Los Caminos De La Muerte

ONICE dijo:

Infancia, tú que rugías loca de rabia,
por haber desaparecido, y en tu furia,
encontrabas nostalgia con cruel designio.
Contemplabas ahora la nueva vida.
Y alejándote, vuelves sonriendo.


Juventud, tú que creíste ser madura,
consciente y elevada.
Sólo por tener oportunidades
y hacer saber que sabías, de tu desperdicio.


Madurez, llorosa por ser o no serlo.
No veías alegrías en las horas inadecuadas.
Y eras estorbo, mentira, vida frustrada.
Gemías por no entenderlo todo...


Senectud, entre repugnante y rechazo.
Oculta, como acusada cobarde.
Quisiste ser invertida, esperar, no ser nadie.
Acostumbrada a no salir o a salir un poco tarde,
transformando tu virtud, ante un gesto resignado.
Te acercas triunfante, lenta, sorprendida...
Sólo para ver si soy yo la que envejezco
o tú la rejuvenecida.


Muerte, íntimo consuelo. Desgarrador motivo.
Extraña, tan natural, tan misteriosa...
Rozabas y seguías rozando posibilidades.
Odiada a veces, siempre temible.
Fuíste retraída y cruel en casos de venganza.


Has venido, vuelves a tocarme. Y a tu paso
quieres gritar con tu voz menos violenta
que es muerte.


Muerte serás. Pero incluso tú... podrás esperar.


ONICE​

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ONICE dijo:

Infancia, tú que rugías loca de rabia,
por haber desaparecido, y en tu furia,
encontrabas nostalgia con cruel designio.
Contemplabas ahora la nueva vida.
Y alejándote, vuelves sonriendo.


Juventud, tú que creíste ser madura,
consciente y elevada.
Sólo por tener oportunidades
y hacer saber que sabías, de tu desperdicio.


Madurez, llorosa por ser o no serlo.
No veías alegrías en las horas inadecuadas.
Y eras estorbo, mentira, vida frustrada.
Gemías por no entenderlo todo...


Senectud, entre repugnante y rechazo.
Oculta, como acusada cobarde.
Quisiste ser invertida, esperar, no ser nadie.
Acostumbrada a no salir o a salir un poco tarde,
transformando tu virtud, ante un gesto resignado.
Te acercas triunfante, lenta, sorprendida...
Sólo para ver si soy yo la que envejezco
o tú la rejuvenecida.


Muerte, íntimo consuelo. Desgarrador motivo.
Extraña, tan natural, tan misteriosa...
Rozabas y seguías rozando posibilidades.
Odiada a veces, siempre temible.
Fuíste retraída y cruel en casos de venganza.


Has venido, vuelves a tocarme. Y a tu paso
quieres gritar con tu voz menos violenta
que es muerte.


Muerte serás. Pero incluso tú... podrás esperar.


ONICE​

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onice dijo:

infancia, tú que rugías loca de rabia,
por haber desaparecido, y en tu furia,
encontrabas nostalgia con cruel designio.
contemplabas ahora la nueva vida.
y alejándote, vuelves sonriendo.


juventud, tú que creíste ser madura,
consciente y elevada.
sólo por tener oportunidades
y hacer saber que sabías, de tu desperdicio.


madurez, llorosa por ser o no serlo.
no veías alegrías en las horas inadecuadas.
y eras estorbo, mentira, vida frustrada.
gemías por no entenderlo todo...


senectud, entre repugnante y rechazo.
oculta, como acusada cobarde.
quisiste ser invertida, esperar, no ser nadie.
acostumbrada a no salir o a salir un poco tarde,
transformando tu virtud, ante un gesto resignado.
te acercas triunfante, lenta, sorprendida...
sólo para ver si soy yo la que envejezco
o tú la rejuvenecida.


muerte, íntimo consuelo. Desgarrador motivo.
extraña, tan natural, tan misteriosa...
rozabas y seguías rozando posibilidades.
odiada a veces, siempre temible.
fuíste retraída y cruel en casos de venganza.


has venido, vuelves a tocarme. Y a tu paso
quieres gritar con tu voz menos violenta
que es muerte.


muerte serás. Pero incluso tú... Podrás esperar.


onice​

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ONICE dijo:

Infancia, tú que rugías loca de rabia,
por haber desaparecido, y en tu furia,
encontrabas nostalgia con cruel designio.
Contemplabas ahora la nueva vida.
Y alejándote, vuelves sonriendo.​

Juventud, tú que creíste ser madura,
consciente y elevada.
Sólo por tener oportunidades
y hacer saber que sabías, de tu desperdicio.​

Madurez, llorosa por ser o no serlo.
No veías alegrías en las horas inadecuadas.
Y eras estorbo, mentira, vida frustrada.
Gemías por no entenderlo todo...​

Senectud, entre repugnante y rechazo.
Oculta, como acusada cobarde.
Quisiste ser invertida, esperar, no ser nadie.
Acostumbrada a no salir o a salir un poco tarde,
transformando tu virtud, ante un gesto resignado.
Te acercas triunfante, lenta, sorprendida...
Sólo para ver si soy yo la que envejezco
o tú la rejuvenecida.​

Muerte, íntimo consuelo. Desgarrador motivo.
Extraña, tan natural, tan misteriosa...
Rozabas y seguías rozando posibilidades.
Odiada a veces, siempre temible.
Fuíste retraída y cruel en casos de venganza.​

Has venido, vuelves a tocarme. Y a tu paso
quieres gritar con tu voz menos violenta
que es muerte.​

Muerte serás. Pero incluso tú... podrás esperar.​

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