Bartleby - el alegre
Poeta recién llegado
Dulce golpe de amor
El dulce golpe de amor,
en una copa de coñac
sobre la mesita de noche,
y las rislas alborotadas
que se distancian de las persianas,
y los dedos de tus pies desnudos
y tus caderas cubiertas
por mis brazos,
que dejan de ser míos esta noche,
pues son un dios marino
en forma de pulpo,
duermo como si mañana
no hubiera desayuno,
tiras de tocino con dos huevos.
Ya estás roncando
me acerco al mueble barato,
oído de peleas de gatos,
la explosión de una llanta a lo lejos,
el ruido plano de avenida.
Me pregunto:
¿ésta es la hora donde todo crimen
ya ha cesado?
Los pocos borrachos que quedan
pasan de Nick Cave a los boleros.
¿Qué es la vida?
¿Es un mar interminable de cavilaciones?
¿Un polvo con una mujer hermosa
que deja de ser cada vez más hermosa?
¿Tirar una piedra y ver si con un brinco
logramos alcanzarla?
¿Una lucha con uno mismo que al final
es con los que dirán de toda la vida?
Pienso ello mientras veo tus pies
pequeños, como tamales arrugados,
chicos, y manchados de luz lunar.
Tengo sed,
un jugo de naranja con hielos,
una Coca - Cola con hielos,
quiero irme,
quiero leer, estar en mi cama,
la habitación con su cuadro de mierda.
Comprar el pan,
tomar el desayuno con mi madre,
que es viuda,
revisar algunos documentos sin revisarlos.
-Código civil, código penal, código Procesal.
Hace frío, te cubro con una sábana,
cierro la ventana dejando solo un pequeño espacio.
-Por ahí me escapo.
Ya sabes cómo es esto.
No se le puede romper el corazón
a alguien que no lo tiene.
El dulce golpe de amor,
en una copa de coñac
sobre la mesita de noche,
y las rislas alborotadas
que se distancian de las persianas,
y los dedos de tus pies desnudos
y tus caderas cubiertas
por mis brazos,
que dejan de ser míos esta noche,
pues son un dios marino
en forma de pulpo,
duermo como si mañana
no hubiera desayuno,
tiras de tocino con dos huevos.
Ya estás roncando
me acerco al mueble barato,
oído de peleas de gatos,
la explosión de una llanta a lo lejos,
el ruido plano de avenida.
Me pregunto:
¿ésta es la hora donde todo crimen
ya ha cesado?
Los pocos borrachos que quedan
pasan de Nick Cave a los boleros.
¿Qué es la vida?
¿Es un mar interminable de cavilaciones?
¿Un polvo con una mujer hermosa
que deja de ser cada vez más hermosa?
¿Tirar una piedra y ver si con un brinco
logramos alcanzarla?
¿Una lucha con uno mismo que al final
es con los que dirán de toda la vida?
Pienso ello mientras veo tus pies
pequeños, como tamales arrugados,
chicos, y manchados de luz lunar.
Tengo sed,
un jugo de naranja con hielos,
una Coca - Cola con hielos,
quiero irme,
quiero leer, estar en mi cama,
la habitación con su cuadro de mierda.
Comprar el pan,
tomar el desayuno con mi madre,
que es viuda,
revisar algunos documentos sin revisarlos.
-Código civil, código penal, código Procesal.
Hace frío, te cubro con una sábana,
cierro la ventana dejando solo un pequeño espacio.
-Por ahí me escapo.
Ya sabes cómo es esto.
No se le puede romper el corazón
a alguien que no lo tiene.
). Tu poesía me parece de lo mejorcito que he leído en el foro en mucho tiempo. Enhorabuena, poeta.