Brisas de amapola.-

Isaías Súvel dijo:

MARRÓN
----------------------------------------------

¡Que vida marrón¡.
No es peyoración,
no es vulgaridad.
Es mi visión,
es mi óptica constante;
son mis horas galopantes,
colmadas de ansiedad.
Ya que el amor se ha vestido,
para mí de piedad;
y me lacera siempre,
me agrede de continuo,
con su pequeña bondad.
Y me apagó toda lumbre
y oscureció mi camino
y me dio turbiedad.
Pues hoy en día,
el ahora piadoso viento,
comparte mi tristeza;
y con lágrimas me deja,
cortar su cuerpo invisible.
Y casi siempre apacible,
me acaricia la cara,
como un fiel compañero;
y con sutil esmero,
con suaves estocadas,
mueve mi pelo cansado;
al que el tiempo lo ha plateado,
durante una larga cascada.
Este tiempo de mi espera,
de mi pena lastimera,
de mi angustia lastimera,
de mi paciencia gastada,
de mi orgullo derrotado
y de mi paz ultrajada.
Y también;
la luna que por las tardes,
se viste con paños lilas;
ella a su vez me mira,
con tristeza taciturna.
Pues sabe de mis nocturnas
y crueles melancolías;
por eso no sale de día,
por eso esconde su rostro.
Porque la he contaminado,
como en amor la he flechado,
con ésta desolación,
con ésta lluvia de agosto;
con el gemir de mi pecho,
con ésta, mi gris canción,
con éste mi amargo mosto.
Además;
también la aurora se ha unido,
al concierto de mi duelo;
y sus nubes se han herido
y sangran aún más que ayer;
y ya no basta un pañuelo,
para enjutarle esa sangre;
ni siquiera el que uso,
éste del cual yo abuso,
por mi espera tan grande,
por mi purgar inconcluso,
por mi lamento tan tarde.
Y la tarde también es parte,
de ésta cruel procesión;
pues cada vez es más lenta,
o así me parece a mí;
y a ese sol ya le cuesta,
hundirse en el horizonte;
pues quiere quedarse donde,
moja mi llanto la arena;
para poder digerir,
ésta continua pena,
que flota en la buena brisa,
en la brisa soñolienta;
y no se quiere dormir,
con esa carga de ausencia,
con esa carga molesta.

Antes mi vista era clara,
distinguía los colores.
Más al faltar tu presencia,
lo veo todo marrón;
sumido en muda aflicción,
pues ya no entiendo de amores,
ya me olvidé esa estación,
no recuerdo sus sabores.
Sino hasta que yo te encuentre,
como la hacía antes;
o hasta que la compasión,
la lástima quizá ciega,
visite tu corazón
y nada te detenga
y te decidas amor
y un día por fin ya tú vengas.

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Paco Valiente dijo:

A veces vemos todo de color marrón que es la antesala de verlo todo de color negro que todavía es peor. Me ha gustado tu poema como siempre amigo Isaías, los colores brillantes nos están esperando. Un abrazo. Paco.

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Isaías Súvel dijo:

MARRÓN
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¡Que vida marrón¡.
No es peyoración,
no es vulgaridad.
Es mi visión,
es mi óptica constante;
son mis horas galopantes,
colmadas de ansiedad.
Ya que el amor se ha vestido,
para mí de piedad;
y me lacera siempre,
me agrede de continuo,
con su pequeña bondad.
Y me apagó toda lumbre
y oscureció mi camino
y me dio turbiedad.
Pues hoy en día,
el ahora piadoso viento,
comparte mi tristeza;
y con lágrimas me deja,
cortar su cuerpo invisible.
Y casi siempre apacible,
me acaricia la cara,
como un fiel compañero;
y con sutil esmero,
con suaves estocadas,
mueve mi pelo cansado;
al que el tiempo lo ha plateado,
durante una larga cascada.
Este tiempo de mi espera,
de mi pena lastimera,
de mi angustia lastimera,
de mi paciencia gastada,
de mi orgullo derrotado
y de mi paz ultrajada.
Y también;
la luna que por las tardes,
se viste con paños lilas;
ella a su vez me mira,
con tristeza taciturna.
Pues sabe de mis nocturnas
y crueles melancolías;
por eso no sale de día,
por eso esconde su rostro.
Porque la he contaminado,
como en amor la he flechado,
con ésta desolación,
con ésta lluvia de agosto;
con el gemir de mi pecho,
con ésta, mi gris canción,
con éste mi amargo mosto.
Además;
también la aurora se ha unido,
al concierto de mi duelo;
y sus nubes se han herido
y sangran aún más que ayer;
y ya no basta un pañuelo,
para enjutarle esa sangre;
ni siquiera el que uso,
éste del cual yo abuso,
por mi espera tan grande,
por mi purgar inconcluso,
por mi lamento tan tarde.
Y la tarde también es parte,
de ésta cruel procesión;
pues cada vez es más lenta,
o así me parece a mí;
y a ese sol ya le cuesta,
hundirse en el horizonte;
pues quiere quedarse donde,
moja mi llanto la arena;
para poder digerir,
ésta continua pena,
que flota en la buena brisa,
en la brisa soñolienta;
y no se quiere dormir,
con esa carga de ausencia,
con esa carga molesta.

Antes mi vista era clara,
distinguía los colores.
Más al faltar tu presencia,
lo veo todo marrón;
sumido en muda aflicción,
pues ya no entiendo de amores,
ya me olvidé esa estación,
no recuerdo sus sabores.
Sino hasta que yo te encuentre,
como la hacía antes;
o hasta que la compasión,
la lástima quizá ciega,
visite tu corazón
y nada te detenga
y te decidas amor
y un día por fin ya tú vengas.

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Isaías Súvel dijo:

MARRÓN
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¡Que vida marrón¡.
No es peyoración,
no es vulgaridad.
Es mi visión,
es mi óptica constante;
son mis horas galopantes,
colmadas de ansiedad.
Ya que el amor se ha vestido,
para mí de piedad;
y me lacera siempre,
me agrede de continuo,
con su pequeña bondad.
Y me apagó toda lumbre
y oscureció mi camino
y me dio turbiedad.
Pues hoy en día,
el ahora piadoso viento,
comparte mi tristeza;
y con lágrimas me deja,
cortar su cuerpo invisible.
Y casi siempre apacible,
me acaricia la cara,
como un fiel compañero;
y con sutil esmero,
con suaves estocadas,
mueve mi pelo cansado;
al que el tiempo lo ha plateado,
durante una larga cascada.
Este tiempo de mi espera,
de mi pena lastimera,
de mi angustia lastimera,
de mi paciencia gastada,
de mi orgullo derrotado
y de mi paz ultrajada.
Y también;
la luna que por las tardes,
se viste con paños lilas;
ella a su vez me mira,
con tristeza taciturna.
Pues sabe de mis nocturnas
y crueles melancolías;
por eso no sale de día,
por eso esconde su rostro.
Porque la he contaminado,
como en amor la he flechado,
con ésta desolación,
con ésta lluvia de agosto;
con el gemir de mi pecho,
con ésta, mi gris canción,
con éste mi amargo mosto.
Además;
también la aurora se ha unido,
al concierto de mi duelo;
y sus nubes se han herido
y sangran aún más que ayer;
y ya no basta un pañuelo,
para enjutarle esa sangre;
ni siquiera el que uso,
éste del cual yo abuso,
por mi espera tan grande,
por mi purgar inconcluso,
por mi lamento tan tarde.
Y la tarde también es parte,
de ésta cruel procesión;
pues cada vez es más lenta,
o así me parece a mí;
y a ese sol ya le cuesta,
hundirse en el horizonte;
pues quiere quedarse donde,
moja mi llanto la arena;
para poder digerir,
ésta continua pena,
que flota en la buena brisa,
en la brisa soñolienta;
y no se quiere dormir,
con esa carga de ausencia,
con esa carga molesta.

Antes mi vista era clara,
distinguía los colores.
Más al faltar tu presencia,
lo veo todo marrón;
sumido en muda aflicción,
pues ya no entiendo de amores,
ya me olvidé esa estación,
no recuerdo sus sabores.
Sino hasta que yo te encuentre,
s expresioncomo la hacía antes;
o hasta que la compasión,
la lástima quizá ciega,
visite tu corazón
y nada te detenga
y te decidas amor
y un día por fin ya tú vengas.

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Isaías Súvel dijo:

MARRÓN
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¡Que vida marrón¡.
No es peyoración,
no es vulgaridad.
Es mi visión,
es mi óptica constante;
son mis horas galopantes,
colmadas de ansiedad.
Ya que el amor se ha vestido,
para mí de piedad;
y me lacera siempre,
me agrede de continuo,
con su pequeña bondad.
Y me apagó toda lumbre
y oscureció mi camino
y me dio turbiedad.
Pues hoy en día,
el ahora piadoso viento,
comparte mi tristeza;
y con lágrimas me deja,
cortar su cuerpo invisible.
Y casi siempre apacible,
me acaricia la cara,
como un fiel compañero;
y con sutil esmero,
con suaves estocadas,
mueve mi pelo cansado;
al que el tiempo lo ha plateado,
durante una larga cascada.
Este tiempo de mi espera,
de mi pena lastimera,
de mi angustia lastimera,
de mi paciencia gastada,
de mi orgullo derrotado
y de mi paz ultrajada.
Y también;
la luna que por las tardes,
se viste con paños lilas;
ella a su vez me mira,
con tristeza taciturna.
Pues sabe de mis nocturnas
y crueles melancolías;
por eso no sale de día,
por eso esconde su rostro.
Porque la he contaminado,
como en amor la he flechado,
con ésta desolación,
con ésta lluvia de agosto;
con el gemir de mi pecho,
con ésta, mi gris canción,
con éste mi amargo mosto.
Además;
también la aurora se ha unido,
al concierto de mi duelo;
y sus nubes se han herido
y sangran aún más que ayer;
y ya no basta un pañuelo,
para enjutarle esa sangre;
ni siquiera el que uso,
éste del cual yo abuso,
por mi espera tan grande,
por mi purgar inconcluso,
por mi lamento tan tarde.
Y la tarde también es parte,
de ésta cruel procesión;
pues cada vez es más lenta,
o así me parece a mí;
y a ese sol ya le cuesta,
hundirse en el horizonte;
pues quiere quedarse donde,
moja mi llanto la arena;
para poder digerir,
ésta continua pena,
que flota en la buena brisa,
en la brisa soñolienta;
y no se quiere dormir,
con esa carga de ausencia,
con esa carga molesta.

Antes mi vista era clara,
distinguía los colores.
Más al faltar tu presencia,
lo veo todo marrón;
sumido en muda aflicción,
pues ya no entiendo de amores,
ya me olvidé esa estación,
no recuerdo sus sabores.
Sino hasta que yo te encuentre,
como la hacía antes;
o hasta que la compasión,
la lástima quizá ciega,
visite tu corazón
y nada te detenga
y te decidas amor
y un día por fin ya tú vengas.

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