Yace un sol en tu seno izquierdo.
Esa rampa, igual que el hielo cálido
de un lunes. En el jean la metamorfosis es azul,
la risa de la cremallera imberbe.
El blanco se atora en la infinitud del horario
y la penumbra.
Otro país en la mácula del mar, o quizá la mirada fija
en el rubor de las piscinas, o la sombra del último pub
con sones de mercurio en el jazz ambiguo.
Son ecos de la historia vieja, son racimos que lloran su cáliz
tras el hoy desnudo.
Aquí sigue tu cansancio,
tu ángel
o tu miedo.
Largos pasillos con dudas indefinibles(las lágrimas
bajo puentes sin un don, los castillos, las fachadas
que antes de ti ya fueron luz).
La mirada vuelve a su espejo de collares translúcidos,
sobrevive con el ascua de las tormentas
en su pilar angosto.
Porque yo que soy signo descubro la razón o la locura.
Más allá de tu noche o de la mía.
Esa rampa, igual que el hielo cálido
de un lunes. En el jean la metamorfosis es azul,
la risa de la cremallera imberbe.
El blanco se atora en la infinitud del horario
y la penumbra.
Otro país en la mácula del mar, o quizá la mirada fija
en el rubor de las piscinas, o la sombra del último pub
con sones de mercurio en el jazz ambiguo.
Son ecos de la historia vieja, son racimos que lloran su cáliz
tras el hoy desnudo.
Aquí sigue tu cansancio,
tu ángel
o tu miedo.
Largos pasillos con dudas indefinibles(las lágrimas
bajo puentes sin un don, los castillos, las fachadas
que antes de ti ya fueron luz).
La mirada vuelve a su espejo de collares translúcidos,
sobrevive con el ascua de las tormentas
en su pilar angosto.
Porque yo que soy signo descubro la razón o la locura.
Más allá de tu noche o de la mía.
