ColecciÓn Ganadores De Relatos Durante El AÑo 2006

EL VIENTO (O EL DESORDEN)

Un día Teresa abrió la ventana y todo ocurrió sin que fuera posible evitarlo. El viento entró y se quedó para siempre en esa habitación monótona y cotidiana, pero querida.

La ruptura de su pequeño mundo se produjo de manera lenta y poco dolorosa, pero imparable.

Primero el pequeño cuarto se conmovió con la llegada de ese visitante agitador que hizo volar papeles empolvados y dejó al descubierto trozos viejos del ayer.

Teresa se sintió dolida y sorprendida.

Le había costado años construir aquel pequeño refugio, imperfecto y ambiguo, pero suyo de verdad, y aquella oleada de entusiasmo y agitación no le agradó en absoluto.

Tantos días para lograr viciar el aire de ese espacio. Tantas horas de lectura, de música, de cigarrillos fuera de cupo, de lágrimas y sonrisas... Sus horas de tranquilidad tenían suficiente valor como para no poder evitar sentir un rencor indefinible por aquel viento intruso que se empeñaba en desordenar uno tras otros los pilares de su vida.

Teresa experimentó ese miedo irracional que sólo aparece en los momentos más importantes de la vida. Cuando se presienten cambios fundamentales, como el final de un ciclo vital que - quizás no nos hizo felices del todo, al que, tal vez, no llegamos a acostumbrarnos y con el que nunca nos conformamos- , pero con el que convivimos durante tanto tiempo, que nos es imposible asistir a su despedida sin que algo de nosotros se resista a pronunciar el adiós.

Desde el principio Teresa supo que aquello sólo era el comienzo de algo que avanzaría, corroyendo con pereza los muebles, deshojando los libros, destruyendo los discos.... Hasta acabar con todos y cada uno de los detalles de su pequeño mundo.

Tardó mucho en reconocerlo, como si su oposición, ciega e irracional, pudiera servir de algo. Como si ella misma, no estuviera condenada a convertirse en un pequeño e insignificante entretenimiento, en una pieza más de la habitación.

Su oposición infantil debió conmover al viento, haciéndole aún más atractiva la empresa. Le divertía pensar en una Teresa silenciosa y hermética que le negaba la palabra en las horas de la comida y que le dejaba vagar a su antojo, por el cuarto, ignorándole, como si no existiera, como si no le supiese presente en cada uno de sus actos (respirar, leer, dormir, soñar), voluntarios o involuntarios.

A Teresa le gustaba convencerse de que nada había cambiado. Se pasaba las horas volviendo a colocar los libros en sus estanterías, los muebles en el lugar cansado que marcaban paredes y suelos, los discos en el orden cotidiano que tan bien conocían sus dedos... Todo era inútil.

Cada mañana, al despertar, el desorden reinaba en aquella casa y el viento sonreía satisfecho, sabiendo que había dado un paso más, que cada vez faltaba menos para que una rendición incondicional, terminara con aquel prólogo aburrido y evidente.

La ventana permanecía herméticamente cerrada, como lo había estado durante años. Teresa la miraba con frecuencia con un rencor mal disimulado.

Pero a nadie más que a ella misma podía culpar de lo que, al final, había resultado ser un imperdonable descuido. Esa tentación no vencida que la condujo una mañana al más tonto de los deseos. Mirar el mundo, sentir el mundo con todos sus ruidos, olores y demás sensaciones. Asomarse al exterior, sólo un momento. Quizás sólo para acabar de convencerse de las ventajas de su vida, una vida contaminada e imperfecta, pero elegida. Una vida libre de esas ataduras que se llaman lluvia, metro, sol, adiós, separación...

Pasar la vida en aquella habitación olvidando como, en el exterior, la gente se cruza en los semáforos. Obviando como los demás se enfrentan a sucesos inevitables: la muerte de un viejo amigo, el final de un gran amor, la decepción que se siente cuando alguien nos falla...

Verlo todo con la rapidez de la necesidad para luego volver a cerrar su único lazo con el mundo y sentir algo parecido a la felicidad, sabiéndose único superviviente de una desgracia colectiva.

Pero Teresa no sabía que el viento llevaba meses esperando para entrar y que, ese descuido, que en otra ocasión cualquiera, no hubiera tenido ninguna importancia, iba a suponerle el cambio definitivo.

El futuro dejó de llamarse soledad y una única obsesión pasó a ocupar todas sus tardes. Lograr vencer, resistir, agotar las posibilidades para que fuera él quien abandonara la lucha a la que la había condenado.

IGNONIMIA EN EL RITUAL DE UN PUEBLO FLORIDO

¡Qué júbilo aquella mañana de abril! En aquel pueblo florido, en que vivimos desde que teníamos memoria, era el día en que las mozas casaderas, vestidas como princesas, abríamos las alas, cual mariposas, al amor. Era una especie de fiesta tradicional, un grito al mundo: “Ya estáis listas para emprender nueva vida, hogar, hijos, felicidad añorada... ¡Para ello fuisteis creadas!”.

Damas perfumadas engalanaban el centro de aquel salón regio. Muchas gentes en derredor. ¡Habíamos esperado tanto por aquel día! Fueron años de lecciones: Historia, Geografía, Política, Matemáticas, Literatura, Administración, Modales, Bordado, Costura, Pintura, Canto, Jardinería, Repostería, Gastronomía... Y otros ía ía ía que parecían no acabar. Allí lucíamos emocionadas, en medio de risillas nerviosas y sonrojos juveniles; en el centro de la estancia, a la espera del comienzo de esa nueva vida de la que siempre historias nos contaron.

De pronto, Aida, la mayor, fue la primera en recibir la invitación... ¿A qué? Se preguntarán... Al ritual de la confesión de amor en mi pueblo florido... ¿En qué consistía? Río, hago pausa, tomo un trago... Prosigo...

Aquella mañana de abril de cada año, los jóvenes virtuosos de esta tierra confesaban amor a su alma gemela... ¿Cómo sabían cuál sería su alma gemela? ¿Cómo lo hacían?.. Habíamos crecido juntos, en la misma tierra florecida, de montes y valles; mismas costumbres. Cada alma, en el fondo, sabía cuál era su alma gemela y con movimientos exactos, cada joven virtuoso, uno a uno, iba tomando la mano de su amada y tras mostrarle un arreglo floral especial, procedía a comprometerse con ella en matrimonio.

Nunca había visto tantas flores juntas y tan bien acomodadas. Habían arreglos que no por sencillos o modestos dejaban de ser preciosos... Pero algunos arreglos eran majestuosos... Envidiables.

Era yo una de las más pequeñas... Casi enana, en edad y en estatura, por lo que supuse no sería de las primeras en ser cortejada. Una a una, mis compañeras eran convidadas a su encuentro con el amado y con su Bouquet soñado... Y yo, contaba los minutos que se iban haciendo horas...
-¿Cómo será mi ramo de flores?- pensaba preocupada, pues de acuerdo a la magnitud del ramo era la futura vida que llevaríamos... Al menos eso pensábamos.

Y como el tiempo en mi florido pueblo era distinto a otras latitudes, mi espera de horas, en realidad fueron años... Me iba quedando sola en medio del salón, con las miradas encima y la derrota rondando. Era la única y la última oportunidad de reverdecer, de dejar una huella en el mundo, de salir del anonimato, de... poblar el resto del mundo.

Repentinamente, alguien me susurró al oído: “No te preocupes. Él viene. Es solo que está un poco retardado, pero no decaigas”. Sin embargo la tristeza me pesaba, tanto que aún mi estatura se hacía menor. Al cabo de unas horas, luego de la ignominia, ya ni las miradas de condolencia me acompañaban... Cuando alguien se abrió paso en la multitud...o... más bien la multitud le abrió paso a un hombre, algo mayor, moreno, todo vestido de blanco, níveo sombrero y un gran reloj de oro en su muñeca. Agitado tomó mi mano... Y pensé “me llevará a ver mi arreglo floral”, además, ante aquella imponente presencia imaginé cuan bondadoso sería mi ramo. Era extraño, no conocía a este hombre, no había crecido con nosotros en nuestras montañas, pero todos le respetaban.

Al tomar mi mano, me llevó a las afueras del salón y en silencio me hacía caminar, no me mostró ramo alguno y me entristecí aún más, al punto, que las lágrimas no me dejaban ver. Tiernamente, el hombre aquel, tomó mi barbilla entre sus manos y señaló galante, seguro, lo que podía ofrecerme... Cuando alcé mi rostro, era un campo, parecido a uno de golf, pero con millones de flores sembradas alrededor. Perdí la cuenta de cuántas veces suspiré al ver tan hermoso espectáculo. Allí comprendí que el campo era la promesa del comienzo de una familia ilustre. Luego de esa escena no fui la misma, me convertí en mujer madura, ya ni siquiera era yo... Las horas de espera en mi pueblo son años para el resto del mundo. Aquel panorama fue el comienzo del labrar de nuestra tierra, del sembrar de nuestras semillas, el reverdecer de esa casa donde crece un pueblo entero, noble, amado, que poblará la tierra en pleno, que gobernará al mundo con justicia y equidad.

Quienes no pudieron esperar la maduración del fruto, con lágrimas llevaron la hermosura de un florido ramo... Muerto... La ignominia, la espera, la humillación, valieron la pena para encontrar eterna vida y los nuevos horizontes, más allá de un pueblo florido.