Anne_
I killed Bukowski.
Mi verde piel de gritos y torturas,
la red maría y las formas diabólicas
que me quieren y me necesitan
los Crowley, los Helen,
los doctores ácidos,
renuévame, espíritu anciano,
espíritu mordido,
espíritu encadenado,
somos agentes negros,
arcángeles muertos,
sonrisas infrahumanas
y quizá hasta arañas
con pantimedias de Bart Simpson,
haz lo que te dice tu amor,
reverbérate la cabeza y contágiate de plenilunios desnudos
y estrellas liquidas en el pecho.
Te queremos, te necesitamos,
venimos a decir y constitucionalizar,
los rubores de tu alma,
tus reclamos de dieta al espejo,
la moderna critica de lo de siempre,
los panes mal cocinados,
el cielo sin tejas y la costumbre de andar quemando
millonarios del jazz.
Que renazca el silencio bañado en sangre,
la muerte en calcomanías del che Guevara,
refranes insurgentes
y peinetas amarillas sobre carreteras de arena.
Ahora que conocemos la calle del castillo y las lomas ancianas,
la buena memoria volverá a ser los malos recuerdos,
los cuadernos baratos, las pistas huecas,
las turbadas flores tuertas
y alguna rejilla para ver desnudo al Tony ese,
el que no enciende el Wi-fi,
el que no contrata luciérnagas,
el que reclama más cremas para el pollo,
el que no recoge los pies para pasar,
el que cree en la constipación de lo insufrible
y la religión de los psicóticos bastardos.
la red maría y las formas diabólicas
que me quieren y me necesitan
los Crowley, los Helen,
los doctores ácidos,
renuévame, espíritu anciano,
espíritu mordido,
espíritu encadenado,
somos agentes negros,
arcángeles muertos,
sonrisas infrahumanas
y quizá hasta arañas
con pantimedias de Bart Simpson,
haz lo que te dice tu amor,
reverbérate la cabeza y contágiate de plenilunios desnudos
y estrellas liquidas en el pecho.
Te queremos, te necesitamos,
venimos a decir y constitucionalizar,
los rubores de tu alma,
tus reclamos de dieta al espejo,
la moderna critica de lo de siempre,
los panes mal cocinados,
el cielo sin tejas y la costumbre de andar quemando
millonarios del jazz.
Que renazca el silencio bañado en sangre,
la muerte en calcomanías del che Guevara,
refranes insurgentes
y peinetas amarillas sobre carreteras de arena.
Ahora que conocemos la calle del castillo y las lomas ancianas,
la buena memoria volverá a ser los malos recuerdos,
los cuadernos baratos, las pistas huecas,
las turbadas flores tuertas
y alguna rejilla para ver desnudo al Tony ese,
el que no enciende el Wi-fi,
el que no contrata luciérnagas,
el que reclama más cremas para el pollo,
el que no recoge los pies para pasar,
el que cree en la constipación de lo insufrible
y la religión de los psicóticos bastardos.
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