Aquí está la imagen fósil del tiempo.
¿Cuál es la calle, la fila de los niños,
el corazón del mar, los juegos
donde no existe estratagema,
los escarceos del amor
con su cohorte de inviernos?
Si busco el filtro mágico que no muere
hallo la infinitud de las risas aladas,
cuerpos que vaticinan el éxtasis
de los mediodías salvajes,
cualquier ruta que nos lleve
a la inmensidad de las flores abiertas.
Ahora que el abrazo nos desnuda,
que la vejez se cobra
los fuegos fatuos de la esperanza
regreso a ti sin escalas ni atardeceres,
solo en mi balancín de noches húmedas,
de sueños poblados por lo que no fuiste,
oscura marea fértil de la posibilidad
vencida.
¿Cuál es la calle, la fila de los niños,
el corazón del mar, los juegos
donde no existe estratagema,
los escarceos del amor
con su cohorte de inviernos?
Si busco el filtro mágico que no muere
hallo la infinitud de las risas aladas,
cuerpos que vaticinan el éxtasis
de los mediodías salvajes,
cualquier ruta que nos lleve
a la inmensidad de las flores abiertas.
Ahora que el abrazo nos desnuda,
que la vejez se cobra
los fuegos fatuos de la esperanza
regreso a ti sin escalas ni atardeceres,
solo en mi balancín de noches húmedas,
de sueños poblados por lo que no fuiste,
oscura marea fértil de la posibilidad
vencida.
