MÁS POESÍA ME PIDES. (Poema escrito en un taxi)

KOVAC dijo:

Más poesía me pides.
No has visto cómo te miro.
Quizá necesites un traductor de silencios,
un catalizador de muecas,
un contador de latidos
cuando te acercas.

Y qué decir de la puntualidad extrema,
del beso largo que llevo al infinito,
de la despedida con prólogo premeditado
que acaba –si es que acaba-
muy tarde, ya en la noche.

Tú no lo sabes pero es mucho
el tiempo que paso deletreando a mis manos
lo que pasa dentro de mí y yo sólo sé
y tú ignoras, pero cuánto me gustaría
que ocurriese otra cosa bien distinta
-morir en el intento, me apellido-.

Mi poesía
es la de un hombre que llora como un niño,
la de un loco con los pies en la tierra,
la de la duda que lo sabe todo
y que pregunta sabiendo
lo que dirás.

Las palabras que se marchan por el viento,
trafican con cenizas que prenden fuego
a los papeles que madrugo escribiendo
para dejar constancia –mientras vivo-
que te quiero.

Haz clic para expandir...

KOVAC dijo:

Más poesía me pides.
No has visto cómo te miro.
Quizá necesites un traductor de silencios,
un catalizador de muecas,
un contador de latidos
cuando te acercas.

Y qué decir de la puntualidad extrema,
del beso largo que llevo al infinito,
de la despedida con prólogo premeditado
que acaba –si es que acaba-
muy tarde, ya en la noche.

Tú no lo sabes pero es mucho
el tiempo que paso deletreando a mis manos
lo que pasa dentro de mí y yo sólo sé
y tú ignoras, pero cuánto me gustaría
que ocurriese otra cosa bien distinta
-morir en el intento, me apellido-.

Mi poesía
es la de un hombre que llora como un niño,
la de un loco con los pies en la tierra,
la de la duda que lo sabe todo
y que pregunta sabiendo
lo que dirás.

Las palabras que se marchan por el viento,
trafican con cenizas que prenden fuego
a los papeles que madrugo escribiendo
para dejar constancia –mientras vivo-
que te quiero.

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Más poesía me pides.
No has visto cómo te miro.
Quizá necesites un traductor de silencios,
un catalizador de muecas,
un contador de latidos
cuando te acercas.

Y qué decir de la puntualidad extrema,
del beso largo que llevo al infinito,
de la despedida con prólogo premeditado
que acaba –si es que acaba-
muy tarde, ya en la noche.

Tú no lo sabes pero es mucho
el tiempo que paso deletreando a mis manos
lo que pasa dentro de mí y yo sólo sé
y tú ignoras, pero cuánto me gustaría
que ocurriese otra cosa bien distinta
-morir en el intento, me apellido-.

Mi poesía
es la de un hombre que llora como un niño,
la de un loco con los pies en la tierra,
la de la duda que lo sabe todo
y que pregunta sabiendo
lo que dirás.

Las palabras que se marchan por el viento,
trafican con cenizas que prenden fuego
a los papeles que madrugo escribiendo
para dejar constancia –mientras vivo-
que te quiero.

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Más poesía me pides.
No has visto cómo te miro.
Quizá necesites un traductor de silencios,
un catalizador de muecas,
un contador de latidos
cuando te acercas.

Y qué decir de la puntualidad extrema,
del beso largo que llevo al infinito,
de la despedida con prólogo premeditado
que acaba –si es que acaba-
muy tarde, ya en la noche.

Tú no lo sabes pero es mucho
el tiempo que paso deletreando a mis manos
lo que pasa dentro de mí y yo sólo sé
y tú ignoras, pero cuánto me gustaría
que ocurriese otra cosa bien distinta
-morir en el intento, me apellido-.

Mi poesía
es la de un hombre que llora como un niño,
la de un loco con los pies en la tierra,
la de la duda que lo sabe todo
y que pregunta sabiendo
lo que dirás.

Las palabras que se marchan por el viento,
trafican con cenizas que prenden fuego
a los papeles que madrugo escribiendo
para dejar constancia –mientras vivo-
que te quiero.

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Más poesía me pides.
No has visto cómo te miro.
Quizá necesites un traductor de silencios,
un catalizador de muecas,
un contador de latidos
cuando te acercas.

Y qué decir de la puntualidad extrema,
del beso largo que llevo al infinito,
de la despedida con prólogo premeditado
que acaba –si es que acaba-
muy tarde, ya en la noche.

Tú no lo sabes pero es mucho
el tiempo que paso deletreando a mis manos
lo que pasa dentro de mí y yo sólo sé
y tú ignoras, pero cuánto me gustaría
que ocurriese otra cosa bien distinta
-morir en el intento, me apellido-.

Mi poesía
es la de un hombre que llora como un niño,
la de un loco con los pies en la tierra,
la de la duda que lo sabe todo
y que pregunta sabiendo
lo que dirás.

Las palabras que se marchan por el viento,
trafican con cenizas que prenden fuego
a los papeles que madrugo escribiendo
para dejar constancia –mientras vivo-
que te quiero.

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