Mejor no vengas

Pedro Olvera dijo:

Cada vez más lejos sucede el poema
y trato de acercarlo con los señuelos comunes:
otros poemas, lámpara a deshoras,
vasos de su fondo inciertos,
tristezas que me buscan las sienes,
ademanes de que existo o existiré, etcétera,
pero el susurro demora y pienso
que está atrapado en la avenida sin fin
donde olvidé plantar una esquina
para toparlo en cada vuelta.

Esto que digo no alcanza a ser mosca
en su insostenible aleteo
que en nada perturba a las gargantas negras
de labios clausurados y ojos abiertos;
es apenas un soplo que no apaga
la vela que el insomnio el enciende.
Ojalá yo supiera lo que el aire sabe del fuego,
pero solo aprendí a respirar de memoria
y a resguardarme del frío
sin diferenciarme del humo.

Estoy pasando de mí porque las palabras
son un designio para delatar mi presencia
en lo que no permanece. —¿Y qué sí?
Cada paso extingue el camino detrás
y delante solo me espera el eco
de mi voz, el eco, el eco. —¿Quién va?
Tengo miedo de entrar ahí.
¿Serán bosques o serán paredes
o seré yo? Es decir, nadie.
Entra, es tarde. Casi no me encuentras.

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Pedro Olvera dijo:

Cada vez más lejos sucede el poema
y trato de acercarlo con los señuelos comunes:
otros poemas, lámpara a deshoras,
vasos de su fondo inciertos,
tristezas que me buscan las sienes,
ademanes de que existo o existiré, etcétera,
pero el susurro demora y pienso
que está atrapado en la avenida sin fin
donde olvidé plantar una esquina
para toparlo en cada vuelta.

Esto que digo no alcanza a ser mosca
en su insostenible aleteo
que en nada perturba a las gargantas negras
de labios clausurados y ojos abiertos;
es apenas un soplo que no apaga
la vela que el insomnio enciende.
Ojalá yo supiera lo que el aire sabe del fuego,
pero solo aprendí a respirar de memoria
y a resguardarme del frío
sin diferenciarme del humo.

Estoy pasando de mí porque las palabras
son un designio para delatar mi presencia
en lo que no permanece. —¿Y qué sí?
Cada paso extingue el camino detrás
y delante solo me espera el eco
de mi voz, el eco, el eco. —¿Quién va?
Tengo miedo de entrar ahí.
¿Serán bosques o serán paredes
o seré yo? Es decir, nadie.
Entra, es tarde. Casi no me encuentras.

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Rosario Martín dijo:

"Ojalá yo supiera lo que el aire sabe del fuego,
pero solo aprendí a respirar de memoria
y a resguardarme del frío
sin diferenciarme del humo." Uff, qué hermoso...

He vuelto, un poco intensa y hablando de aires, de vuelos, de voz,
hoy vine con estos muchachitos de allende los mares,
que no cantan nada mal, a ver si te encontramos
Un abrazo, grande, compañerito.

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Pedro Olvera dijo:

Cada vez más lejos sucede el poema
y trato de acercarlo con los señuelos comunes:
otros poemas, lámpara a deshoras,
vasos de su fondo inciertos,
tristezas que me buscan las sienes,
ademanes de que existo o existiré, etcétera,
pero el susurro demora y pienso
que está atrapado en la avenida sin fin
donde olvidé plantar una esquina
para toparlo en cada vuelta.

Esto que digo no alcanza a ser mosca
en su insostenible aleteo
que en nada perturba a las gargantas negras
de labios clausurados y ojos abiertos;
es apenas un soplo que no apaga
la vela que el insomnio enciende.
Ojalá yo supiera lo que el aire sabe del fuego,
pero solo aprendí a respirar de memoria
y a resguardarme del frío
sin diferenciarme del humo.

Estoy pasando de mí porque las palabras
son un designio para delatar mi presencia
en lo que no permanece. —¿Y qué sí?
Cada paso extingue el camino detrás
y delante solo me espera el eco
de mi voz, el eco, el eco. —¿Quién va?
Tengo miedo de entrar ahí.
¿Serán bosques o serán paredes
o seré yo? Es decir, nadie.
Entra, es tarde. Casi no me encuentras.

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Pedro Olvera dijo:

Es curioso porque Maná es amado por muchos mexicanos, pero muy odiado por otros —no tantos como los haters del despreciable Arjona, ja, ja—, especialmente por los que se hacen llamar melómanos, aunque jamás hayan escuchado un tango, un bolero, un chotis o un chachachá de lo más guapachoso. Cuando está rola sonaba por todos lados, yo era un adolescente, casi niño, y la cantábamos a todo pulmón con los compis, y aún más cuando, ya bachiller, se colaba alguna botella de contrabando. Más de treinta años después me he topado con versiones que conjugan lo que me hacia sentir esa canción en esa época y una representación más fiel de lo que es mi tiempo y soy yo en la actualidad. Escucha esta versión que conserva su clave de bolero, pero arropada por una voz femenina, y no te desvivas por la sonrisa de la Sole:

Eres el punto de la clave de sol, querida Charito. De repente me quedo más tiempo de lo habitual con los pies en el charco de la madrugada y salen textos como este poema que tan generosamente me comentaste, pero soy la rana que salto porque prefiero las piedras y las gratas compañías. Te mando un abrazo solar.

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"Cómo hemos cambiado" decían los Presuntos Implicados a principios de los 90,
grande la Sole de entonces y la de ahora. Preciosa versión de "Vivir sin aire."
Yo digo siempre que soy más de canciones que de cantantes, y aplico lo mismo a la poesía,
de Maná me quedo con ésta y "El corazón Espinado" con mi admirado Santana
Me gustan las canciones que parecen arrancar el alma de quien las canta,
las que te hacen soltar una lágrima y no precisamente por tristeza,
las que dejan el alma chiquita, compañero,

igual que muchos de tus poemas.
Adoro el bolero, el tango, la milonga, el flamenco, el jazz ý en fin
todo lo que me hace bailar con el alma y con los pies.
Un abrazo, mi Pedro, estás guapísimo en el retrato

Pedro Olvera dijo:

Cada vez más lejos sucede el poema
y trato de acercarlo con los señuelos comunes:
otros poemas, lámpara a deshoras,
vasos de su fondo inciertos,
tristezas que me buscan las sienes,
ademanes de que existo o existiré, etcétera,
pero el susurro demora y pienso
que está atrapado en la avenida sin fin
donde olvidé plantar una esquina
para toparlo en cada vuelta.

Esto que digo no alcanza a ser mosca
en su insostenible aleteo
que en nada perturba a las gargantas negras
de labios clausurados y ojos abiertos;
es apenas un soplo que no apaga
la vela que el insomnio enciende.
Ojalá yo supiera lo que el aire sabe del fuego,
pero solo aprendí a respirar de memoria
y a resguardarme del frío
sin diferenciarme del humo.

Estoy pasando de mí porque las palabras
son un designio para delatar mi presencia
en lo que no permanece. —¿Y qué sí?

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Luciana Rubio dijo:

Tú no te pierdes, solo tienes que seguir tus ecos y te encuentras. Siempre un gran placer leerte. No te calles nunca. Gracias por compartir.

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c.eldrick driven-zavala dijo:

Un texto bien desarrollado con buenas imágenes.
Solo tengo curiosidad por el remate:
"Entra, es tarde. Casi no me encuentras"

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Eratalia dijo:

Podría parecer que te sientes impotente a la hora de escribir poemas, pero con la creación de este tú mismo te desmientes.
"Casi no me encuentras", pero finalmente te encontró.
Un cordial saludo.

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Mary C. López dijo:

Y llegue, y leí, y sentí... a veces sucede igual acá, entonces lo intento, después de destilar algo que no siempre grita soy poesía, aquí le dejo, y tal vez alguien la encuentre, solo tal vez.
Saludos, lo que es cierto es que me gusta encontrarte!

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ladulceZza dijo:

Estoy de acuerdo con usted poeta Pedro, al poema hay que ponerle señuelos para que caiga, se hace esperar adrede y a veces mejor que ni aparezca...bueno depende de como estemos.
Un saludo fraterno hasta su México lindo, y como dice Rosarito esa fotito esta más chévere

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Pedro Olvera dijo:

Eres un encanto de persona, amiga LadulceZaa. Picasso tenía razón cuando dijo que la inspiración existe, pero tiene que encontrarte trabajando. Más como lo nuestro es pintar con palabras y mirar al través de las trasparencias, te dejó un poema de Oliverio Girondo como agradecimiento a tu afable presencia en este texto:

En la eropsiquis plena de húespedes entonces meandros de espera ausencia
enlunadados muslos de estival epicentro
tumultos extradérmicos
excoriaciones fiebre de noche que burmúa
y aola aola aola
al abrirse las venas
con un pezlampo inmerso en la nuca del sueño hay que buscarlo
al poema

Hay que buscarlo dentro de los plesorbos de ocio
desnudo
desquejido
sin raíces de amnesia
en los lunihemisferios de reflujos de coágulos de espuma de medusas de arena de los senos o tal vez en andenes con aliento a zorrino
y a rumiante distancia de santas madres vacas
hincadas
sin aureola
ante charcos de lágrimas que cantan
con un pezvelo en trance debajo de la lengua hay que buscarlo
al poema

Hay que buscarlo ignífero superimpuro leso
lúcido beodo
inobvio
entre epitelios de alba o resacas insomnes de soledad en creciente
antes que se dilate la pupila del cero
mientras lo endoinefable encandece los labios de subvoces que brotan del intrafondo eufónico
con un pezgrifo arco iris en la mínima plaza de la frente hay que buscarlo
al poema​

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