La sombra de sus ojos

elena morado dijo:

Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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elena morado dijo:

Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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Rosmery Pinilla Acosta dijo:

Tanta añoranza en tu poema.
Me gusta verte en casa, te abrazo con mucho cariño querida morado!

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Gustavo Cavicchia dijo:

estupendo poema.

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libelula dijo:

Oh, qué poema tan hermoso, es gratificante este encuentro con, "la Poesía con mayúscula" en la mañana de este domingo.
Las abuelas de los niños sin padres, son tan mágicas, esa forma de amar de una abuela es una huella imborrable.
Hermosísimo cierre, compañera.
Felicidades.
Un abrazo.
Isabel

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.
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charlie ía dijo:

un poema tuani, como ya sabés toñi.

hay muchas y muchos que podrían aprender de vos en este foro.

salud.

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goodlookingteenagevampire dijo:

Son recuerdos que transportan y se nutren de detalles.
Un beso, Elena.

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marea nueva dijo:

Hasta parece que te veo, te imagino claro junto a tu abuela, hay cariños tan entrañables que solo se pueden describir así, con el alma y con aromas y voces que no se olvidan.
Elena (Antonia) que bueno es leerte, transportarnos en tus memorias hechas versos. Un abrazoooo

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elena morado dijo:

Abuela, hueles a cerrado.

Le gustaba esconder bolitas de alcanfor
entre las sábanas.

Era pequeña, como yo cuando era pequeña.
Los niños que no tienen padres nunca crecen.

Llegué a pensar, que nació de la tierra,
como las manzanas. O de un espantapájaros,
cuando las figuritas de origami adornaban su cabeza.
Pudo ser una raíz de la higuera o del cerezo.
Un girasol o un perro.

Los días de sol, distinguía mi sombra entre los árboles:
las agujas bordaron sus ojos una noche,
cuando los niños no comen.

Creía en Dios. En la Iglesia su voz sobresalía por encima
de todas: abuela, más bajo. Deslizaba las cuentas
suavemente, pero ningún trece de diciembre
devolvió vida a sus ojos.

Mi abuela era tierra. Y una manzana.
Molinillos de viento y caramelos. Adoraba mi sombra,
me lo dijo una vez, en el camino de la higuera al cerezo.
Me gustaba mi abuela vestida de espantapájaros.
Mi abuela olía a cerrado. Y a girasoles.

Antonia Mauro

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Iván Terranova Cruz dijo:

Excelente poema; bello, terso y delicioso... Un poema realmente autèntico por donde se le mire.

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Évano dijo:

Esta poesía es preciosa, Elena.

Ojalá hubiese conocido yo a algún abuelo o abuela mía.

Te deseo un buen año a ti y los tuyos.

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Luciana Rubio dijo:

Hermosas metáforas para describir a la abuela. Un dulce poema. Disfruté leerlo.

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