Crepuscular

PROFETHA dijo:

Yo que no estoy en ningún lado
como los azares del polen
en los besos de que colibrí

Yo que soy Nadie
anonimato de tu corazón
me pregunto quién corta tus flores
para matar deseos de arena.
Quién moja tu mar
sin rabia en las orillas.

no estas
y la superstición de la noche
me enciende la luna
para no olvidar que en la oscuridad de tus ojos
chispeaba la ternura.

Sigo entreteniendo la distancia
que siempre nos amontona:
crepusculares,
sin tiempos en los huesos.

Un yo que no soy yo
decidió doblar ilusiones
en valijas sin destino

¿Quién dijo que el viento…no cobra peaje?

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Ciela dijo:

No sé si el viento cobra peaje. Sólo sé que si hubiese que pagarlo para sobrevolar tu poesía, compatriota, yo rompería mi alcancía.

Retroactivamente, el reconocimiento de la ternura... e irremediablemente luego, hacia adelante, anda el sujeto amoroso sin equipaje.

Excelente entrega. Como faltan un par de tildes, aprovecharé el hecho de añadirlas para agrandar la fuente de esta preciosa fluencia. Merece mayor visibilidad. Siempre podés reeditar según tu criterio. Gracias.


Un abrazo porteño.

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