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De los finales inconlusos

bunburysta

Poeta recién llegado
DE LOS FINALES INCONCLUSOS

Lo que queda después de cerrar la puerta
y del final imprevisto
son las dolencias impertinentes
que sin avisar aparecen,
los insomnios a medias
que se incrustan al borde de la almohada
y el darse cuenta de la fragilidad
de las intenciones y las promesa

Lo que taladra las neuronas
son las dudas de lo cierto,
lo falso y el después,
la obsesión del recuento de los hechos
no alcanza lugar, ni orden
y menos cuando trata de encontrar un
¿Por qué? y un ¿para que?

los planes perfectos
de las tardes completas
se vuelven inservibles
ante la decisión tajante del final,

y después de todo
lo que queda

después de que cerraste la puerta
son estas letras junto un necio,
junto a un café y medio cigarro
que hoy no saben donde,
ni a que hora
la puerta se va a terminar de cerrar …
 
DE LOS FINALES INCONCLUSOS

Lo que queda después de cerrar la puerta
y del final imprevisto
son las dolencias impertinentes
que sin avisar aparecen,
los insomnios a medias
que se incrustan al borde de la almohada
y el darse cuenta de la fragilidad
de las intenciones y las promesa

Lo que taladra las neuronas
son las dudas de lo cierto,
lo falso y el después,
la obsesión del recuento de los hechos
no alcanza lugar, ni orden
y menos cuando trata de encontrar un
¿Por qué? y un ¿para que?

los planes perfectos
de las tardes completas
se vuelven inservibles
ante la decisión tajante del final,

y después de todo
lo que queda

después de que cerraste la puerta
son estas letras junto un necio,
junto a un café y medio cigarro
que hoy no saben donde,
ni a que hora
la puerta se va a terminar de cerrar …


Una melancolía inspirada por el amor...

¡Qué la puerta no se cierre!

Saludos
 
A veces uno llega a la noche como un matador que arriba al quirófano, y no sabe si todo lo que ha hecho lo ha hecho bien, y si lo que lo tiene ante las puertas de la muerte es el verdadero camino que él ha buscado. Pero la vida pasa así, sin preguntarnos si vamos o venimos, nos arrastra, nos llena de capas de fino polvo y a veces nos volvemos ceniza antes del crematorio, llevándonos a la pregunta siempre indiscreta... ¿Y todo esto, en realidad ha servido de algo?

Buenas introspectivas letras las que nos dejas, la pregunta constante del poeta, y también valdría la pena preguntar... ¿Para qué chingados nos sirve la poesía?
 

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