Es como el tango: "... cuesta abajo en la rodada, las ilusiones pasadas". Tal vez en una sociedad distinta, tribal, el paso de la vida se vería como un viaje interminable y...

Esta tarde me asalta un silencio espeso, como si de un pantano se tratara. ¿Me tragará, podrá conmigo? ... Tenía que ser domingo. Hiciste un gran Poema, Alma de Lobezna. Escríbeme a la arena movediza, al latido, al jaguar de mirar amarillo. Al cisne con plumaje de coral. Escríbeme una carta...

Ay, pluma que delatas -implacable- a la dupla-unicidad de lxs poetas vivxs; sangre de la sangre en el papel. Ay, mano cómplice, tan pronto acaricias como escribes; Ay, poema, que traspasas... ............. Un poema conmovedor hasta donde no se puede más, Mar_ del sentipensamiento. ¿Felicitarte...

Acerca de a quién va dirigido el poema y que si patatín o si patatán, no voy a opinar. Más bien me quiero concentrar en el "encendido debate" acerca de las rubias y las morenas (morochas también les dicen en algunos lugares, según leo). Y es que es un polémico temazo viejazo. Con una nota...

... Como aquí, en este portal. En los íconos de las sonrisas, caritas fotos del teléfono. Tan solos Tan acompañados. ¿Sí sabes que lograste elevarte de la arena y subir a las gradas para cuestionarlo, describirte, entender... verdad? Desde aquí, una y tan sola una más de las almas de este...

La sordina de tu pecho fue la que te llevó a no silenciar este silencio, a convertirlo en puntos, pequeños cabritos estelares de altísima poesía. Sabemos que, en el fondo, ella manda. La respiramos. Entonces es cuando por fin logramos escuchar por dentro. ... Te comparto la primera estrofa...

Muchas gracias, mi compa. Vuele un saludo fraternal de mi parte hasta su lar. Que esté bien.

La felicidad es mejor cuando es compartida. Mucha felicidad para ti también, Ana Mercedes. Gracias por hacerte presente de nuevo en este poema. Un abrazo grande.

Muchísimas gracias a usted, Mamen, y al equipo de Mundopoesía que se toma el trabajo de revisar nuestras obras y calificarlas. Más allá de los estímulos que recibimos de vuestra parte, ustedes realizan una labor extraordinaria. Sacando cuentas, ya tengo ocho años y medio frecuentando este portal...

Épale, hermanazo. Saludo grande para ti. Muchas gracias por venir. Tienes razón, pero es que aunque sea a punta e lluvia tiene que irse pal co... la pava ciriaca que tienen los Tiburones de La Guaira, ¿No te parece? Todo lo bueno, pana mío.

Más nada, men. Yo no he estado en ese mal-mentado dizque "primer" mundo. Oye, esa gente es tan bruta que hasta niega los hallazgos de sus propios científicos: ¡el mundo se formó todo al mismo tiempo! O será que la arrogancia enferma que se cargan encima los ciega al punto de creer que donde...

Bien querida Mar_: gracias por estar presente en este poema. Debo decirte -aunque quizás ya lo sepas- que la lluvia y la música tienen el poder de lavarme el alma. No toda la música, cierta parte de ella. Un compañero poeta me decía que la lluvia no puede borrar lo que está tatuado en el...

Con sus besos al vacío, mi compa, me hizo recordar una canción que le comparto, porque me gusta la música y porque usted ha tenido a bien honrarme con su presencia. Un saludo fraternal, hasta donde quiera que usted se encuentre.

Muchas gracias, mi compa. Que esté bien. Saludos.

Jajajaj. Te regalo una canción, una vieja canción que tal vez conozcas. Muchas gracias por tu presencia en mis letras, querida vecina. Abrazos.

Cada vez que uno escribe debería llover como en esta cola de noche que se despide. Llover sobre la pátina enmohecida o moho hecho pátina a fuerza de tanto suplicio, del (como diría una amiga poeta con sus olas) sentipensamiento. Dejarse caer mustia y débil, y sangrada en el núcleo...

Son más que recuerdos, poeta bella, somos ellos inseperablemente. Somos el poema que escribieron con sus vidas. Qué bonito que los sientas como los sientes; que los eches de menos. Estoy seguro de que tu poema lindo está con ellos, donde quiera que estén.

La existencia es así de paradójica. ¿Seremos piedras heridas? Prefiero imaginarme más bien como fino polvo-arena devuelto a la tierra. Pero vale ser piedra también... al fin y al cabo, ¿qué es una partícula de polvo sino una pequeñísima piedrecilla? Y ojalá sigan existiendo para siempre las...

Hasta el "vos" se te lee bonito. Todo lo bueno para ti, Alma de Lobezna.

Azul, sí. De esos azules indescriptibles que a veces nos regala la noche. Lo más bonito es que haya ojos que te miren en tus letras como tú me has mirado, Camelia de los sentires. Graaaaaacias.