Los colores del puerto: el rojo y el azul de los barcos,
el gris del dique, el amarillo de tu traje de aguas.
Las gaviotas picotean el mar, sus chillidos no tienen color,
se arremolinan detrás de la estela que los pesqueros dejan
sobre la piel rizada del océano.
En una fotografía antigua estamos los tres,
tú triste, yo serio con barba entrecana,
Juan dormido en su silla pese al frío de la tarde.
Algún día el sol volverá a brillar en tus pupilas,
sonreirás como si nacieras al alba con ángeles en los pechos
y yo te abrazaré, como ahora Juan se abraza a ti,
al sentir en sus ojos la lluvia.
el gris del dique, el amarillo de tu traje de aguas.
Las gaviotas picotean el mar, sus chillidos no tienen color,
se arremolinan detrás de la estela que los pesqueros dejan
sobre la piel rizada del océano.
En una fotografía antigua estamos los tres,
tú triste, yo serio con barba entrecana,
Juan dormido en su silla pese al frío de la tarde.
Algún día el sol volverá a brillar en tus pupilas,
sonreirás como si nacieras al alba con ángeles en los pechos
y yo te abrazaré, como ahora Juan se abraza a ti,
al sentir en sus ojos la lluvia.
