Chrix
Poeta que considera el portal su segunda casa
un pañuelo aguanoso,
cié con fuerzas hasta encallar
los recuerdos,
desandando el espacio de sombra
extirpada del arraigo nocturno,
detrás de esos ojos arañados de
tantas lágrimas.
Una figura de acuarela se pierde
en la aguada sobre el horizonte,
la brújula tiesa en el norte donde umbrío
el corazón florece en un nevero
lejos de tus leños de carne y uñas de pétalos."
"Dime bocanada de hastío
hasta donde me he empalagado
con tus cabellos sueltos.
Por qué he peinado el aire
con estos arpeos vencidos,
sin curvas para derrapar
un olvido.
Con una lengua puntiaguda
empalando las palabras sin sangre,
derramadas de su cauce,
empedradas con la arena
erosionada de la muralla
que tus escapulas me han puesto.
Dime al oído esos abismos de caracoles,
dónde escuchar el mar sin mojarse.
Háblame de esas alas sin aves,
de esos remos sin agua,
que yo te contaré el secreto
de un hombre sin sueños."
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