20.92.- Claroscuro

MARIANNE

MARIAN GONZALES - CORAZÓN DE LOBA


He dejado que cierto volumen
se acople a las ausencias, a los contrastes
del cinismo del beso dramático.
Ha sido así como se funcionarán los tonales
del alma con el sombreado
casi lumínico sobre aquel ilustre
y despiadado corazón.

No pude encontrar con precisión
algún verso monocromático
del ayer, suelo siempre perder
la brújula en el destino,
en la narrativa visual del vacío
que quedo acuñado en el hastío
de un margen sin complejos;

se dice que desde la intrínseca
naturaleza, el viento galopa fuerte
con su libertad, que se encontró
con la introvertida asonancia
en mi desértica doctrina,
el suplicio se contuvo errando
en el destello de cada lunar
perdido en la luz melodiosa.


Marianne*

a25cb60214f776cf4739d27490681c08.jpg
 
Marianne, gracias por compartir tu poema en este espacio que gran sorpresa me ha dado. Encuentro una escritura que privilegia la construcción simbólica sobre la anécdota, donde la imagen sostiene la tensión del texto mediante un lenguaje de resonancias abstractas y musicales. El contraste entre luz, vacío y memoria crea una atmósfera sugerente que, por momentos, evoca la libertad asociativa de algunas voces del surrealismo francés, especialmente Joyce Mansour, aunque con un tono más contenido y reflexivo. Ha sido una lectura muy interesante.

Abrazos en azul.

Poema de Mansour

Incendios espontáneos

La noche: el cielo es un sexo abierto.

El fuego dormita, el agua ociosa muere.

El cuerpo pierde sus fuerzas mucho antes de la medianoche.

Deseando verse muerto, ya muere.

El tiempo no es más que una bóveda funeraria

para quien jadea dentro de la superstición.

Los cadáveres recuerdan la muerte

mucho después de los cuarenta días de uso.

El polvo apenas sofoca

lo ya olvidado.

Los muertos respiran.

Su mirada, perforada.

Su boca, estirada por el juego eléctrico

del inmenso bostezo,

del estornudo final,

por la succión y el sollozo,

por el hipo y el último eructo.

Si el amor es hijo del ojo,

el fuego hijo de la madera

y el viento hijo del vacío,

hasta los bosques pueden esperar

el incendio.

¿Existe un dolor

más enamorado de su propio aguijón

que el mío?

El vinagre reaviva las viejas heridas.

El insomnio afila las ramas de la estrella.

Un aliento demasiado brusco

y todo se evapora.

Si Dios fuera una cometa,

¿quién demonios sería George Sand?
 


He dejado que cierto volumen
se acople a las ausencias, a los contrastes
del cinismo del beso dramático.
Ha sido así como se funcionarán los tonales
del alma con el sombreado
casi lumínico sobre aquel ilustre
y despiadado corazón.

No pude encontrar con precisión
algún verso monocromático
del ayer, suelo siempre perder
la brújula en el destino,
en la narrativa visual del vacío
que quedo acuñado en el hastío
de un margen sin complejos;

se dice que desde la intrínseca
naturaleza, el viento galopa fuerte
con su libertad, que se encontró
con la introvertida asonancia
en mi desértica doctrina,
el suplicio se contuvo errando
en el destello de cada lunar
perdido en la luz melodiosa.


Marianne*

a25cb60214f776cf4739d27490681c08.jpg
Se puede sentir la intensidad de las emociones.
El pasado se disipa.
Realmente unas líneas elocuentes.

Le envío un saludo desde mi humilde Habana
 
Marianne, gracias por compartir tu poema en este espacio que gran sorpresa me ha dado. Encuentro una escritura que privilegia la construcción simbólica sobre la anécdota, donde la imagen sostiene la tensión del texto mediante un lenguaje de resonancias abstractas y musicales. El contraste entre luz, vacío y memoria crea una atmósfera sugerente que, por momentos, evoca la libertad asociativa de algunas voces del surrealismo francés, especialmente Joyce Mansour, aunque con un tono más contenido y reflexivo. Ha sido una lectura muy interesante.

Abrazos en azul.

Poema de Mansour

Incendios espontáneos

La noche: el cielo es un sexo abierto.

El fuego dormita, el agua ociosa muere.

El cuerpo pierde sus fuerzas mucho antes de la medianoche.

Deseando verse muerto, ya muere.

El tiempo no es más que una bóveda funeraria

para quien jadea dentro de la superstición.

Los cadáveres recuerdan la muerte

mucho después de los cuarenta días de uso.

El polvo apenas sofoca

lo ya olvidado.

Los muertos respiran.

Su mirada, perforada.

Su boca, estirada por el juego eléctrico

del inmenso bostezo,

del estornudo final,

por la succión y el sollozo,

por el hipo y el último eructo.

Si el amor es hijo del ojo,

el fuego hijo de la madera

y el viento hijo del vacío,

hasta los bosques pueden esperar

el incendio.

¿Existe un dolor

más enamorado de su propio aguijón

que el mío?

El vinagre reaviva las viejas heridas.

El insomnio afila las ramas de la estrella.

Un aliento demasiado brusco

y todo se evapora.

Si Dios fuera una cometa,

¿quién demonios sería George Sand?
Guadalupe siempre tan distinguida con tu presencia, no he tenido el gusto de conocer el surrealismo francés, seguramente sería interesante conocerlo, pero más agradezco que te hayas tomado el tiempo para compartirme algo que desconocía y acompañar este poema, siempre es grato verte por aquí,

Saludos cordiales
 


He dejado que cierto volumen
se acople a las ausencias, a los contrastes
del cinismo del beso dramático.
Ha sido así como se funcionarán los tonales
del alma con el sombreado
casi lumínico sobre aquel ilustre
y despiadado corazón.

No pude encontrar con precisión
algún verso monocromático
del ayer, suelo siempre perder
la brújula en el destino,
en la narrativa visual del vacío
que quedo acuñado en el hastío
de un margen sin complejos;

se dice que desde la intrínseca
naturaleza, el viento galopa fuerte
con su libertad, que se encontró
con la introvertida asonancia
en mi desértica doctrina,
el suplicio se contuvo errando
en el destello de cada lunar
perdido en la luz melodiosa.


Marianne*

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De surrealismo no entiendo nada, de lo demás, tampoco.
Solo sé que tus versos huelen a lo de siempre, a poesía eterna.

Un verdadero placer ha sido.
Cuídese mucho, se le quiere.
 

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