La Sexorcisto
Lluna V. L.
* las piradas = las locas
hemos salido en tropel
del manicomio
escupiendo las pastillas
para ir directas al desierto de Sonora
¿de cuántas formas nos descuartizarán
los grises zopilotes?
Enormes sahuaros
que proporcionan poca sombra
a unos cuantos sueños
la humanidad se deshace
en el páramo,
al monstruo de Gila
le da igual nuestra verdad
su lengua bífida agita en busca
de la nueva presa,
50 grados centígrados
para recordar que
esto es el infierno
a todos los que desaparecen,
no es simple sobrevivir
¿a quién amas y odias?
hemos escapado
a nuestras siluetas
para llegar al último bar
del culo Mundo
donde recitar versos arenosos
con litros de alcohol
una sospechosa lírica real
acerca de la vida,
nos matamos lentamente
unas cuantas arañas de esquinas
nos tejen la tela,
no hay nada que cambiar
excepto la mortaja
nuevas pandillas de niños
que ocupan el solar
el click para mover
el escenario
una basura por otra
un coche por otro
borrar la duda
en el nuevo catálogo
de iPhones desgraciados,
la noche hipotérmica
en el desierto
no desea la piel
quiere tu vida
a precio de coste
abandona todas las tarjetas
no sirven para nada
si el agua huye de tus poros
y los ojos se frustran.
las piradas no tienen solución
no saben de filosofía
los cruces se borran de la memoria,
todo es nada en una acción incomprensible
el exceso de velocidad en la autopista
les hace llevar esqueletos como pasajeros
el asfalto se adentra hacia
el Gran Desierto de Altar,
quizás podamos escuchar
el mar de la costa de la Baja California
con un poco de atención
supercadillac de olor a ruedas quemadas,
ya haremos el sexo más tarde
cuando se vaya el Sol
y el ruido del motor
sean preservativos de colores fosforescentes.
hemos salido en tropel
del manicomio
escupiendo las pastillas
para ir directas al desierto de Sonora
¿de cuántas formas nos descuartizarán
los grises zopilotes?
Enormes sahuaros
que proporcionan poca sombra
a unos cuantos sueños
la humanidad se deshace
en el páramo,
al monstruo de Gila
le da igual nuestra verdad
su lengua bífida agita en busca
de la nueva presa,
50 grados centígrados
para recordar que
esto es el infierno
a todos los que desaparecen,
no es simple sobrevivir
¿a quién amas y odias?
hemos escapado
a nuestras siluetas
para llegar al último bar
del culo Mundo
donde recitar versos arenosos
con litros de alcohol
una sospechosa lírica real
acerca de la vida,
nos matamos lentamente
unas cuantas arañas de esquinas
nos tejen la tela,
no hay nada que cambiar
excepto la mortaja
nuevas pandillas de niños
que ocupan el solar
el click para mover
el escenario
una basura por otra
un coche por otro
borrar la duda
en el nuevo catálogo
de iPhones desgraciados,
la noche hipotérmica
en el desierto
no desea la piel
quiere tu vida
a precio de coste
abandona todas las tarjetas
no sirven para nada
si el agua huye de tus poros
y los ojos se frustran.
las piradas no tienen solución
no saben de filosofía
los cruces se borran de la memoria,
todo es nada en una acción incomprensible
el exceso de velocidad en la autopista
les hace llevar esqueletos como pasajeros
el asfalto se adentra hacia
el Gran Desierto de Altar,
quizás podamos escuchar
el mar de la costa de la Baja California
con un poco de atención
supercadillac de olor a ruedas quemadas,
ya haremos el sexo más tarde
cuando se vaya el Sol
y el ruido del motor
sean preservativos de colores fosforescentes.
Besos.
