Mi vida es una mierda

Efejota dijo:

Mi vida es una mierda, una campana
a réquiem en mitad de los pantanos,
huïr del hoy por miedo ante el mañana
y escorias del ayer entre las manos.

Situado en la cabeza de la fila
de a quienes los detiene el descontento,
viajero soy, sin viaje, mi mochila
acaba en el refugio del lamento.

Y el esplín de los días por las tardes
y el "¿por qué?" y el "¡qué no!" de las postreras
esperas de una historia del revés.

Y los deseos crueles y cobardes
y la amargura gris de las aceras
y soñar que al final no haya un después.


(¿Faltan o sobran comas? ¿Otros errores? ¿Mi soneto también es una mierda? Se admiten todo tipo de críticas.)

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Efejota dijo:

Mi vida es una mierda, una campana
a réquiem en mitad de los pantanos,
huïr del hoy por miedo ante el mañana
y escorias del ayer entre las manos.

Situado en la cabeza de la fila
de a quienes los detiene el descontento,
viajero soy, sin viaje, mi mochila
acaba en el refugio del lamento.

Y el esplín de los días por las tardes
y el "¿por qué?" y el "¡qué no!" de las postreras
esperas de una historia del revés.

Y los deseos crueles y cobardes
y la amargura gris de las aceras
y soñar que al final no haya un después.


(¿Faltan o sobran comas? ¿Otros errores? ¿Mi soneto también es una mierda? Se admiten todo tipo de críticas.)

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Efejota dijo:

Mi vida es una mierda, una campana
a réquiem en mitad de los pantanos,
huïr del hoy por miedo ante el mañana
y escorias del ayer entre las manos.

Situado en la cabeza de la fila
de a quienes los detiene el descontento,
viajero soy, sin viaje, mi mochila
acaba en el refugio del lamento.

Y el esplín de los días por las tardes
y el "¿por qué?" y el "¡qué no!" de las postreras
esperas de una historia del revés.

Y los deseos crueles y cobardes
y la amargura gris de las aceras
y soñar que al final no haya un después.


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Mi vida es una mierda, una campana
a réquiem en mitad de los pantanos,
huïr del hoy por miedo ante el mañana
y escorias del ayer entre las manos.

Situado en la cabeza de la fila
de a quienes los detiene el descontento,
viajero soy, sin viaje, mi mochila
acaba en el refugio del lamento.

Y el esplín de los días por las tardes
y el "¿por qué?" y el "¡qué no!" de las postreras
esperas de una historia del revés.

Y los deseos crueles y cobardes
y la amargura gris de las aceras
y soñar que al final no haya un después.


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Oncina dijo:

Me alegra leerte de nuevo.
No quiero pasarme mucho halagando tu poesía, pero eres muy bueno escribiendo.

Tu soneto es bueno, es una mierda que no te prodigues más a menudo.

Estoy pensando que no te crees aún estar en el final porque habrías puesto "hay un", todavía sueñas con que "haya".

Saludos.
Sergio.

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Efejota dijo:

Mi vida es una mierda, una campana
a réquiem en mitad de los pantanos,
huïr del hoy por miedo ante el mañana
y escorias del ayer entre las manos.

Situado en la cabeza de la fila
de a quienes los detiene el descontento,
viajero soy, sin viaje, mi mochila
acaba en el refugio del lamento.

Y el esplín de los días por las tardes
y el "¿por qué?" y el "¡qué no!" de las postreras
esperas de una historia del revés.

Y los deseos crueles y cobardes
y la amargura gris de las aceras
y soñar que al final no haya un después.


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Mi vida es una mierda, una campana
a réquiem en mitad de los pantanos,
huïr del hoy por miedo ante el mañana
y escorias del ayer entre las manos.

Situado en la cabeza de la fila
de a quienes los detiene el descontento,
viajero soy, sin viaje, mi mochila
acaba en el refugio del lamento.

Y el esplín de los días por las tardes
y el "¿por qué?" y el "¡qué no!" de las postreras
esperas de una historia del revés.

Y los deseos crueles y cobardes
y la amargura gris de las aceras
y soñar que al final no haya un después.


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Eratalia dijo:

La mía también lo es, pero yo hubiese cambiado "soñar" por "temer".

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Efejota dijo:

Mi vida es una mierda, una campana
a réquiem en mitad de los pantanos,
huïr del hoy por miedo ante el mañana
y escorias del ayer entre las manos.

Situado en la cabeza de la fila
de a quienes los detiene el descontento,
viajero soy, sin viaje, mi mochila
acaba en el refugio del lamento.

Y el esplín de los días por las tardes
y el "¿por qué?" y el "¡qué no!" de las postreras
esperas de una historia del revés.

Y los deseos crueles y cobardes
y la amargura gris de las aceras
y soñar que al final no haya un después.


(¿Faltan o sobran comas? ¿Otros errores? ¿Mi soneto también es una mierda? Se admiten todo tipo de críticas.)

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