La castidad de los poetas

Angelie López Sánchez

Poeta recién llegado
Hay un mapa en mi cadáver.
Quien lo encuentre dichoso es.

Tiene un idioma,
pero un idioma ilegal.
No lo puedo hablar ni escribir.

Está muerto, pero vive.
No está de luto,
pero llora todos los días.

No quiere que se le acerquen,
no lo miren, ni lo toquen.
Es un difunto en vida.

La novela frente a él pasa.
El tiempo ya no existe,
se convirtió en espejismo.

Una detonación con notas musicales
acarició mis oídos.

Y en la montaña se quedó,
con un beso y jalones de pelo.
Una vibración que sacude,
como terremoto en Chile.

Difícil describir,
difícil de digerir.
No está hecho para ser entendido.
Solo para evocar imágenes sensoriales.

Es un mapa, ya lo he dicho.
Tampoco los planos se entienden.
Ni tu mirada fría.
Tampoco la estimulación clitoriana.
Ni mis papilas mamarias.

Aunque lo encuentres no lo entenderás.
Así que lanza el mapa o aquel cadáver,
lo primero que encuentres.

Lánzalo al agua del Caribe.
Más de esta agua no bebas,
es sagrada.

Vete lejos, y no vuelvas
O con espada que arde serás atravesado.

Mejor ríndete colono intruso.
Cierra la boca, o ve a llorarle a tu madre.
Por aquí ni te pases, que no eres bienvenido.

Vete y lleva contigo a tu mascota.
Encadénala y llámale cólera.

pexels-photo-10761003.jpeg
 
Última edición:
¿Difícil? A ver, ilumíname. :unsure:
:fuego: hablas de tu cuerpo? ¿Pero estas sin vida? o es un manifiesto político contra el imperialismo? ¿contra un amante desaprensivo? puedes sacar varios poemas de este escrito con variados sentimientos. Por eso es difícil para mí. Deje la luz prendida. Bueno un fuego que es lo mejor que encontré en los emoticones.
 
Jajaja, gracias por alumbrar con el fueguito. Esa es la intención, hay múltiples lecturas e interpretaciones. Este poema nace de la melancolía patriótica y de varias inspiraciones. Tu interpretación no está para nada lejos. :)
 
Hay un mapa en mi cadáver.
Quien lo encuentre dichoso es.

Tiene un idioma,
pero un idioma ilegal.
No lo puedo hablar ni escribir.

Está muerto, pero vive.
No está de luto,
pero llora todos los días.

No quiere que se le acerquen,
no lo miren, ni lo toquen.
Es un difunto en vida.

La novela frente a él pasa.
El tiempo ya no existe,
se convirtió en espejismo.

Una detonación con notas musicales
acarició mis oídos.

Y en la montaña se quedó,
con un beso y jalones de pelo.
Una vibración que sacude,
como terremoto en Chile.

Difícil describir,
difícil de digerir.
No está hecho para ser entendido.
Solo para evocar imágenes sensoriales.

Es un mapa, ya lo he dicho.
Tampoco los planos se entienden.
Ni tu mirada fría.
Tampoco la estimulación clitoriana.
Ni mis papilas mamarias.

Aunque lo encuentres no lo entenderás.
Así que lanza el mapa o aquel cadáver,
lo primero que encuentres.

Lánzalo al agua del caribe.
Más de esta agua no bebas,
es sagrada.

Vete lejos, y no vuelvas
O con espada que arde serás atravesado.

Mejor ríndete colono intruso.
Cierra la boca, o ve a llorarle a tu madre.
Por aquí ni te pases, que no eres bienvenido.

Vete y lleva contigo a tu mascota.
Encadénala y llámale cólera.

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Tal vez un objeto con un lenguaje ilegal y contradictorio.
Me ha gustado su alusión al sagrado mar Caribe.

Saludos
 
Hay un mapa en mi cadáver.
Quien lo encuentre dichoso es.

Tiene un idioma,
pero un idioma ilegal.
No lo puedo hablar ni escribir.

Está muerto, pero vive.
No está de luto,
pero llora todos los días.

No quiere que se le acerquen,
no lo miren, ni lo toquen.
Es un difunto en vida.

La novela frente a él pasa.
El tiempo ya no existe,
se convirtió en espejismo.

Una detonación con notas musicales
acarició mis oídos.

Y en la montaña se quedó,
con un beso y jalones de pelo.
Una vibración que sacude,
como terremoto en Chile.

Difícil describir,
difícil de digerir.
No está hecho para ser entendido.
Solo para evocar imágenes sensoriales.

Es un mapa, ya lo he dicho.
Tampoco los planos se entienden.
Ni tu mirada fría.
Tampoco la estimulación clitoriana.
Ni mis papilas mamarias.

Aunque lo encuentres no lo entenderás.
Así que lanza el mapa o aquel cadáver,
lo primero que encuentres.

Lánzalo al agua del Caribe.
Más de esta agua no bebas,
es sagrada.

Vete lejos, y no vuelvas
O con espada que arde serás atravesado.

Mejor ríndete colono intruso.
Cierra la boca, o ve a llorarle a tu madre.
Por aquí ni te pases, que no eres bienvenido.

Vete y lleva contigo a tu mascota.
Encadénala y llámale cólera.

pexels-photo-10761003.jpeg
Ahora que terminó el bingo y sueltan a cada geronte para que hagamos lo que nos place... leo.

No hace faltan heridas para tener cicatrices, ni haber perdido para sentir el duelo.

Alzh responde sin que se le pregunte, y los rombos azules vuelan como ovnis irreales que no quieren aterrizar.

Si tuviera cuarenta años menos mi presión habria explotado mi cuerpo. Mas mis venas y arterias son de concreto y no de carne.

En el patio arranco las malezas, desequilibrando el poderoso imperio de las hormigas.
Estas se forman en palabras moviéndose, con amenazas sobre mis pies.
Las viejas sandalias antes me hacía ver como héroe griego... y ahora es entrada a miles de mordidas que suben hasta mi corazón.

Con el tiempo apretando el reloj para que se detenga, mi mente fabrica memorias que nunca existieron... como el mapa de las cicatrices que puedo palpar y sentir... sin llegar a verlas...

Saludos desde el asilo.
 
Última edición:
Ahora que terminó el bingo y sueltan a cada geronte para que hagamos lo que nos place... leo.

No hace faltan heridas para tener cicatrices, ni haber perdido para sentir el duelo.

Alzh responde sin que se le pregunte, y los rombos azules vuelan como ovnis irreales que no quieren aterrizar.

Si tuviera cuarenta años menos mi presión habria explotado mi cuerpo. Mas mis venas y arterias son de concreto y no de carne.

En el patio arranco las malezas, desequilibrando el poderoso imperio de las hormigas.
Estas se forman en palabras moviéndose, con amenazas sobre mis pies.
Las viejas sandalias antes me hacía ver como héroe griego... y ahora es entrada a miles de mordidas que suben hasta mi corazón.

Con el tiempo apretando el reloj para que se detenga, mi mente fabrica memorias que nunca existieron... como el mapa de las cicatrices que puedo palpar y sentir... sin llegar a verlas...

Saludos desde el asilo.
¡Saludos! Gracias por leer y por compartir una respuesta tan llena de imágenes y memoria. :-)
 

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