MarcosR
Poeta que considera el portal su segunda casa
El día de mañana
serás sólo un recuerdo,
que en las noches de invierno
me proponga olvidar.
Un sorbo melancólico
manchando la camisa.
Una media palabra
rodando en la vereda,
implorando que un verso
la pueda rescatar.
Un puñado de sueños
cayendo en la llovizna.
Un oscuro refugio
a la sombra del tiempo,
en donde la nostalgia
se cansó de esperar.
El día de mañana
se borrarán las huellas
de nuestra historia mágica.
Se mojarán las páginas
del libro que escribimos.
El destino es un viento
que todo se lo arrasa.
Nadie podrá leer
tu mano en llamarada.
Mi voz en tu memoria.
Tu oceánica mirada.
El día de mañana
seremos dos fantasmas
acechando el camino.
Un eco moribundo.
Una ilusión pasada.
serás sólo un recuerdo,
que en las noches de invierno
me proponga olvidar.
Un sorbo melancólico
manchando la camisa.
Una media palabra
rodando en la vereda,
implorando que un verso
la pueda rescatar.
Un puñado de sueños
cayendo en la llovizna.
Un oscuro refugio
a la sombra del tiempo,
en donde la nostalgia
se cansó de esperar.
El día de mañana
se borrarán las huellas
de nuestra historia mágica.
Se mojarán las páginas
del libro que escribimos.
El destino es un viento
que todo se lo arrasa.
Nadie podrá leer
tu mano en llamarada.
Mi voz en tu memoria.
Tu oceánica mirada.
El día de mañana
seremos dos fantasmas
acechando el camino.
Un eco moribundo.
Una ilusión pasada.
