Herirnos

Arkhazul dijo:

Grandioso amigo, con tu poema tocas la llaga, siempre el amor, la espada que la produce, vuelvo a llorar sangre.

Un abrazo.

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seso dijo:

Herirnos como un cometa
que flagela al cielo,
como nos gusta,
como debe de ser,
de mañana, tarde, noche,
a cada rato y sin parar,
sin importar dónde ni cómo,
herirnos profundo.

Crearnos abismos unos a otros,
abismos que acepten
nuestros cantos, nuestros gritos,
abismos que engendren todos los ecos
de la vida, de la muerte.​

Herirnos de insaciable, de delirios,
de océanos inquietos,
de niebla voraz sobre la costa,
y que no baste…

Sangrar desde la ranura de la puerta
hasta el despegue de nuestros ojos,
sangrar y que todo salpique,
sangrar todos por todo lado,
tú del mío, yo del tuyo,
él del lado del otro
que la mira a ella
porque sangra de él.​

Herirnos
bajando
escalones
a cada rato,
C
A
Y
E
N
D
O
en un tumulto
de gente que se pregunta
lo mismo que tú, mientras la herida
sigue creciendo, mutando, mutando a mundano,
a pústula, a cangrena, a amputación, a muletas, a silla de ruedas,
a rastro de un arrastrado en el paraiso que dibujan los niños cerca
del precipicio donde pululan canciones del rio
que nadie escucha por falta de tiempo, arte,
o quién sabe qué, o por qué la tinta
se acaba o la inspiración o la locura,
pero la sangre
nunca​

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-***-

Amor satánico, juego macabro.
Mientras más te hiero, y sigues aún aquí, conmigo;
más sé que me quieres.

Es un poema, un efluvio de "versos heridos"
que tocan, que lo palpan a uno. Me sentí,
por momentos dentro de una película de la
generación Beat, y a Jack Kerouac automutilándose
explicando por qué duele y diciendo que le gusta. En el fondo es una trampa. Dos CazadoresPresa o dos PresaCasadores.

La forma, el método, la alquimia, el sustrato y,
los cimientos de estos versos "esclavos del dolor"
son muy interesantes, complejos. Hay miles de imágenes
de guerra, de tortura, de pederastas, de vómito de esputo
y flema rancia... lo peor, pero son un edificio, con escalas y ascensores, con su lobby y hasta su conserje.

Quizá demanda mucho conocimiento y versatilidad, por eso la plástica necesita refuerzo y maleabilidad. Pero ante mis ojos y el cine repleto, son versos admirables.

Mi aplauso, respetuoso y distante, temo, sea sistémico
y contagioso.

Estrellas señor mutilación.

Vicente
-Aterrado huyendo de la metástasis de éste cáncer-

​

aubriel dijo:

Crearnos abismos unos a otros,
abismos que acepten
nuestros cantos, nuestros gritos,
abismos que engendren todos los ecos
de la vida, de la muerte.

Fuertes versos ... las imágenes no se quedan atrás. Es cierto, se hace difícil escuchar el río.

Gusto leerte.

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Ciela dijo:

Seso abismal y un trabajo ¡más que interesante!

Estrellas abismadas y un gran abrazo.

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seso dijo:

Herirnos como un cometa
que flagela al cielo,
como nos gusta,
como debe de ser,
de mañana, tarde, noche,
a cada rato y sin parar,
sin importar dónde ni cómo,
herirnos profundo.

Crearnos abismos unos a otros,
abismos que acepten
nuestros cantos, nuestros gritos,
abismos que engendren todos los ecos
de la vida, de la muerte.​

Herirnos de insaciable, de delirios,
de océanos inquietos,
de niebla voraz sobre la costa,
y que no baste…

Sangrar desde la ranura de la puerta
hasta el despegue de nuestros ojos,
sangrar y que todo salpique,
sangrar todos por todo lado,
tú del mío, yo del tuyo,
él del lado del otro
que la mira a ella
porque sangra de él.​

Herirnos
bajando
escalones
a cada rato,
C
A
Y
E
N
D
O
en un tumulto
de gente que se pregunta
lo mismo que tú, mientras la herida
sigue creciendo, mutando, mutando a mundano,
a pústula, a cangrena, a amputación, a muletas, a silla de ruedas,
a rastro de un arrastrado en el paraiso que dibujan los niños cerca
del precipicio donde pululan canciones del rio
que nadie escucha por falta de tiempo, arte,
o quién sabe qué, o por qué la tinta
se acaba o la inspiración o la locura,
pero la sangre
nunca​

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Vicente Moreno dijo:

-***-

Amor satánico, juego macabro.
Mientras más te hiero, y sigues aún aquí, conmigo;
más sé que me quieres.

Es un poema, un efluvio de "versos heridos"
que tocan, que lo palpan a uno. Me sentí,
por momentos dentro de una película de la
generación Beat, y a Jack Kerouac automutilándose
explicando por qué duele y diciendo que le gusta. En el fondo es una trampa. Dos CazadoresPresa o dos PresaCasadores.

La forma, el método, la alquimia, el sustrato y,
los cimientos de estos versos "esclavos del dolor"
son muy interesantes, complejos. Hay miles de imágenes
de guerra, de tortura, de pederastas, de vómito de esputo
y flema rancia... lo peor, pero son un edificio, con escalas y ascensores, con su lobby y hasta su conserje.

Quizá demanda mucho conocimiento y versatilidad, por eso la plástica necesita refuerzo y maleabilidad. Pero ante mis ojos y el cine repleto, son versos admirables.

Mi aplauso, respetuoso y distante, temo, sea sistémico
y contagioso.

Estrellas señor mutilación.

Vicente
-Aterrado huyendo de la metástasis de éste cáncer-

​

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Susana del Rosal dijo:

Muy buena construcción. Muy buenas imagenes. Te felicito por el galardón logrado con este trabajo impecable.

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seso dijo:

Herirnos como un cometa
que flagela al cielo,
como nos gusta,
como debe de ser,
de mañana, tarde, noche,
a cada rato y sin parar,
sin importar dónde ni cómo,
herirnos profundo.

Crearnos abismos unos a otros,
abismos que acepten
nuestros cantos, nuestros gritos,
abismos que engendren todos los ecos
de la vida, de la muerte.​

Herirnos de insaciable, de delirios,
de océanos inquietos,
de niebla voraz sobre la costa,
y que no baste…

Sangrar desde la ranura de la puerta
hasta el despegue de nuestros ojos,
sangrar y que todo salpique,
sangrar todos por todo lado,
tú del mío, yo del tuyo,
él del lado del otro
que la mira a ella
porque sangra de él.​

Herirnos
bajando
escalones
a cada rato,
C
A
Y
E
N
D
O
en un tumulto
de gente que se pregunta
lo mismo que tú, mientras la herida
sigue creciendo, mutando, mutando a mundano,
a pústula, a cangrena, a amputación, a muletas, a silla de ruedas,
a rastro de un arrastrado en el paraiso que dibujan los niños cerca
del precipicio donde pululan canciones del rio
que nadie escucha por falta de tiempo, arte,
o quién sabe qué, o por qué la tinta
se acaba o la inspiración o la locura,
pero la sangre
nunca​

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