Estuardolh
Soy una rama de noviembre.
Les saludo o tal vez escribo llanto,
Nos leemos.
Vengo de una ruptura, o tal vez sigo en ella.
A donde voy es a donde nadie me reconozca,
y creo, es mi razón aquí.
Hace poco me enteré que todas mis complicaciones tienen un
origen biológico. (No madre, no fingí, nunca.) Soy inocente, víctima.
Es un alivio para mí, pues ya no hay culpa, sólo expectación.
Escribir siempre ha sido para mí algo difícil. Pero hay algo
dentro de mí que me incita a escribir, y no es una musa, aunque
antes lo fue; hoy, ahora, es un sufrir interno, que de
no ser externado, tal vez, mi vitalidad no logrará soportar.
Me esfuerzo en no romperme, y sin embargo, soy.
A donde voy es a donde nadie me reconozca,
y creo, es mi razón aquí.
Hace poco me enteré que todas mis complicaciones tienen un
origen biológico. (No madre, no fingí, nunca.) Soy inocente, víctima.
Es un alivio para mí, pues ya no hay culpa, sólo expectación.
Escribir siempre ha sido para mí algo difícil. Pero hay algo
dentro de mí que me incita a escribir, y no es una musa, aunque
antes lo fue; hoy, ahora, es un sufrir interno, que de
no ser externado, tal vez, mi vitalidad no logrará soportar.
Me esfuerzo en no romperme, y sin embargo, soy.
Nos leemos.
