en el infierno

charlie ía · 1 de Marzo de 2022

en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Luis Libra · 1 de Marzo de 2022

Muy cierto, en el infierno no hay tiempo para la terapia; eso es un lujo innecesario para los que habitan ese lugar donde lo humano se pone definitivamente en entredicho, y al espíritu no le queda otra que ir con chaleco antibalas y un fusil a la espalda.
Muy buen poema, René. Mis felicitaciones y abrazo amigo.

Évano · 1 de Marzo de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Si alguien sabe crear un infierno como el diablo manda, esa es Europa. Sí, señor. Aquí, una guerra se convierte en millones de refugiados y, aunque yo no quisiera, también en millones de muertos (si se repasa el pasado eso no es nada extraño; más de 100 millones de muertos entre las dos Guerras Mundiales). Una guerra en Europa pone patas arriba al mundo y a aplaudir a rabiar al mismísimo Satán. Creo que Dios le dio Europa a Satán. Tres mil años, sin descanso, llevamos los zumbaos europeos de guerra, y más atrás, porque aquí exterminamos hasta a los Neandertales.

Y en una guerra, como bien dices, sobran las idioteces superfluas de los superfluos humanos.

Buen poema, compañero.

Salud2, cascos, chalecos antibalas y un buen refugio antinuclear.

charlie ía · 1 de Marzo de 2022

Luis Libra dijo:
Muy cierto, en el infierno no hay tiempo para la terapia; eso es un lujo innecesario para los que habitan ese lugar donde lo humano se pone definitivamente en entredicho, y al espíritu no le queda otra que ir con chaleco antibalas y un fusil a la espalda.
Muy buen poema, René. Mis felicitaciones y abrazo amigo.

gracias bróder. ¡y uno que necesita urgentemente terapia, te imaginás jodido! no queda otra que atender la consulta de la doctora embotellada.

Évano dijo:
Si alguien sabe crear un infierno como el diablo manda, esa es Europa. Sí, señor. Aquí, una guerra se convierte en millones de refugiados y, aunque yo no quisiera, también en millones de muertos (si se repasa el pasado eso no es nada extraño; más de 100 millones de muertos entre las dos Guerras Mundiales). Una guerra en Europa pone patas arriba al mundo y a aplaudir a rabiar al mismísimo Satán. Creo que Dios le dio Europa a Satán. Tres mil años, sin descanso, llevamos los zumbaos europeos de guerra, y más atrás, porque aquí exterminamos hasta a los Neandertales.

Y en una guerra, como bien dices, sobran las idioteces superfluas de los superfluos humanos.

Buen poema, compañero.

Salud2, cascos, chalecos antibalas y un buen refugio antinuclear.

jodido gurú, mirá que acá tenemos cuentas que ajustar con europa, pero en realidad no creo que sea más infernal que cualquier otro lugar del planeta. más que una cuestión geográfica o étnica, me parece que el demonio está en la bandera. en el himno. en el panfleto barato que le dice a los niños que hay que defender la patria aunque signifique dejar los huesos para los zopilotes. he allí el diablo, bróder.

lo de ucrania también nos enseña eso, con el nacionalismo ruso de un lado y el nacionalismo ucraniano del otro. y detrás, unos que se siguen riendo.

salud pues, y chalecos para todos. imagino que vos gurú sabés cultivar el campo, el luigi está a tiempo de aprender. eso se necesitará después de salir del refugio.

Évano · 1 de Marzo de 2022

charlie ía dijo:
gracias bróder. ¡y uno que necesita urgentemente terapia, te imaginás jodido! no queda otra que atender la consulta de la doctora embotellada.

jodido gurú, mirá que acá tenemos cuentas que ajustar con europa, pero en realidad no creo que sea más infernal que cualquier otro lugar del planeta. más que una cuestión geográfica o étnica, me parece que el demonio está en la bandera. en el himno. en el panfleto barato que le dice a los niños que hay que defender la patria aunque signifique dejar los huesos para los zopilotes. he allí el diablo, bróder.

lo de ucrania también nos enseña eso, con el nacionalismo ruso de un lado y el nacionalismo ucraniano del otro. y detrás, unos que se siguen riendo.

salud pues, y chalecos para todos. imagino que vos gurú sabés cultivar el campo, el luigi está a tiempo de aprender. eso se necesitará después de salir del refugio.

¿Y quién no tiene cuentas con Europa? Cuando África crezca nos extermina, y con razón. Europa ha jodido a todos los continentes, ha puesto las fronteras del mundo con regla y lápiz, separando a pueblos y lo que le ha salido de los huevos. Y eso es lo que sobra en el mundo, como bien dices, banderas y nacionalismos.

A Luis le enseñaré a sembrar cebada y marihuana, aunque marihuana seguro que sabe sembrar él solito ja, ja, ja...

Salud2, compañero.

Évano · 1 de Marzo de 2022

Encontré esto, lo que puede llegar a ser una guerra en Europa hoy. El infierno se quedaría corto si se lanzaran estas armas:

Los medios estatales rusos dicen que es capaz de destruir un área del tamaño de Texas o Francia. El Sarmat, que se caracteriza por su gran tamaño, reemplazará al misil RS-36M Voevoda de la era soviética y puede transportar una gran variedad de cargas útiles diferentes y hasta diez toneladas de armas nucleares. La diferencia sustancial entre el Sarmat y los misiles que le anteceden es un alcance increíble de hasta 18 000 kilómetros y su capacidad para atacar a través de una órbita fraccionada mientras se acerca a sus objetivos. Este hecho permite que se acerque a territorio estadounidense a través del Polo Sur esquivando los sistemas de defensa y detección de misiles americanos.

Las seis armas más sofisticadas y letales del Ejército ruso (larazon.es)

Luis Libra · 2 de Marzo de 2022

Évano dijo:
A Luis le enseñaré a sembrar cebada y marihuana, aunque marihuana seguro que sabe sembrar él solito ja, ja, ja...

Qué va, señor Vicente, solo sé plantar perejil, y porque sale solo

. La cerveza la prefiero ya embotellada y los porritos los dejé a los veintitantos. Como mucho me gusta hacerlos y darles la primera caladita.

Serin · 2 de Marzo de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

No tiempo para terapia ni para reflexionar. Los humanos usan la boca para hacer el mal, también las manos y el cerebro, para lo malo. Excelente poema que deja muchas reflexiones. Un abrazo, amigo.

dragon_ecu · 4 de Marzo de 2022

El puton ordenó bombardear central nuclear civil.

https://www.elmundo.es/internacional/2022/03/04/622174d4fdddff87928b45f8.html

Que yo recuerde rusia es de oriente, es de asia. Esta no es parte de europa.

charlie ía · 4 de Marzo de 2022

Serin dijo:
No tiempo para terapia ni para reflexionar. Los humanos usan la boca para hacer el mal, también las manos y el cerebro, para lo malo. Excelente poema que deja muchas reflexiones. Un abrazo, amigo.

hola serín, gracias por tu comentario bróder.

sí, yo también creo que el ser humano es una criatura fundamentalmente mala, y de nuevo podríamos discurrir acerca de las motivaciones primarias, a como conversábamos en otro tema con chente. ahora, te diría también que habemos menos malos y habemos más malos, porque no es lo mismo aferrarnos a nuestro egoísmo intríseco en condiciones infernales, que hacerlo en la citi de londres.

una cosa importante: la perfección tampoco es deseable, ni mucho menos necesaria. los actos de solidaridad no se hacen porque somos perfectos o somos buenísimos como personas, sino a pesar de lo cabrones que podemos llegar a ser.

en cuanto a la terapia, es cierto bróder, no hay ni un solo segundo para eso cuando tenés que pensar en cosas más importantes. lo bueno es que es viernes, y hay otras doctoras que te pueden atender.

salud allí.

Alicia12 · 27 de Marzo de 2022

Sin palabras.

Escribe tremendo. Magnificas letras, charlie ía.

Minona · 27 de Marzo de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Estupendo poema. La guerra absurda que nos amenaza, parece increíble que nos acostumbremos tan pronto y de forma tan natural al infierno. Un abrazo

charlie ía · 27 de Marzo de 2022

Alicia12 dijo:
Sin palabras.

Escribe tremendo. Magnificas letras, charlie ía.

gracias alicia.

la poesía encuentra tierra fértil en los lugares infernales. ¿sabés? a veces siento que deberíamos odiar la poesía con todas nuestras fuerzas.

Minona dijo:
Estupendo poema. La guerra absurda que nos amenaza, parece increíble que nos acostumbremos tan pronto y de forma tan natural al infierno. Un abrazo

gracias minona.

mirá, hay quienes llevan acostumbrados al infierno desde el día en el que nacen, y en algunos casos incluso antes de ello. es jodido.

como bien señala el gran poeta infernal leonel rugama:

Los hijos de la gente de Acahualinca no nacen por hambre,
y tienen hambre de nacer, para morirse de hambre.
Bienaventurados los pobres porque de ellos será la luna.

por otro lado, lo de la guerra no es nada nuevo. es el estado natural del ser humano, aunque a veces la comodidad nos haga olvidarlo.

salud, chavalas.

César Guevar · 28 de Abril de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Coño, ¿y cómo será el cielo?

Supongo que habrá que preguntarle a los ricos y a sus operadores políticos, que creo son los únicos que lo frecuentan. Tal vez también los "curas" de varias religiones indistintas, no sé. Las monjas no, porque parece que no curan nada; así que Teresa de Calcuta debe andar cuidando jodidos en los infiernos del más allá... pobre.

No sé de qué carajo salió este accidente raro que llamamos "vida"; y tampoco sé si la merecemos, a decir verdad. Pareciera que nos queda grande.

Un gran poema para la reflexión, mi pana. Saludos.

charlie ía · 29 de Abril de 2022

César Guevar dijo:
Coño, ¿y cómo será el cielo?

Supongo que habrá que preguntarle a los ricos y a sus operadores políticos, que creo son los únicos que lo frecuentan. Tal vez también los "curas" de varias religiones indistintas, no sé. Las monjas no, porque parece que no curan nada; así que Teresa de Calcuta debe andar cuidando jodidos en los infiernos del más allá... pobre.

No sé de qué carajo salió este accidente raro que llamamos "vida"; y tampoco sé si la merecemos, a decir verdad. Pareciera que nos queda grande.

Un gran poema para la reflexión, mi pana. Saludos.

es una pregunta jodidamente buena, bróder.

¿cómo es el cielo?

el dinero sin duda facilita muchas cosas, por lo menos en apariencia. pero últimadamente, no creo que exista relación entre el cielo y el dinero, especialmente no si se trata de vender tu sangre por una módica suma de x dólares la hora. te voy a recomendar bróder un poema de mi prix el ernesto cardenal, santo y seña de los poetas infernales. leéte 'economía del tahuantinsuyu'.

también - a veces- hay un poco de cielo en el infierno.

gracias por tu paso acá, jodido.

salud a vos.

kalkbadan · 1 de Mayo de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Un poemazo, Charlie... Es la puta y cruda realidad de esa mayoría miserable que habita el infierno prendido por los privilegios y la indiferencia de unos pocos. Y así seguirá alimentando la historia este mundo pendular y fratricida que nunca deja de sangrar.

(...) no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

Un abrazo fuerte y enhorabuena por estos versos tan bellos como necesarios. ¡Bravo, compañero!

charlie ía · 1 de Mayo de 2022

kalkbadan dijo:
Un poemazo, Charlie... Es la puta y cruda realidad de esa mayoría miserable que habita el infierno prendido por los privilegios y la indiferencia de unos pocos. Y así seguirá alimentando la historia este mundo pendular y fratricida que nunca deja de sangrar.

(...) no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

Un abrazo fuerte y enhorabuena por estos versos tan bellos como necesarios. ¡Bravo, compañero!

jodido, gracias kalk.

que seas vos el que lo decís, me hace pensar que éste ha salido bien.

y sí, algunos se mueren de la risa con el mundo en llamas. otros se tienen que arrastrar para respirar. la locura continúa.

un abrazo, bróder.

Cecilya · 11 de Mayo de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Creo que ante la profundidad y crudeza de la vida, surge el verdadero orden de prioridades.
Cada quien tiene sus propios infiernos y cuando realmente aparecen, la superficialidad de este mundo de anestesia y frivolidad, queda reducido a la nada.
Fue un gusto conocer tu obra y reflexionar.
Que tengas un día feliz, saludos.

charlie ía · 11 de Mayo de 2022

Cecilya dijo:
Creo que ante la profundidad y crudeza de la vida, surge el verdadero orden de prioridades.
Cada quien tiene sus propios infiernos y cuando realmente aparecen, la superficialidad de este mundo de anestesia y frivolidad, queda reducido a la nada.
Fue un gusto conocer tu obra y reflexionar.
Que tengas un día feliz, saludos.

coincido, cecilya.

cada quien es dueño es dueño de su propio infierno. incluso personas cercanísimas a nosotras, con las que convivimos, pueden tener un infierno totalmente diferente al de uno mismo.

creo que aún en medio del infierno, en el corazón de la oscuridad, hay cosas en la vida que valen la pena.

gracias por tu paso. salud a vos.

libelula · 12 de Mayo de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Tremendo poema, Charli, quisiera pensar que aún dentro del infierno, intuimos que hay algo que puede salvarnos, y nos aferramos a esa ilusión.
Ciertamente, ¡no ha tiempo para terapia!

solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangra
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangra

Quiero pensar que a veces, solo a veces, logramos hacernos un hueco en el corazón del otro y sentimos la dureza de la lucha que mantiene con su infierno, y no huimos, permanecemos, porque pienso que si alguien salva al hombre es el hombre mismo, en las guerras se ven cosas terribles, como si el hombre perdiera lo humano y fuera un terrible depredador, a más sangre, mas ensañamiento. Pero también se ven actos heroicos de gente dispuesta dar la vida para ayudar, médicos, enfermeras etc...y otros voluntarios y eso esperanzador.
Me ha gustado mucho Charlie, un excelente poema que deja huella.
Felicidades.
Isabel

charlie ía · 12 de Mayo de 2022

libelula dijo:
Tremendo poema, Charli, quisiera pensar que aún dentro del infierno, intuimos que hay algo que puede salvarnos, y nos aferramos a esa ilusión.
Ciertamente, ¡no ha tiempo para terapia!

solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangra
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangra

Quiero pensar que a veces, solo a veces, logramos hacernos un hueco en el corazón del otro y sentimos la dureza de la lucha que mantiene con su infierno, y no huimos, permanecemos, porque pienso que si alguien salva al hombre es el hombre mismo, en las guerras se ven cosas terribles, como si el hombre perdiera lo humano y fuera un terrible depredador, a más sangre, mas ensañamiento. Pero también se ven actos heroicos de gente dispuesta dar la vida para ayudar, médicos, enfermeras etc...y otros voluntarios y eso esperanzador.
Me ha gustado mucho Charlie, un excelente poema que deja huella.
Felicidades.
Isabel

isinha, así como cada uno tiene su propio infierno, cada uno tiene sus propios momentos de salvación.

claro, algunas salvaciones son, digamos, más esperanzadoras que otras... en cuanto a las terapias, yo en realidad prefiero no asistir a ninguna, porque el psiquiatra de cabecera seguramente me dejaría ingresado en el asilo arkham.

por cierto, soy muy fan de la pitahaya. es una fruta centroamericana excepcional: nace del verano, limpia la sangre y hasta la veneran los chinos (no sé como esos cabrones se hicieron de ellas). te invito a un fresco de pitahaya, pues.

salud, isinha.

danie · 12 de Mayo de 2022

charlie ía dijo:
en el infierno
no hay tiempo para la terapia, señor
a través de los campos
la vida sencillamente se abre paso
en medio de una nube de cenizas

centímetro a centímetro
reptando bajo la maleza
la vida se va colando
a través de la rendija entreabierta,
como el humo de los campos incendiados

cuando abrís la cortina
no tenés tiempo de sentir la envidia corroerte
por las cataratas de fotos y tuits
que anuncian la llegada de la salvación

cuando abrís la ventana
solo la necesidad de expandir tus pulmones
te surje de las vísceras
más allá de la adoración de lo macabro
porque no hay tiempo para la terapia señor

no usamos la boca
para desdecirnos
de nuestra falta de determinación,
o incluso de nuestro exceso de ella.
la boca es para besarnos;
los oídos, para escuchar el fuego
que lo consume todo:
los ojos para cerrarlos
y negar que lo que tenemos justo delante de nosotros,
existe realmente así como así.

porque no entendemos señor
el significado del postureo
sobre la xima del psicoanálisis,
ni el envión de cola de la migración en masa
hacia una supuesta superioridad del espíritu.

no hay tiempo para la terapia señor
solo hay tiempo para agradecer
por la locura que germina como la flor de la pitahaya
carnosa
volátil
del color de la sangre

alimentada por la tierra
que nunca deja de sangrar.

Muy buen poema Charly. Pensé que te había comentado, pero veo que no. Y con respecto al infierno, bueno, broo… ya sabes un poco como pienso. No hay infierno más grande que el propio ser humano. Y ese que esta vivo, claro… el que esta bien vivito y coleando. Y claro aunque no le voy a psicólogos y psiquiatras… la terapias, son buenas muchas veces, más que nada, necesarias. Hay que buscar una manera siempre de sacar al sol una canita o de echarse un cable a tierra. Es vital para la subsistencia de la especie, de esta especie tan imperfecta e infernalmente humana.

Abrazos. ..
Vuelvo a decirlo, muy buen poema

charlie ía · 12 de Mayo de 2022

danie dijo:
Muy buen poema Charly. Pensé que te había comentado, pero veo que no. Y con respecto al infierno, bueno, broo… ya sabes un poco como pienso. No hay infierno más grande que el propio ser humano. Y ese que esta vivo, claro… el que esta bien vivito y coleando. Y claro aunque no le voy a psicólogos y psiquiatras… la terapias, son buenas muchas veces, más que nada, necesarias. Hay que buscar una manera siempre de sacar al sol una canita o de echarse un cable a tierra. Es vital para la subsistencia de la especie, de esta especie tan imperfecta e infernalmente humana.

Abrazos. ..
Vuelvo a decirlo, muy buen poema

gracias bróder. se trabaja con lo que se puede, vos sabés. me halaga tener opiniones positivas de majes que últimamente sacan poemas monstruosos, como vos y el kalk.

fui a la psicóloga una vez: tenía como doce años. creo que después de eso la maje quedó más loca que yo... pero bueno, la locura, hasta cierto punto, también es necesaria.

el amor y la locuran curan los demonios, aunque sea por un momento.

salud pues.

en el infierno

tru váyolens

Atención: poeta en obras

Libre, sin dioses.

tru váyolens

Libre, sin dioses.

Libre, sin dioses.

Atención: poeta en obras

Serin

Invitado

Esporádico permanente

tru váyolens

Miembro del Jurado

Poeta fiel al portal

tru váyolens

Poeta que considera el portal su segunda casa

tru váyolens

Poeta que considera el portal su segunda casa

tru váyolens

Cecy

tru váyolens

Moderadora del foro Nuestro espacio.

tru váyolens

solo un pensamiento...

tru váyolens