Nosotros

Pedro Olvera dijo:

Nosotros, el tornillo de la tijera que corta al rayo,
esquilamos el miedo de la tormenta,
tan oscuros por sabernos túnel conectado,
corriente luminífera a punto de pestañear un estallido.

Nosotros, la noche, con el olfato encendido de papilas,
nos iluminamos a tientas la nata del fermento,
manzana que recorre una verde trayectoria
hasta probar con labios lentos su dulzura efervescente
y borracha hasta las doce de ayer nunca.

Nosotros, rebosantes y derramados,
pasamos de lo vacío a lo lleno, de la sombra al trance,
andamos por las ramas de nuestros dedos sumergidos,
con tanto cauce y tanta causa, arbolados, desmadrados,
nos bebemos el filo de las hojas cortadas
del ser mismo de la sed, tórtola de pulso, río de sangre,
nido y remanso: lo que fue nacer es siempre alumbrar.

Nosotros, tan insaciables de nosotros, indomesticables,
somos del aire y nos vestimos de lo que quiera el aire
que siempre nos quiere desvestidos más que desnudos,
porque amanece y nos vamos a hacernos horas,
atrapados en la milpa del tiempo, esperamos la siega,
tortillas de maíz remojadas en leche, espiga y rebaño,
un grupo de dos, agua y semilla hasta germinar en uno,
no dos, nodo, no no porque sí, el árbol y el arroyo.

Nosotros, nosotros hasta donde nos alcance alcanzarnos,
con nuestras palabras de amor y de urgencia, recorremos
las ondas del aire, la luz, el sonido y las cuerdas
para abrazarnos en todas direcciones, siempre al levante,
hasta un existir que nos supera,
hasta el no retorno donde el verbo no se hace carne,
ni viento, ni frio, ni residencia, ni molde de nada, sino

nosotros: el tornillo del rayo que corta a las tijeras.

23 de octubre de 2025​

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Pedro Olvera dijo:

Nosotros, el tornillo de la tijera que corta al rayo,
esquilamos el miedo de la tormenta,
tan oscuros por sabernos túnel conectado,
corriente luminífera a punto de pestañear un estallido.

Nosotros, la noche, con el olfato encendido de papilas,
nos iluminamos a tientas la nata del fermento,
manzana que recorre una verde trayectoria
hasta probar con labios lentos su dulzura efervescente
y borracha hasta las doce de ayer nunca.

Nosotros, rebosantes y derramados,
pasamos de lo vacío a lo lleno, de la sombra al trance,
andamos por las ramas de nuestros dedos sumergidos,
con tanto cauce y tanta causa, arbolados, desmadrados,
nos bebemos el filo de las hojas cortadas
del ser mismo de la sed, tórtola de pulso, río de sangre,
nido y remanso: lo que fue nacer es siempre alumbrar.

Nosotros, tan insaciables de nosotros, indomesticables,
somos del aire y nos vestimos de lo que quiera el aire
que siempre nos quiere desvestidos más que desnudos,
porque amanece y nos vamos a hacernos horas,
atrapados en la milpa del tiempo, esperamos la siega,
tortillas de maíz remojadas en leche, espiga y rebaño,
un grupo de dos, agua y semilla hasta germinar en uno,
no dos, nodo, no no porque sí, el árbol y el arroyo.

Nosotros, nosotros hasta donde nos alcance alcanzarnos,
con nuestras palabras de amor y de urgencia, recorremos
las ondas del aire, la luz, el sonido y las cuerdas
para abrazarnos en todas direcciones, siempre al levante,
hasta un existir que nos supera,
hasta el no retorno donde el verbo no se hace carne,
ni viento, ni frio, ni residencia, ni molde de nada, sino

nosotros: el tornillo del rayo que corta a las tijeras.

23 de octubre de 2025​

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Luciana Rubio dijo:

Eso de dejarse enrollar y desenrollar en la palabra, con el frío del maíz y el rescoldo del humo. Que bonito se te da el verso que me alumbra la noche. Un gustazo leerte.

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Riolita dijo:

Al borde del surrealismo, y siempre con un arsenal de recursos para decir, y más para insinuar, incluso para sugerir una imagen, un tono, una soledad o un nosotros, allí donde no había.
Siempre es bueno recalar en tus versos y participar de la novedad de tu expresión.
Gran abrazo compadre.

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Pedro Olvera dijo:

Nosotros, el tornillo de la tijera que corta al rayo,
esquilamos el miedo de la tormenta,
tan oscuros por sabernos túnel conectado,
corriente luminífera a punto de pestañear un estallido.

Nosotros, la noche, con el olfato encendido de papilas,
nos iluminamos a tientas la nata del fermento,
manzana que recorre una verde trayectoria
hasta probar con labios lentos su dulzura efervescente
y borracha hasta las doce de ayer nunca.

Nosotros, rebosantes y derramados,
pasamos de lo vacío a lo lleno, de la sombra al trance,
andamos por las ramas de nuestros dedos sumergidos,
con tanto cauce y tanta causa, arbolados, desmadrados,
nos bebemos el filo de las hojas cortadas
del ser mismo de la sed, tórtola de pulso, río de sangre,
nido y remanso: lo que fue nacer es siempre alumbrar.

Nosotros, tan insaciables de nosotros, indomesticables,
somos del aire y nos vestimos de lo que quiera el aire
que siempre nos quiere desvestidos más que desnudos,
porque amanece y nos vamos a hacernos horas,
atrapados en la milpa del tiempo, esperamos la siega,
tortillas de maíz remojadas en leche, espiga y rebaño,
un grupo de dos, agua y semilla hasta germinar en uno,
no dos, nodo, no no porque sí, el árbol y el arroyo.

Nosotros, nosotros hasta donde nos alcance alcanzarnos,
con nuestras palabras de amor y de urgencia, recorremos
las ondas del aire, la luz, el sonido y las cuerdas
para abrazarnos en todas direcciones, siempre al levante,
hasta un existir que nos supera,
hasta el no retorno donde el verbo no se hace carne,
ni viento, ni frio, ni residencia, ni molde de nada, sino

nosotros: el tornillo del rayo que corta a las tijeras.

23 de octubre de 2025​

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Pedro Olvera dijo:

Qué méndigo gusto me da que vengas, cabronazo. Date, por favor, tus vueltas a nuestra Romi de nadie, y riega sus felices macetas. No sea que las encuentre muertas cuando regrese de sus vacaciones en el infierno, y nos toque madriza a todes. "Así me querés, pelotudo", ja,ja. Y tú sangrando.

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Pedro Olvera dijo:

Eres un encanto, amiga Luciana. Mil gracias por pasarte por aquí y dejar tanto. Yo, con mucho respeto, te regaló una calaverita de la temporada. ¡Qué vivan los muertos!

Calaverita a Luciana

Pobre mi amiga Luciana,
la dama de los sonetos,
tempranito en la mañana
vio llegar un esqueleto
al rejal de su ventana.

Vengo a llevarte, señora
—dijo la mugre Catrina—,
al sitio de tu última hora,
donde lo vivo termina,
donde se sufre y se llora.

¡Vete mucho a la chingada
—respondióle la poetisa—,
pinche Seca amortajada!
No me matas ni de risa
ni me quitas lo bailada.

El pez muere por la boca,
como dicen en mi aldea,
y aunque te quites, te toca.
Ya Lucy baila con la Fea…
¡y los huesos le disloca!


PS. Perdón por lo de "Lucy", sé que lo detestas, pero son cosas del metro. Es decir, de escribir en el metro de CDMX, porque viene a la Central de Abastos a comprar lo de la ofrenda, y eso eso de contar sílabas con cinco dedos es de locos (los otros cinco los tengo resguardando la flaca cartera). Ah, y los acentos. Eso ya es avaricia, ja, ja. Abrazos.

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Medusa dijo:

No seas tan lloroncito y baboso, Flaco jajaj

No, en serio: yo no sé nada de estas babosidades, nada de ese tal nosotros ni del vosotros...
Lo que sí sé es que me gusta leerte (y quererte) así: dulcecito re, babosito pior.

Abrazo, chanclazo y otro abrazo.

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Medusa dijo:

"Sí, así me quieren, pelotudos soretosos".
Ay de ustedes cuando no (me) cuiden mi jardincito (no el de corazoncitos y mariposas, el importante).
Este finde les hago llegar el recuerdito que les llevo de mis vacaciones, conchudos.

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Luciana Rubio dijo:

Calaverita a Pedro.

Al Pedro que es de Toluca
una chava le hizo señas
era muy flaca y sin greñas
pero traía peluca
-órale ya ligué ruca-
pensó muy emocionado.
-¿mamacita adónde vamos ?
¿una cheve nos tomamos?-
-mejor vamos a otro lado
donde ya solo hay pasado-

-A jijo, no, pos yo paso
yo ya sé a donde me invita
ese lugar hoy me irrita,
quería darme el sorpasso,
lo nuestro ya es un fracaso-
La chava se puso triste
y Pedro que es compasivo
pensó: - yo solo, no vivo-
al amor no se resiste,
se decide, -pos ya fuiste.

​

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Pedro Olvera dijo:

¡Ahhhh! Muchas gracias, querida Luciana, qué detallazo. Me encantan las calaveritas literarias desde que las leía en los libros de la primaria. No soy de Toluca, sino de Pachuca, pero el chiste es que rime, ja, ja. Un gran abrazo.

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