jmacgar
Poeta veterano en el portal
Página del 31 de diciembre de mi Diario Estrafalario.
Es noche de correr, es San Silvestre;
para entrar sudorosos en enero
mandemos este año al basurero
gozando del deporte más pedestre.
Corren las horas imitando ecuestre
galope desbocado
y en un decir amén ya habrá pasado
un año más y vuelta a empezar otro;
no se detiene el alocado potro
que va desenfrenado.
Cuando el reloj infame haya marcado
esta noche las doce campanadas,
empezará, seguro que a zancadas,
el dos mil diecinueve ¡bien llegado!
Mas ya veréis que es viento huracanado
que en un ¡hola y adiós!,
o séase en un seis (o un tres por dos),
se nos irá de nuevo al sumidero;
ese tiempo que va de enero a enero
dura lo que una tos.
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Es noche de correr, es San Silvestre;
para entrar sudorosos en enero
mandemos este año al basurero
gozando del deporte más pedestre.
Corren las horas imitando ecuestre
galope desbocado
y en un decir amén ya habrá pasado
un año más y vuelta a empezar otro;
no se detiene el alocado potro
que va desenfrenado.
Cuando el reloj infame haya marcado
esta noche las doce campanadas,
empezará, seguro que a zancadas,
el dos mil diecinueve ¡bien llegado!
Mas ya veréis que es viento huracanado
que en un ¡hola y adiós!,
o séase en un seis (o un tres por dos),
se nos irá de nuevo al sumidero;
ese tiempo que va de enero a enero
dura lo que una tos.
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