¿Qué es un fuera de lugar?

De todo lo que le gustaba, ya solo le gusta el futbol.
No patea más la bola, pero va corriendo a los ochenta
como en sus mejores épocas de comandar ejércitos
de dragones Caterpillar para desgajar cerros
y preñarlos de autopistas.

Su pensión ya no le alcanza para patrocinar
a equipos polvorientos de las ligas inferiores,
pero por navidad le regalamos una pantalla gigante
para que mire los encuentros en un palco
como si la cancha, o el Coliseo, estuviera en su jardín.

Todo el futbol de todo el mundo gracias al cable
y a la magia de una aplicación más que dudosa.
Netflix, HBO, Paramount… ¿Disney? ¡Jamás en la vida!
Ese poder concentrado en un cetro alfanúmerico
para gobernarlos a todos: el ingobernable control remoto.

Es domingo. Entro a su sala con el six de cervezas Modelo.
El espectáculo es demoledor: el viejo desesperado
presiona botones como para despedazar de un cañonazo
el rostro tristísimo de Mads Mikkelsen
en un drama danés con subtítulos en sánscrito.

Siento la ajena añoranza por esos tiempos, cuando todo el balompié
estaba en el dos y el cinco, en un televisor de perilla, jorobado;
cuando del Cruz Azul se auguraba que sería el Real Madrid de México,
cuando la batalla más cruenta era contra el costillar de una antena
en la azotea, carcomida por el óxido y la mierda de las urracas.

—¡Qué onda, pa! ¿Ya empezó el partido?
—Ponle.
Y tomo el mando que me entrega sin mirarme.
—¿Dónde están los demás?
—No creo que en misa, los hijos de la chingada.

Así aparecen los jugadores sobre un verde implacable.
Marcador en ceros. Minuto seis del primer tiempo.
El viejo toma la lata que le extiendo
y bebe con la parsimonia de quien ha conjurado el apocalipsis.
Para mí apenas está empezando.

Unos minutos más tarde, el boomer ya le grita a la pantalla,
increpa al árbitro, cuestiona la moral sexual de su madre.
Y el silbante calla, no lo amonesta.
Pienso en tarjetas amarillas para mis hermanos
y para los hijos de mis hermanos,
todos ellos adictos corear goles y llorar por penaltis fracasados,
porque han dejado solo al viejo en un domingo de semifinales,
solo con un control remoto diabólico
como Bardem en No Country for Old Men,
solo con el mayor de sus vástagos, conmigo,
que no se odiar a nadie, pero odio al futbol como a nada,
y no soporto que le gente le hable a los monitores
(como yo le hablo ahora este procesador de texto)
en tonos que exaltan la medida de su dicha o su enojo:
–¡No es fuera de lugar, hijo de tu puta madre!,
y no le pregunto al viejo qué es un fuera de lugar
porque me lo ha explicado, porque muchos me lo han explicado,
con líneas imaginarias, con incredulidad, con lástima,
“es lo mismo que posición adelantada, mira…”
y no entiendo porque no quiero entender,
porque me importa un carajo la estúpida dinámica de una bola
y la posición de los jugadores,
porque de posiciones y deposiciones solo me incumben
las del porno y las del gastroenterólogo,
pero mi padre sigue gritando que el gol es válido,
que el árbitro es un pendejo, un vendido hijo de ignoto progenitor
que no sabe qué putas es un fuera de juego.
¿Ergo, por qué vergas habría de saberlo yo?

Al minuto 35 llegan mis hermanos con más cerveza
y pollos rostizados, vestidos de azul y enarbolando banderas.
Los nietos besan y abrazan al Viejo sonriente.
Los sobrinos besan y abrazan al otro viejo.

Yo digo que lo dejemos en empate.

Pedro Olvera dijo:

De todo lo que le gustaba, ya solo le gusta el futbol.
No patea más la bola, pero va corriendo a los ochenta
como en sus mejores épocas de comandar ejércitos
de dragones Caterpillar para desgajar cerros
y preñarlos de autopistas.

Su pensión ya no le alcanza para patrocinar
a equipos polvorientos de las ligas inferiores,
pero por navidad le regalamos una pantalla gigante
para que mire los encuentros en un palco
como si la cancha, o el Coliseo, estuviera en su jardín.

Todo el futbol de todo el mundo gracias al cable
y a la magia de una aplicación más que dudosa.
Netflix, HBO, Paramount… ¿Disney? ¡Jamás en la vida!
Ese poder concentrado en un cetro alfanúmerico
para gobernarlos a todos: el ingobernable control remoto.

Es domingo. Entro a su sala con el six de cervezas Modelo.
El espectáculo es demoledor: el viejo desesperado
presiona botones como para despedazar de un cañonazo
el rostro tristísimo de Mads Mikkelsen
en un drama danés con subtítulos en sánscrito.

Siento la ajena añoranza por esos tiempos, cuando todo el balompié
estaba en el dos y el cinco, en un televisor de perilla, jorobado;
cuando del Cruz Azul se auguraba que sería el Real Madrid de México,
cuando la batalla más cruenta era contra el costillar de una antena
en la techo, carcomida por el óxido y la mierda de las urracas.

—¡Qué onda, pa! ¿Ya empezó el partido?
—Ponle.
Y tomo el mando que me entrega sin mirarme.
—¿Dónde están los demás?
—No creo que en misa, los hijos de la chingada.

Así aparecen los jugadores sobre un verde implacable.
Marcador en ceros. Minuto seis del primer tiempo.
El viejo toma la lata que le extiendo
y bebe con la parsimonia de quien ha conjurado el apocalipsis.
Para mí apenas está empezando.

Unos minutos más tarde, el boomer ya le grita a la pantalla,
increpa al árbitro, cuestiona la moral sexual de su madre.
Y el silbante calla, no lo amonesta.
Pienso en tarjetas amarillas para mis hermanos
y para los hijos de mis hermanos,
todos ellos adictos corear goles y penaltis fracasados,
porque han dejado solo al viejo en un domingo de semifinales,
solo con un control remoto diabólico
como Bardem en No Country for Old Men,
solo con el mayor de sus vástagos, conmigo,
que no se odiar a nadie, pero odio al futbol como a nada,
y no soporto que le gente le hable a los monitores
(como yo le hablo ahora este procesador de texto)
en tonos que exaltan la medida de su dicha o su enojo:
–¡No es fuera de lugar, hijo de tu puta madre!,
y no le pregunto al viejo qué es un fuera de lugar
porque me lo ha explicado, porque muchos me lo han explicado,
con líneas imaginarias, con incredulidad, con lástima,
“es lo mismo que posición adelantada, mira…”
y no entiendo porque no quiero entender,
porque me importa un carajo la estúpida dinámica de una bola
y la posición de los jugadores,
porque de posiciones y deposiciones solo me incumben
las del porno y las del gastroenterólogo,
pero mi padre sigue gritando que el gol es válido,
que el árbitro es un pendejo, un vendido hijo de ignoto progenitor
que no sabe que putas es un fuera de juego.
¿Ergo, por qué vergas habría de saberlo yo?

Al minuto 35 llegan mis hermanos con más cerveza
y pollos rostizados, vestidos de azul y enarbolando banderas.
Los nietos besan y abrazan al Viejo sonriente.
Los sobrinos besan y abrazan al otro viejo.

Yo digo que lo dejemos en empate.

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Me encanta como traduces las groserías y te diré, tampoco sé (ni quiero saber) que es un fuera de lugar y siempre me lo vuelven a explicar. Un gusto leer tu incursión en poesía realista.

Una extraña y ciertamente poco elevada religión esta del fútbol, pero como todas las religiones ésta también hace un poco más felices a sus devotos, y a veces ese poco es mucho; y es que todo lo que sea pasar unos momentos agradables con los nuestros es bueno, y todo aquello que sirva para lograrlo también, por qué no.
Te confieso, carnalito, que éste pesado comentador una vez también fue seguidor simpatizante (más bien lo segundo) de esa fábrica de sufridores llamada Atlético de Madrid, pero a la segunda o tercera final de champions perdida con el eterno rival (los cabrones del Real Madrid) perdió casi todo el interés por ese deporte, ahora me llama más el tenis, ... aunque eso sí, reconozco que me alegró mucho cuando la selección ganó la copa del mundo (mi patriotismo empieza y termina ahí )
Un verdadero placer leerte y acompañarte en estas aventuras tuyas poéticas realistas, carnalito.
Mis felicitaciones y un abrazo grande, hermano.

Hablando del fuera de lugar y de la muerte de dos hinchas de Colo Colo. No sé cómo pretenden erradicar la violencia en los estadios si ésta aparece en todas partes. Gritarle a una pantalla hace rato ya no es suficiente. No tenemos remedio.
Un abrazo, Pedro.

Luciana Rubio dijo:

Me encanta como traduces las groserías y te diré, tampoco sé (ni quiero saber) que es un fuera de lugar y siempre me lo vuelven a explicar. Un gusto leer tu incursión en poesía realista.

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Entonces ya somos dos fuera de lugar, amiga Luciana, ja, ja. Lo que sí puedo ver, con palomitas, es un americanista y a un cruzceleste tirarse de los pelos y hablar en una jerga incomprensible para ampliar mi florido vocabulario. Muchas gracias por leer y comentar. Te dejo un abrazote.

Pedro Olvera dijo:

De todo lo que le gustaba, ya solo le gusta el futbol.
No patea más la bola, pero va corriendo a los ochenta
como en sus mejores épocas de comandar ejércitos
de dragones Caterpillar para desgajar cerros
y preñarlos de autopistas.

Su pensión ya no le alcanza para patrocinar
a equipos polvorientos de las ligas inferiores,
pero por navidad le regalamos una pantalla gigante
para que mire los encuentros en un palco
como si la cancha, o el Coliseo, estuviera en su jardín.

Todo el futbol de todo el mundo gracias al cable
y a la magia de una aplicación más que dudosa.
Netflix, HBO, Paramount… ¿Disney? ¡Jamás en la vida!
Ese poder concentrado en un cetro alfanúmerico
para gobernarlos a todos: el ingobernable control remoto.

Es domingo. Entro a su sala con el six de cervezas Modelo.
El espectáculo es demoledor: el viejo desesperado
presiona botones como para despedazar de un cañonazo
el rostro tristísimo de Mads Mikkelsen
en un drama danés con subtítulos en sánscrito.

Siento la ajena añoranza por esos tiempos, cuando todo el balompié
estaba en el dos y el cinco, en un televisor de perilla, jorobado;
cuando del Cruz Azul se auguraba que sería el Real Madrid de México,
cuando la batalla más cruenta era contra el costillar de una antena
en la techo, carcomida por el óxido y la mierda de las urracas.

—¡Qué onda, pa! ¿Ya empezó el partido?
—Ponle.
Y tomo el mando que me entrega sin mirarme.
—¿Dónde están los demás?
—No creo que en misa, los hijos de la chingada.

Así aparecen los jugadores sobre un verde implacable.
Marcador en ceros. Minuto seis del primer tiempo.
El viejo toma la lata que le extiendo
y bebe con la parsimonia de quien ha conjurado el apocalipsis.
Para mí apenas está empezando.

Unos minutos más tarde, el boomer ya le grita a la pantalla,
increpa al árbitro, cuestiona la moral sexual de su madre.
Y el silbante calla, no lo amonesta.
Pienso en tarjetas amarillas para mis hermanos
y para los hijos de mis hermanos,
todos ellos adictos corear goles y penaltis fracasados,
porque han dejado solo al viejo en un domingo de semifinales,
solo con un control remoto diabólico
como Bardem en No Country for Old Men,
solo con el mayor de sus vástagos, conmigo,
que no se odiar a nadie, pero odio al futbol como a nada,
y no soporto que le gente le hable a los monitores
(como yo le hablo ahora este procesador de texto)
en tonos que exaltan la medida de su dicha o su enojo:
–¡No es fuera de lugar, hijo de tu puta madre!,
y no le pregunto al viejo qué es un fuera de lugar
porque me lo ha explicado, porque muchos me lo han explicado,
con líneas imaginarias, con incredulidad, con lástima,
“es lo mismo que posición adelantada, mira…”
y no entiendo porque no quiero entender,
porque me importa un carajo la estúpida dinámica de una bola
y la posición de los jugadores,
porque de posiciones y deposiciones solo me incumben
las del porno y las del gastroenterólogo,
pero mi padre sigue gritando que el gol es válido,
que el árbitro es un pendejo, un vendido hijo de ignoto progenitor
que no sabe qué putas es un fuera de juego.
¿Ergo, por qué vergas habría de saberlo yo?

Al minuto 35 llegan mis hermanos con más cerveza
y pollos rostizados, vestidos de azul y enarbolando banderas.
Los nietos besan y abrazan al Viejo sonriente.
Los sobrinos besan y abrazan al otro viejo.

Yo digo que lo dejemos en empate.

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¡Aaaaah! Vos decís en el fútbol... ahí no puedo ayudarte; tampoco lo entiendo aunque me lo hayan explicado mil veces hasta con dibujitos, aunque haya crecido con una familia fanática de este deporte.
Aunque, pensándolo bien, sería una buena barrabrava , por lo bien que se me da putear jajajaj

Amé encontrarte acá.

Chanclazo y abrazo de gol, ajjaj

Luis Libra dijo:

Una extraña y ciertamente poco elevada religión esta del fútbol, pero como todas las religiones ésta también hace un poco más felices a sus devotos, y a veces ese poco es mucho; y es que todo lo que sea pasar unos momentos agradables con los nuestros es bueno, y todo aquello que sirva para lograrlo también, por qué no.
Te confieso, carnalito, que éste pesado comentador una vez también fue seguidor simpatizante (más bien lo segundo) de esa fábrica de sufridores llamada Atlético de Madrid, pero a la segunda o tercera final de champions perdida con el eterno rival (los cabrones del Real Madrid) perdió casi todo el interés por ese deporte, ahora me llama más el tenis, ... aunque eso sí, reconozco que me alegró mucho cuando la selección ganó la copa del mundo (mi patriotismo empieza y termina ahí )
Un verdadero placer leerte y acompañarte en estas aventuras tuyas poéticas realistas, carnalito.
Mis felicitaciones y un abrazo grande, hermano.

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Hay algo de paradójico en el hecho de que en mi país el soccer tenga un culto masivo similar al de la virgen de Guadalupe, a la vez que existe una verdadera epidemia de obesidad. Adoran el espectáculo deportivo, pero no practicar el deporte. Y yo contra el deporte no tengo nada, pero el espectáculo mercantilizado sí que me parece repulsivo en muchos niveles, incluyendo el manejo de capitales y su uso político. Eso sí, bien que me puedo bancar dos horas de tipos infantiloides con sus trajecitos esperpénticos siempre y cuando corra la cerveza a la par de la pelota.
Mi viejo suele contar que cuando cumplí mis cuatro años me regaló un baloncito que se pudrió en el barbecho sin conocer el dudoso poder de mi empeine, ja, ja, y yo le cuento que en la secundaria cuando se armaba la reta mis compañeros me escogían al último para completar el equipo, con la condición irreductible de mi parte de que jamás me pasaran la pelota; la otra opción era meter al Goyo, un grandote que sí le pegaba, pero anotaba en su propia portería. Así que se puede decir que cumplí con un deber patriótico.
Poquito a poco me da más confianza entrar a tu foro, carnalito Luis, espero ir mejorando. Es un lujo que vengas y le aportes valía con tus siempre chingonsísimos comentarios. Creo que alguna vez oí llorar al Sabina por el atleti cuando bajó a segunda, así que entiendo y fraternizo. Te dejo un pinche abrazo de domingo con estas frías. Chin-chin.

goodlookingteenagevampire dijo:

Hablando del fuera de lugar y de la muerte de dos hinchas de Colo Colo. No sé cómo pretenden erradicar la violencia en los estadios si ésta aparece en todas partes. Gritarle a una pantalla hace rato ya no es suficiente. No tenemos remedio.
Un abrazo, Pedro.

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Ninguna violencia tiene sentido, pero que exista gente que considere rival de muerte a un aficionado contrario es un absoluto despropósito, uno más de nuestros fracasos como especie dizque superior. Prefiero ver a mis compas cuando se pelean con albures políticamente incorrectos para defender el "honor y la gloria" de sus respectivos equipos para que luego terminen fundidos en un abrazo alcohólico y balbuceado tautologías: "Tú eres mi bróder del alma, carnal".
Gracias, amigo Sergio. Te dejo un abrazo.

Medusa dijo:

¡Aaaaah! Vos decís en el fútbol... ahí no puedo ayudarte; tampoco lo entiendo aunque me lo hayan explicado mil veces hasta con dibujitos, aunque haya crecido con una familia fanática de este deporte.
Aunque, pensándolo bien, sería una buena barrabrava , por lo bien que se me da putear jajajaj

Amé encontrarte acá.

Chanclazo y abrazo de gol, ajjaj

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Es que existen otros gozosos fuera de lugar con propósitos más bien anticonceptivos, ja, ja. Eres terrible, querida Rominovski. Ya sabes que yo aprendo religiosamente de ti todas ofensas argentas, como buen otario, pelotudo, negro y conchudo que soy.
Al menos tu selección y sus hinchas conocen las copas mundiales esas, que por aquí son entelequía. Ojalá pronto tengan el gozo superior, supremo, de darle una patada en el culo al Milei. Qué puto golazo sería, me chifla el moño y la concha de la lora de la vecina.
Te dejo un montón de abrazos, pinche chancleadora serial. Y recuerda: no olvido.

Un empate como final no es emocionante. No soy intensa, pero me pongo super tensa viendo un partido con el equipo al que le vaya (me limito a las finales).
Me dio gusto leerte, munieco!

Sí, el fútbol es una especie de religión en la que muchas veces la pasión supera cualquier razonamiento. A pesar del sufrimiento y los finales amargos, hay una alegría inmensa en vivir cada partido con el corazón. Ser del Atlético es aceptar el dolor, pero también abrazar el orgullo. El tenis, por otro lado, tiene un aire más sereno, más limpio, aunque no le falta intensidad ni emoción. Por cierto, si te gusta apostar y disfrutar aún más del deporte, te recomiendo echarle un vistazo a este análisis de 20bet en Mightytips. Es una reseña muy completa y confiable que te puede ayudar a conocer mejor esta plataforma y apostar con responsabilidad.