El gris llega con su carcaj de lluvia.
Podría volar sin alas el destino,
podría oír tu murmullo desde el fondo de un alud.
La mañana sabe a azúcar en mis labios,
el tren es una cinta de hierro que prefiere la distancia,
los pájaros aún recuerdan mi canción de niño.
Hay ríos que nunca acaban en un mar
solo fluyen entre chopos y álamos,
son brillo, cristal, reflejo de nubes sin forma,
la vena que olvida el corazón de la montaña.
La ciudad en ti es múltiple:
un rocío de sal en el muro,
las gárgolas sin agua,
la playa y el faro,
el aire que golpea la luz,
la flor sin nombre que habita en tus ojos
cuando miras sin ver
y se aleja la sed
y aparece el olvido
con su faz de humo
que todo lo oculta.
Podría volar sin alas el destino,
podría oír tu murmullo desde el fondo de un alud.
La mañana sabe a azúcar en mis labios,
el tren es una cinta de hierro que prefiere la distancia,
los pájaros aún recuerdan mi canción de niño.
Hay ríos que nunca acaban en un mar
solo fluyen entre chopos y álamos,
son brillo, cristal, reflejo de nubes sin forma,
la vena que olvida el corazón de la montaña.
La ciudad en ti es múltiple:
un rocío de sal en el muro,
las gárgolas sin agua,
la playa y el faro,
el aire que golpea la luz,
la flor sin nombre que habita en tus ojos
cuando miras sin ver
y se aleja la sed
y aparece el olvido
con su faz de humo
que todo lo oculta.
