iadra
Poeta que considera el portal su segunda casa
Polvo venido desde otra parte,
mezclado con recuerdos.
Polvo viejo que hablaba de ser
tierra buena, para sembrar
un poco de hierba.
Polvo que no se detiene
aunque lo quiera
falto de una raíz donde colgarse
donde ponerse a dormir
y dejar el tiempo de lado.
Olvidado en su inexistencia.
porque, ¿Qué importan las horas
cuando se es solo partícula?
Ínfimas partes de un suelo
donde nadie pisa
por estar en ningún lado,
ser una visión dentro de un sueño,
un holograma desvanecido
en los ángulos de un mundo
que resbala en un universo congelado.
Polvo blanco, reblandecido
por las gotas saladas.
Será inhalado y luego
tendrá que irse, o venirse
volviéndose solo un gramo
de nada en el viento.
hmy:::