Las locuras de Benot

Ermenegildo Tiraboschi · 1 de Marzo de 2025

Hay una cita pactada.
Es un lugar que no sé su motivo,
o si no es más que celada
de los cariños que esquivo
por el neón que me tiene cautivo.

Sí, soy famoso, deidad
de esos montajes y ruidos escena.
Vendo ilusión de verdad,
vendo mentira, una obscena
mueca de un mimo sin más que una pena.

Luciana Rubio · 1 de Marzo de 2025

La fuerza del alma.

Hablas de mi piel y me llena
la voz de tu verso; es saudade,
ternura y temblores, calor; es mi fuente de vida.
Eres como el sol que deslumbra y acaricia
y a su influjo brota la flor, y se esparce la brisa, aparece el color.
Todo lo valioso, lo tierno, lo grande de tu magia,
hace que palpiten las ansias que impulsan a mi ánimo de vivir.
Está frente a mí el porvenir con promesas
y puedo alcanzarlas, no dudo, no temo y me arriesgo.
Y eso es juventud, es la fuerza del alma.

Ermenegildo Tiraboschi · 2 de Marzo de 2025

Lucía una púrura talma
sacada de un tiempo de fábulas.
Mujer, pitonisa de cábulas*
que al tino disuelven con calma,
hundió su poder en mi palma,
creando esa historia tan mía.
Y pude entender que una orgía
es rayo mental, de un segundo,
las yemas que calan profundo
un siglo de alcoba en sequía.

* f. Cu, RD, PR, Ve:O; Ar, pop; Py, rur; Ur, p.u, pop; Pa, rur, pop. Superstición basada en el uso de determinado amuleto o ritual para tener buena suerte en algo. (https://www.asale.org/damer/cábula)

Luciana Rubio · 6 de Marzo de 2025

Rompecabezas.

Pensándote allá, sin oírte, sin verte,
se me esfuma el sueño, la música calla.
Entra una gran ráfaga, realidad azotando cortinas,
me tira el castillo de naipes, tan lindo.
El espejo ríe, se burla, y lo reto.
La mañana está tan radiante,
salud me sonríe,
y río con ella.
Habrá que construir otro juego,
un rompecabezas de versos,
que tenga tus ojos, tu boca, tus manos,
pasión y alegría, con piezas de amor.

Luciana Rubio · 20 de Marzo de 2025

Estoy con mi estrella

La verdad me mira de frente con sol que deslumbra,
el frío ha emigrado hacia el sur.
Ya el verso no cubre a mis ansias de afecto.
Estoy con mi estrella, mi sol, mi universo.
Me quema las manos, la mente, el futuro
y es tal su calor, su frecuencia, su magia,
que sabe a verdad, que es real y posible, posible, posible,
y es ancha y tan fresca que llena.

musador · 4 de Abril de 2025

No me dan los ánimos para más, pero quiero dejar sentado que los escritos de Benot, perdonando su estilo un tanto caprichoso, son de los más sensatos e inteligentes que hubo sobre métrica en el siglo XIX, cuando escribir disparates sobre este tema estuvo de moda (incluyendo en esto al venerado, aquí, antepasado de Eduardo de la Barra) . Bello, Benot, y poco más.

saludos
Jorge

Luciana Rubio · 5 de Abril de 2025

Mi boca.

Se me duerme , amor, la palabra.
Divaga en tu verso, se duele, el capricho.
Busca de tu mano, caricia, ternura en tu voz.
Quiere andar tu cuerpo y tensarlo, besarlo
elevar su ritmo, su pálpito, el ansia, el gemido.
El tumbo en el gesto perdido, los ojos cerrados.
La intensa pasión derramada en mi boca.
Mi boca que toca, sin voz y que choca perdida
y encuentra tu voz sin palabra que rompe del tímpano el máximo,
la plétora augusta,
sin tiempo,
ni espacio,
soñada.

Ermenegildo Tiraboschi · 11 de Octubre de 2025

Sigo en anfíbracos al último que veo completo.

La Luna, aunque llena,
mordió soledad al mirar tu figura morena.
¡Ni Febo trasciende tu encanto,
un tonto sin luz en las noches!,
ni el ave que lanza en un canto
las notas que tú brindarás sin reproches
de días nublados o trigos escasos.
Te puedo contar lo perfecto que son esos pasos
de sílfide en cielos de diosas del tango.
También comentarte que no soy celoso
si hueles a inciensos de amor y le sabes a mango
maduro y sensual al apuesto mocoso.
Con tal que sonrías.
Con tal que me mires y toques así,
allá en los confines del hombre
o en las cercanías
del néctar que vuelcas, aquí,
desnudos los dos, sin historia y sin nombre.

Luciana Rubio · 13 de Octubre de 2025

Ecos de la noche.

En el fondo del pozo de poemas
que estaba entre las rocas,
encontré exacerbado tu calor
desplegado en colores ámbar, rojo,
con tonos que rematan rojo púrpura.
Envuelta en los colores, deslumbrada,
se incendia mi pasión, mi piel se tensa
y resuena guitarra en tonos graves
entonados al roce de tus labios
maestros del decir de sabios versos
que incitan a mi boca
a besar con delicia
tu fuente de placer.
Sueño anhelado
que se queda en los ecos de la noche.
Armonía de estrellas
que alumbran mis oscuras soledades.

Ermenegildo Tiraboschi · 22 de Octubre de 2025

Creo que es un continuo de anfíbracos.

Habito ciudades
nadando en mi mente, que el Tiempo enterrara en su sepia.
La calle, un farol
de alumbrado que tiembla
e imita una tarde apagándose en trémulo sol.
Me recuerda aquel beso tan frágil, primero,
al muro y al árbol, mi cómplice serio y sincero.
Habito una calle que angosta dirige un pavés
centenario a un rincón donde el pan se da a luz
y que muere en la plaza de pájaros grises,
de ancianos y bancos callados.
Habito potreros de un fútbol mocoso,
del gol por docena y el short andrajoso.
Y tanto que habito no pesa, ni impide al momento
forjarme otra bella memoria.

Luciana Rubio · 10 de Noviembre de 2025

La música acaricia y ahí empieza la historia,

los acordes me besan tiernamente el oído
pulsados por tus yemas que escurren cada nota.
Se estremecen las cuerdas y hay una resonancia,
los sentidos tiritan produciendo un temblor.
Temblor asincopado exacerbando el ansia
y fluye la ternura avanzando en crescendo
hasta el punto preciso en que grita el cristal.

Ermenegildo Tiraboschi · 11 de Noviembre de 2025

No escucho canción invernal
en vidrios que danzan el gris
de lluvias en este país
enorme, sin una señal
de vida o memoria barrial.

Me encuentro enterrado al instante,
con mucho futuro delante
y pocos recuerdos de abrigo.
Con miedo, y a solas conmigo,
tatúo mi piel de inmigrante.

Luciana Rubio · 29 de Enero de 2026

El ritmo de la vida.

Se me ha muerto el amor, vacío instante.
Son pétalos ya secos tu memoria.
No sé a que me enfrento sin un norte,
sin un sur, ni un oriente, a la deriva.
No sé si quiero amor, es ya rutina
el buscar el reflejo de otra mente,
el sentir un calor, una mirada.
Habrá que formular diverso espacio.
Es un cambio de estado, cristalizo.
Es menor energía, ya sin ansia,
sin deseo, sin luz.
¿No será esta la urgencia de un final?
Mejor no preguntarme.
Dejaré que los días se resbalen,
probaré de la vida lo sencillo,
la música, el color,
y el ritmo de la vida, poesía.

Ermenegildo Tiraboschi · 31 de Enero de 2026

Qué sabe ese “loco bajito” de tanta alegría.
No nombra Serrat en su cántico eterno
amores de abuelos, de un día
de gélido invierno
tornándose en gozo.
Qué sabe ese niño, si es solo un esbozo
del hombre que espera en su pecho crecer.
Tampoco recuerdo sentir su inocencia.
Estamos a mano,
allí con sus juegos, aquí con mis años sin ver
que poco es la ciencia
y mucho el instante mundano
besándonos dentro, sin don de razones,
de un nieto que, sin actuaciones,
sonríe y me colma las horas.

Luciana Rubio · 30 de Mayo de 2026

Ofrenda de plata.

El río me arrastra en su flujo,
me dejo llevar, lo navego,
y no sé si luego me arrastre impetuoso,
mas siento de nuevo la vida.
La vida que estaba acabada
surgió con botón reluciente y aroma sencillo
y quiero otra vez su regalo, su ofrenda de plata.
Pues es dulce ofrenda y la vivo
cantándole al día, y al viento, y la oruga,
al árbol enhiesto y su sol, al perro y al hombre.
Con canto al amor que es motor de las almas,
aún si mi paso es ya lerdo y tardío.

Ermenegildo Tiraboschi · 2 de Junio de 2026

Vamos a intentar mestizar una estrofa en anfíbracos (creo que de corrido) con otra en yambos (también creo que de corrido), como permiten las pautas:

Existe el estío del alma en su punto más alto,
en aquel torbellino del joven amor sin cadenas,
el único amor que condenas
a vidas sin fin, mutando memoria en memoria,
pintando otra piel con un golpe de historia.

Un nuevo amor es algo de ese viejo amigo, más normal
y menos fuego astral
salvaje fauce en jaulas serias,
tigres que hurgan más miserias
entre varios restos grises.

Luciana Rubio · 13 de Junio de 2026

Matices

Me gustan los matices
de tu voz deslizándose en los versos,
subiendo como dunas en sus olas,
desgranando su arena con tu viento.
A veces es tranquila como brisa
y en otras torrencial huracanada.
Disfruto oír tu canto que es salmodia
que tiene un ritmo tuyo cual retrato.
Nadie lo canta igual, te identifica,
es igual que tu olor, que tu mirar,
tu ritmo del amor, tu voz de enfado.
Eres tú cuando callas o si gritas,
si murmuras llorando tus nostalgias
o si frío me evitas y te evades.
Eres tú, penetrándome con verso en su vaivén
que queda resonando, mientras gozo.

Ermenegildo Tiraboschi · 20 de Junio de 2026

Noto que un viejo alborozo
revive en un ojo esmeralda,
con chispas del fuego sagrado del gozo.
Espero que salga,
sin más que arropado en deseo,
con yemas y labios expertos
que escriban vergel en desiertos
de piel, la que cargo y que veo
que añora finales inciertos.

Nota: creo que quedó como un continuo de anfíbracos, que era lo que buscaba.
.

Luciana Rubio · Domingo a las 04:37

Aristas

Tu voz nace en los huertos
que se cubren de flores aromáticas
e inventan primaveras y vergeles
adonde encuentro sueños enigmáticos.
Es un espacio mágico,
con brillos de cristales que arborecen
produciendo mi asombro placentero.
Tu voz, canto, caricia y mi deseo,
un fluido de placer desmesurado,
se posa como copos en el alma
y quedo blanca y tersa, redimida.
Los dolores se esfuman como vahos,
solo brillan aristas de tu canto.

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