monaguillo
Poeta recién llegado
A veces, como muñecos de trapo
aprendiendo el silabario, tropezamos
y, en ese traspiés, nos sentimos niños
al borde de la fatiga de la tarde
cuando al día ya no le cabe la esperanza.
Y, entonces, nos acuclillamos para
urdir a solas esos tibios recuerdos,
recién nacidos en vísperas de gloria,
para suspirar con cada verso que amanece
entre la abrumadora espuma de las horas,
para imaginar esos sueños sin puerto
que, en su delirio, dormidos no atrapamos.
Trazamos el amor entre las líneas
de las manos, en el desnudo pudor
que, con cada gesto, nos invade,
en la ternura que, aún bisoña, aprende
en la caricia el camino hacia la piel
que luego, a su beatífico tacto, enciende.
Nos amarramos a distancias sin destino,
navegamos, en una sola noche, en la tormenta
de los años perdidos, en el boca a boca
creamos universos al trasluz de las palabras,
mientras en un cielo, más próximo
que lejano, se remansa el amor.
A veces, somos como irredentos suicidas
que buscaran en cada anochecer el alba.
aprendiendo el silabario, tropezamos
y, en ese traspiés, nos sentimos niños
al borde de la fatiga de la tarde
cuando al día ya no le cabe la esperanza.
Y, entonces, nos acuclillamos para
urdir a solas esos tibios recuerdos,
recién nacidos en vísperas de gloria,
para suspirar con cada verso que amanece
entre la abrumadora espuma de las horas,
para imaginar esos sueños sin puerto
que, en su delirio, dormidos no atrapamos.
Trazamos el amor entre las líneas
de las manos, en el desnudo pudor
que, con cada gesto, nos invade,
en la ternura que, aún bisoña, aprende
en la caricia el camino hacia la piel
que luego, a su beatífico tacto, enciende.
Nos amarramos a distancias sin destino,
navegamos, en una sola noche, en la tormenta
de los años perdidos, en el boca a boca
creamos universos al trasluz de las palabras,
mientras en un cielo, más próximo
que lejano, se remansa el amor.
A veces, somos como irredentos suicidas
que buscaran en cada anochecer el alba.
