Luis Libra
Atención: poeta en obras
`
Todo sobre tu padre- Luis Rubio
Cuadrículas azules en la playa
que separan los viejos de los jóvenes.
Da la impresión que el hotelero quiere
vivir del erte hasta que pase el virus,
porque teme a los cambios. Deberías
darte un paseo cuando tus hijos lo permitan,
venir a ver el piso de tu padre.
No te quiero alarmar pero lo está ocupando
la kely que cuidaba de tus viejos
mientras vosotros ibais a otra cosa.
Te entiendo, porque yo que los tenía
puerta con puerta no los soportaba
así que me imagino cuantas broncas
habrás tenido con el viejo desde
que te pusiste con filología
inglesa, pero, ¿cómo se te ocurre
no hacerte un ingeniero de caminos?
Niño malo, y encima eres poeta
de esos de la experiencia de las vacas
sobre los verdes prados de idílicas colinas.
Las azules cuadrículas no sirven
para ofrecer un panorama calmo
del resorte turístico de medio
pelo en el que la hija de la kely
se la pasa follando todo el día
en un apartamento donde nunca
había sucedido semejante
evento humano. Yo no digo que
no se hablara de sexo, porque estando
en la puerta de al lado mi persona
algo se escucharía por la noche.
No lo digo por mí que salgo a trabajar
de noche, sino porque mi marido se trae
muchos amantes de esos que dan caña
y estoy seguro que tu padre quiso
decirme alguna vez lo que ocurría
en esa intimidad del ascensor
donde se aman los que se detestan.
Acoplado a la muerte de tu padre
no sé si el pésame suene irónico:
echo de menos su desprecio amigo.
______
La caída de los muros de Jericó - Charlie Ia
para escribir una épica
hace falta solamente
sentarse a beber una buena botella de guaro añejo
hasta que te hierva la sangre,
de modo que la mente
sujeta firmemente
por las caricias incomprendidas de las mujeres
por el desconcierto de los perros
por el camino que recorremos
a través del desierto
contra nuestra voluntad
se purifique en torno a la vívida luz
que proporcionan
las moléculas de CH3CH2OH
desintegrándose a través el torrente sanguíneo.
entonces tras la reacción
del tejido fálico y encefálico
uno puede desplazarse con libertad
hacia una época mucho más pura de la consciencia
donde las interferencias molestas del bien y el mal no existan,
sin rastro de parcialización por el avance de la moral
o el éxito de separar al animal del cuerpo y el deseo.
ya una vez en ese glorioso pasado celular
basta con tomar papel y pluma
- nada de laptop, por DiosHombre-
dando rienda suelta a los incendios que devoran
la casa en ruinas de los enemigos,
con los cadáveres violados de las hijas y las esposas tendidas,
aglomeradas frente a unas murallas
magníficamente derruídas por la divina providencia:
vueltas insignificantes.
entonces y solo entonces
cuando todo pensamiento escape al dominio de la carne
y la poesía se convierte nada más que en un agudo estorbo
para las posibilidades de futuro,
podrás beber directamente de la botella sabiendo
que la ciudad arde completa para tu regocijo.
_______
Hermano - Medusa
hermano
ya no puedo enseñarte a trepar al viejo árbol o a ganar en la batalla naval
no puedo decirte a qué hora cae sol
ni cuál fue la primera gota que no vimos llover
ya no puedo ganar carreras de bicicletas
ni explicarte porqué mi barrilete flameaba tan lejos
no puedo y no podés
ahora que de grandes nos hicimos niños
ahora que de frágiles nos hicimos duros
ahora que de hermanos nos hicimos desconocidos
no podemos trepar al árbol que murió antes de germinar
ni batallar con barcos de papel que olvidaron las coordenadas de la calma e izaron la bandera del olvido
yo ya no sé a qué hora de la noche caerá el sol sin poner las manos
olvidé mirar al cielo y descifrar la nube que nos inundaría en ese charco que no aprendimos a saltar
hermano
ya no juego carreras simplemente porque olvidé cómo ganar y porque nunca tuve una bicicleta
no sé cómo decirte que até a mi mano el hilo de ese barrilete gris y me fui tan alto que me hundí
son tantas las cosas que no puedo decirte y es tan corto el silencio
es tan grande la herida y tan poca la sangre que nos aleja
y es que es tanto lo que nos debemos que sólo nos queda un abrazo
y olvidarnos de recordar las veces que debimos y no pudimos
las veces que quisimos y no supimos ser hermanos.
_______
No quiero ser una silla de Ikea - Pedro Olvera
¿Por qué me tocó a mí esta mala suerte?
Siempre me levanto a las cinco del poco sueño
que mal dormí
y me pregunto si seguiré siendo tan Pedro
como ayer por la tarde. Y sí, soy tan Pedro
precisamente porque pienso en estas cosas idiotas,
estériles de significado,
y paso media hora al borde de la cama,
al borde del inodoro, al borde del acantilado,
con los pies hundidos en el charco del suelo,
ideando cómo ser un cuarto menos de mí mismo
para ser otra cosa, ¿pero qué?
Probé a ser árbol; hice fotosíntesis al lado del camino,
bajo el sol sudándome el tronco, más negro que verde,
aguantándome las ganas de mear mis raíces,
de abrir mi sombrilla o meterme en mi sombra,
de fumarme mis hojas secas.
Pero los escuché, a ellos tan callados, tan auténticos
en su cofradía de bosque embrujado,
los que se queman sin drama,
los que se dejan ser pulmón, mesa o librero.
Me dijeron lo mismo que tú, pero sin reírse:
Estás muy, pero muy pendejo.
Solo sal de ti mismo.
¿Salir de mí para entrar en qué?
¿En la intemperie con impuestos, en la libertad con selfies,
en la biblioteca municipal, en tus cólicos menstruales?
Si no es que viera la puerta abierta del primer Pedro
que me encontró o me encontré,
y dijera Ah, qué buen lugar para pasar el verano.
Es que fui cayendo en mí cada que el horizonte privatizado
se llenaba de turistas escandalosos,
cada vez que salí en la preciosa foto del mar inmenso
con cara de estar oliendo una mierda de ballena,
cada que leí a Rimbau decir Yo soy otro,
y a Baudelaire Los poetas nunca salen de sí,
y a ti a cada rato ¡No te vengas adentro!
Allá fuera hay demasiados como yo y muchos más como tú,
y son todos mismo: todo lo que soy y no quiero ser.
Aquí al menos nunca estoy solo,
me tengo en todas mis improbabilidades.
No, no necesito ser menos Pedro y más mundo.
Puedo patalear para salir a flote y hundirme más en la arena
hasta rescatar mi cadáver profundo
y darle mi ternura desperdiciada en la vida ajena,
o tomar Lorazepan y no soñar durante doce horas de corrido,
o arrancar mis pies del charco inmundo
y volver a plantarme a la orilla del camino,
con poltrona de cedro, sombrilla de raso y cerveza bien fría,
y gritarle a esos viejos robles, estoicos y presuntuosos:
Si empiezo a arder, me tiro al río y ahogo al pirómano.
¡Soy mucho más árbol que todos ustedes, eh, putos!
_______
Ya no recuerdo si te conté una vez - Rosario Martín
Naciste con el boom del ladrillo
fuera de la ciudad intramuros
y en ti se construyó con libertad
el futuro hipotecado de unos
y la codicia de otros...
Ya no recuerdo si te conté alguna vez
que hubo una calle en mi infancia
con olor a lumbre, chorizo y boniato
jabón casero y matanza.
Calle de "mande usted" y "sí señor"
y de niños que jugaban a taparla
para que no pasase nadie
y pasó el cura, mi abuela la escobera,
el amo y los sin nombre...
El pan era de dios, la vida era una tómbola
y la esperanza se nos quedó viuda
con cinco gatos...
El resto ya lo sabes, compañera,
después vinieron otras calles
hasta que di contigo
y ahora vemos como crecen tus árboles
al mismo tiempo que mis hijos.
_______
Hard rock - Kilo
ortodoxos militantes de lo desastroso fuimos
negados, renegados, ultranegados
en 19 herz de alucinada intensidad
nos postramos suplicantes, ingrávidos, anochecidos
de lo feo y lo oscuro absurdo
amamos con identidad suplente
de lo suave y justo que es rimar el fuego sin tocarlo
concebimos la poética del ablande
escribir amor sin nombrar (la) fue un suceso
no todos crecimos
cretinos desraizados sin dientes, flores del ocaso
no todos asumimos la nueva voz
disfrazados de cuervo olvidamos las alas mirando inviernos en el mar
y así un mi darío degeneró en hemorragia de haberes
borracho en nombre del mundo
mi paula pinta hoy las esquinas de luna y le sonríe a cualquiera
transgresión de entrepiernas
polo se expresa en cuneiforme y dibuja en su encierro con manos de matar
pablo idealiza sus fantasmas, labura
ariel tenía las balas contadas
el sexto tiro le rompió la frente
yo anudé los espejos con venas de quererte mas
entre calles de no andar y malas canciones me atrapó un viento con tu olor.
______
El futuro perfecto del subjuntivo - Fingal
Me dijo la profesora:
‒Jaimito, haz una frase
con el futuro perfecto del subjuntivo.
Y yo dije:
‒Quisiera un
subjuntivo
futuro perfecto
contigo.
Yo no sabía de las manadas de carcajadas hirientes.
Desde entonces hacen chistes sobre mí,
como si fuera gilipollas.
Es la herencia de quienes enseñan a cacarear la ignorancia.
Ahora los niños solo quieren ser Messi o Cristiano,
como si fuera distinto,
y, la verdad,
no alcanzan para Jaimito.
Menos los más listos.
Los más listos quieren ser niñas.
Deambulan por el campo
porque nunca los eligen
jugando a qué excusa de equipo pertenecen.
A veces se escurren por agujeros cercanos
y se cuentan los detalles de esos mundos.
La mayor parte del tiempo están solos
porque las niñas tampoco los eligen.
Las niñas se acercan como polillas
a los que más fuerte piafan y berrean por ellas.
Menos las más listas.
Las más listas quieren ser niños,
pero los niños se burlan y las desprecian
porque no tienen polla.
Porque, ¿sabes?
‒Yo soy tan grande como mi polla.
O tan gilipollas.
Sí, otra vez.
Venga, vamos a reírnos de Jaimito
a ver si así no se nos nota.
A veces, solo a veces,
las niñas y los niños que quieren ser algo más
se encuentran y dibujan esquemas
de motores de curvatura y máquinas del tiempo,
mientras los demás
follan y se pelean
como bonobos y cerdos
tan orgullosos de serlo
y se limpian el culo
con la virtud del futuro.
Así, la vida,
como un patio de mamíferos malcriados
sin más ley que la linde del conflicto.
Así, desde este lujo de azar generoso
donde cabe preguntarse
para qué carajo sirve el futuro perfecto del subjuntivo,
dejo cuanto de valor hubiere sido
para quien,
llegado mi silencio,
hubiere sabido aliviarme
este pretérito imperfecto
imperativo
sintigo.
_____
Despedida 101 - Freud 21
ella sabe que antes de empezar a llamarme Marcos
ya estaba solo,
quizás por eso
no me dejó mudarme al planeta de Woody Allen
ni seguir tomando fotos en los Moteles
a esas viejas manchas de semen
donde me creía encontrar a la Virgen María,
y hoy que la historia de la humanidad
es un paquete turístico
quiero vengarme con un:
las golondrinas resolverán tu adiós como la primavera,
de nuestras fotos
se encargarán otras aves de rapiña.
aunque luego ella acordone mis zapatos
y me ponga frente
a un ocaso enjuagado en café,
solo para decirme al oído:
vivir es aprender a despedirse.
______
Fuentes:
foro Mundopoesía
Todo sobre tu padre- Luis Rubio
Cuadrículas azules en la playa
que separan los viejos de los jóvenes.
Da la impresión que el hotelero quiere
vivir del erte hasta que pase el virus,
porque teme a los cambios. Deberías
darte un paseo cuando tus hijos lo permitan,
venir a ver el piso de tu padre.
No te quiero alarmar pero lo está ocupando
la kely que cuidaba de tus viejos
mientras vosotros ibais a otra cosa.
Te entiendo, porque yo que los tenía
puerta con puerta no los soportaba
así que me imagino cuantas broncas
habrás tenido con el viejo desde
que te pusiste con filología
inglesa, pero, ¿cómo se te ocurre
no hacerte un ingeniero de caminos?
Niño malo, y encima eres poeta
de esos de la experiencia de las vacas
sobre los verdes prados de idílicas colinas.
Las azules cuadrículas no sirven
para ofrecer un panorama calmo
del resorte turístico de medio
pelo en el que la hija de la kely
se la pasa follando todo el día
en un apartamento donde nunca
había sucedido semejante
evento humano. Yo no digo que
no se hablara de sexo, porque estando
en la puerta de al lado mi persona
algo se escucharía por la noche.
No lo digo por mí que salgo a trabajar
de noche, sino porque mi marido se trae
muchos amantes de esos que dan caña
y estoy seguro que tu padre quiso
decirme alguna vez lo que ocurría
en esa intimidad del ascensor
donde se aman los que se detestan.
Acoplado a la muerte de tu padre
no sé si el pésame suene irónico:
echo de menos su desprecio amigo.
______
La caída de los muros de Jericó - Charlie Ia
para escribir una épica
hace falta solamente
sentarse a beber una buena botella de guaro añejo
hasta que te hierva la sangre,
de modo que la mente
sujeta firmemente
por las caricias incomprendidas de las mujeres
por el desconcierto de los perros
por el camino que recorremos
a través del desierto
contra nuestra voluntad
se purifique en torno a la vívida luz
que proporcionan
las moléculas de CH3CH2OH
desintegrándose a través el torrente sanguíneo.
entonces tras la reacción
del tejido fálico y encefálico
uno puede desplazarse con libertad
hacia una época mucho más pura de la consciencia
donde las interferencias molestas del bien y el mal no existan,
sin rastro de parcialización por el avance de la moral
o el éxito de separar al animal del cuerpo y el deseo.
ya una vez en ese glorioso pasado celular
basta con tomar papel y pluma
- nada de laptop, por DiosHombre-
dando rienda suelta a los incendios que devoran
la casa en ruinas de los enemigos,
con los cadáveres violados de las hijas y las esposas tendidas,
aglomeradas frente a unas murallas
magníficamente derruídas por la divina providencia:
vueltas insignificantes.
entonces y solo entonces
cuando todo pensamiento escape al dominio de la carne
y la poesía se convierte nada más que en un agudo estorbo
para las posibilidades de futuro,
podrás beber directamente de la botella sabiendo
que la ciudad arde completa para tu regocijo.
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Hermano - Medusa
hermano
ya no puedo enseñarte a trepar al viejo árbol o a ganar en la batalla naval
no puedo decirte a qué hora cae sol
ni cuál fue la primera gota que no vimos llover
ya no puedo ganar carreras de bicicletas
ni explicarte porqué mi barrilete flameaba tan lejos
no puedo y no podés
ahora que de grandes nos hicimos niños
ahora que de frágiles nos hicimos duros
ahora que de hermanos nos hicimos desconocidos
no podemos trepar al árbol que murió antes de germinar
ni batallar con barcos de papel que olvidaron las coordenadas de la calma e izaron la bandera del olvido
yo ya no sé a qué hora de la noche caerá el sol sin poner las manos
olvidé mirar al cielo y descifrar la nube que nos inundaría en ese charco que no aprendimos a saltar
hermano
ya no juego carreras simplemente porque olvidé cómo ganar y porque nunca tuve una bicicleta
no sé cómo decirte que até a mi mano el hilo de ese barrilete gris y me fui tan alto que me hundí
son tantas las cosas que no puedo decirte y es tan corto el silencio
es tan grande la herida y tan poca la sangre que nos aleja
y es que es tanto lo que nos debemos que sólo nos queda un abrazo
y olvidarnos de recordar las veces que debimos y no pudimos
las veces que quisimos y no supimos ser hermanos.
_______
No quiero ser una silla de Ikea - Pedro Olvera
¿Por qué me tocó a mí esta mala suerte?
Siempre me levanto a las cinco del poco sueño
que mal dormí
y me pregunto si seguiré siendo tan Pedro
como ayer por la tarde. Y sí, soy tan Pedro
precisamente porque pienso en estas cosas idiotas,
estériles de significado,
y paso media hora al borde de la cama,
al borde del inodoro, al borde del acantilado,
con los pies hundidos en el charco del suelo,
ideando cómo ser un cuarto menos de mí mismo
para ser otra cosa, ¿pero qué?
Probé a ser árbol; hice fotosíntesis al lado del camino,
bajo el sol sudándome el tronco, más negro que verde,
aguantándome las ganas de mear mis raíces,
de abrir mi sombrilla o meterme en mi sombra,
de fumarme mis hojas secas.
Pero los escuché, a ellos tan callados, tan auténticos
en su cofradía de bosque embrujado,
los que se queman sin drama,
los que se dejan ser pulmón, mesa o librero.
Me dijeron lo mismo que tú, pero sin reírse:
Estás muy, pero muy pendejo.
Solo sal de ti mismo.
¿Salir de mí para entrar en qué?
¿En la intemperie con impuestos, en la libertad con selfies,
en la biblioteca municipal, en tus cólicos menstruales?
Si no es que viera la puerta abierta del primer Pedro
que me encontró o me encontré,
y dijera Ah, qué buen lugar para pasar el verano.
Es que fui cayendo en mí cada que el horizonte privatizado
se llenaba de turistas escandalosos,
cada vez que salí en la preciosa foto del mar inmenso
con cara de estar oliendo una mierda de ballena,
cada que leí a Rimbau decir Yo soy otro,
y a Baudelaire Los poetas nunca salen de sí,
y a ti a cada rato ¡No te vengas adentro!
Allá fuera hay demasiados como yo y muchos más como tú,
y son todos mismo: todo lo que soy y no quiero ser.
Aquí al menos nunca estoy solo,
me tengo en todas mis improbabilidades.
No, no necesito ser menos Pedro y más mundo.
Puedo patalear para salir a flote y hundirme más en la arena
hasta rescatar mi cadáver profundo
y darle mi ternura desperdiciada en la vida ajena,
o tomar Lorazepan y no soñar durante doce horas de corrido,
o arrancar mis pies del charco inmundo
y volver a plantarme a la orilla del camino,
con poltrona de cedro, sombrilla de raso y cerveza bien fría,
y gritarle a esos viejos robles, estoicos y presuntuosos:
Si empiezo a arder, me tiro al río y ahogo al pirómano.
¡Soy mucho más árbol que todos ustedes, eh, putos!
_______
Ya no recuerdo si te conté una vez - Rosario Martín
Naciste con el boom del ladrillo
fuera de la ciudad intramuros
y en ti se construyó con libertad
el futuro hipotecado de unos
y la codicia de otros...
Ya no recuerdo si te conté alguna vez
que hubo una calle en mi infancia
con olor a lumbre, chorizo y boniato
jabón casero y matanza.
Calle de "mande usted" y "sí señor"
y de niños que jugaban a taparla
para que no pasase nadie
y pasó el cura, mi abuela la escobera,
el amo y los sin nombre...
El pan era de dios, la vida era una tómbola
y la esperanza se nos quedó viuda
con cinco gatos...
El resto ya lo sabes, compañera,
después vinieron otras calles
hasta que di contigo
y ahora vemos como crecen tus árboles
al mismo tiempo que mis hijos.
_______
Hard rock - Kilo
ortodoxos militantes de lo desastroso fuimos
negados, renegados, ultranegados
en 19 herz de alucinada intensidad
nos postramos suplicantes, ingrávidos, anochecidos
de lo feo y lo oscuro absurdo
amamos con identidad suplente
de lo suave y justo que es rimar el fuego sin tocarlo
concebimos la poética del ablande
escribir amor sin nombrar (la) fue un suceso
no todos crecimos
cretinos desraizados sin dientes, flores del ocaso
no todos asumimos la nueva voz
disfrazados de cuervo olvidamos las alas mirando inviernos en el mar
y así un mi darío degeneró en hemorragia de haberes
borracho en nombre del mundo
mi paula pinta hoy las esquinas de luna y le sonríe a cualquiera
transgresión de entrepiernas
polo se expresa en cuneiforme y dibuja en su encierro con manos de matar
pablo idealiza sus fantasmas, labura
ariel tenía las balas contadas
el sexto tiro le rompió la frente
yo anudé los espejos con venas de quererte mas
entre calles de no andar y malas canciones me atrapó un viento con tu olor.
______
El futuro perfecto del subjuntivo - Fingal
Me dijo la profesora:
‒Jaimito, haz una frase
con el futuro perfecto del subjuntivo.
Y yo dije:
‒Quisiera un
subjuntivo
futuro perfecto
contigo.
Yo no sabía de las manadas de carcajadas hirientes.
Desde entonces hacen chistes sobre mí,
como si fuera gilipollas.
Es la herencia de quienes enseñan a cacarear la ignorancia.
Ahora los niños solo quieren ser Messi o Cristiano,
como si fuera distinto,
y, la verdad,
no alcanzan para Jaimito.
Menos los más listos.
Los más listos quieren ser niñas.
Deambulan por el campo
porque nunca los eligen
jugando a qué excusa de equipo pertenecen.
A veces se escurren por agujeros cercanos
y se cuentan los detalles de esos mundos.
La mayor parte del tiempo están solos
porque las niñas tampoco los eligen.
Las niñas se acercan como polillas
a los que más fuerte piafan y berrean por ellas.
Menos las más listas.
Las más listas quieren ser niños,
pero los niños se burlan y las desprecian
porque no tienen polla.
Porque, ¿sabes?
‒Yo soy tan grande como mi polla.
O tan gilipollas.
Sí, otra vez.
Venga, vamos a reírnos de Jaimito
a ver si así no se nos nota.
A veces, solo a veces,
las niñas y los niños que quieren ser algo más
se encuentran y dibujan esquemas
de motores de curvatura y máquinas del tiempo,
mientras los demás
follan y se pelean
como bonobos y cerdos
tan orgullosos de serlo
y se limpian el culo
con la virtud del futuro.
Así, la vida,
como un patio de mamíferos malcriados
sin más ley que la linde del conflicto.
Así, desde este lujo de azar generoso
donde cabe preguntarse
para qué carajo sirve el futuro perfecto del subjuntivo,
dejo cuanto de valor hubiere sido
para quien,
llegado mi silencio,
hubiere sabido aliviarme
este pretérito imperfecto
imperativo
sintigo.
_____
Despedida 101 - Freud 21
ella sabe que antes de empezar a llamarme Marcos
ya estaba solo,
quizás por eso
no me dejó mudarme al planeta de Woody Allen
ni seguir tomando fotos en los Moteles
a esas viejas manchas de semen
donde me creía encontrar a la Virgen María,
y hoy que la historia de la humanidad
es un paquete turístico
quiero vengarme con un:
las golondrinas resolverán tu adiós como la primavera,
de nuestras fotos
se encargarán otras aves de rapiña.
aunque luego ella acordone mis zapatos
y me ponga frente
a un ocaso enjuagado en café,
solo para decirme al oído:
vivir es aprender a despedirse.
______
Fuentes:
foro Mundopoesía
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. Ya en serio, tu poema es magnífico.