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Maravilloso es que hoy comience la primavera ,
que es la época en que a la sangre altera,
y marque el día de la poesía.
Demuestra que este genero,
es capaz de alegrar la vida.
Supongo que en esta estación,
el poeta hace de las rimas,
una fiesta de colores,
de confetis y piñatas.
Y habla el hombre del amor que nace alterando
el ritmo del corazón de los amantes
Mas él, mira a través de su ventana.
Pues solo de sus versos está enamorado.
¿Será quizá que debería ser en verano, este día soñado?
¿Cuándo el vino es joven
y corre por las venas en una danza alegre
que hace al poeta rimar todo lo que observa?
Llenas de luz están en estos días sus rimas,
no da tregua a la oscuridad del alma.
¡Andas exuberante poeta,
el azul te ha acariciado,
y el horizonte te ha hipnotizado!
Aunque siempre he pensado
que se debería celebrar en otoño
para que, como la hojas de los arboles caen,
volaran también las hojas escritas con el alma de su garganta.
La estación de los versos por naturaleza.
Dónde él se derrama cual tormenta,
y es mas que nunca, sabio y real el poeta.
Son sus palabras en esta estación,
como el sonido de un reloj
que se queja de dar el tiempo y nunca vivirlo.
Así él, escribe sus deseos,
mas solo vive de anhelos.
Aunque en honor a la verdad,
me quedo atrás si no digo
que más inspirador puede ser el invierno.
Con sus cristales empañados
por el aliento del poeta que mira hacia fuera.
Le embarga de pronto la nostalgia,
le inunda la melancolía.
Y entonces comienza con sus lamentos a narrar rimando,
Todo aquello que el humano siente,
pero no es capaz de expresar con letras.
Y se hace uno con el mundo,
y el mundo expresa por medio de él sus quejas.
Y yo me quedo absorta escuchándole.
¡Como me gustan tus versos doloridos , poeta!
Maravilloso es que hoy comience la primavera ,
que es la época en que a la sangre altera,
y marque el día de la poesía.
Demuestra que este genero,
es capaz de alegrar la vida.
Supongo que en esta estación,
el poeta hace de las rimas,
una fiesta de colores,
de confetis y piñatas.
Y habla el hombre del amor que nace alterando
el ritmo del corazón de los amantes
Mas él, mira a través de su ventana.
Pues solo de sus versos está enamorado.
¿Será quizá que debería ser en verano, este día soñado?
¿Cuándo el vino es joven
y corre por las venas en una danza alegre
que hace al poeta rimar todo lo que observa?
Llenas de luz están en estos días sus rimas,
no da tregua a la oscuridad del alma.
¡Andas exuberante poeta,
el azul te ha acariciado,
y el horizonte te ha hipnotizado!
Aunque siempre he pensado
que se debería celebrar en otoño
para que, como la hojas de los arboles caen,
volaran también las hojas escritas con el alma de su garganta.
La estación de los versos por naturaleza.
Dónde él se derrama cual tormenta,
y es mas que nunca, sabio y real el poeta.
Son sus palabras en esta estación,
como el sonido de un reloj
que se queja de dar el tiempo y nunca vivirlo.
Así él, escribe sus deseos,
mas solo vive de anhelos.
Aunque en honor a la verdad,
me quedo atrás si no digo
que más inspirador puede ser el invierno.
Con sus cristales empañados
por el aliento del poeta que mira hacia fuera.
Le embarga de pronto la nostalgia,
le inunda la melancolía.
Y entonces comienza con sus lamentos a narrar rimando,
Todo aquello que el humano siente,
pero no es capaz de expresar con letras.
Y se hace uno con el mundo,
y el mundo expresa por medio de él sus quejas.
Y yo me quedo absorta escuchándole.
¡Como me gustan tus versos doloridos , poeta!
Reflexivas letras, interesantes interrogantes y bellas imágenes... Lo cierto es, que cada uno de los planteamientos que te haces y más son aliados de la poesía y los poetas. Un abrazo.
Un bello poema que nos deja hermosas imágenes y nos invita a reflexionar, te cuento que para mi mi estación favorita y la que más disfruto es el invierno.
Un placer leerte.
Un abrazo fraterno poeta.
Maravilloso es que hoy comience la primavera ,
que es la época en que a la sangre altera,
y marque el día de la poesía.
Demuestra que este genero,
es capaz de alegrar la vida.
Supongo que en esta estación,
el poeta hace de las rimas,
una fiesta de colores,
de confetis y piñatas.
Y habla el hombre del amor que nace alterando
el ritmo del corazón de los amantes
Mas él, mira a través de su ventana.
Pues solo de sus versos está enamorado.
¿Será quizá que debería ser en verano, este día soñado?
¿Cuándo el vino es joven
y corre por las venas en una danza alegre
que hace al poeta rimar todo lo que observa?
Llenas de luz están en estos días sus rimas,
no da tregua a la oscuridad del alma.
¡Andas exuberante poeta,
el azul te ha acariciado,
y el horizonte te ha hipnotizado!
Aunque siempre he pensado
que se debería celebrar en otoño
para que, como la hojas de los arboles caen,
volaran también las hojas escritas con el alma de su garganta.
La estación de los versos por naturaleza.
Dónde él se derrama cual tormenta,
y es mas que nunca, sabio y real el poeta.
Son sus palabras en esta estación,
como el sonido de un reloj
que se queja de dar el tiempo y nunca vivirlo.
Así él, escribe sus deseos,
mas solo vive de anhelos.
Aunque en honor a la verdad,
me quedo atrás si no digo
que más inspirador puede ser el invierno.
Con sus cristales empañados
por el aliento del poeta que mira hacia fuera.
Le embarga de pronto la nostalgia,
le inunda la melancolía.
Y entonces comienza con sus lamentos a narrar rimando,
Todo aquello que el humano siente,
pero no es capaz de expresar con letras.
Y se hace uno con el mundo,
y el mundo expresa por medio de él sus quejas.
Y yo me quedo absorta escuchándole.
¡Como me gustan tus versos doloridos , poeta!
¿Acaso no encierran belleza todas y cada una de las estaciones? Y sin embargo aunque tu canto ensalzándolas es muy hermoso, tengo que reconocer que las fibras de mi ser vibran de modo diferente en primavera. Soy del sol que crece, de los días largos y las tardes luminosas; del verde en los prados y del surgir de las flores en los lilares y los almendros.
Gracias, de todas formas por tus versos, lindos, sensibles, bellos. Un cordial abrazo.
