IgnotaIlusión
El Hacedor de Horizontes
Positivismo barato,
¿qué le dirán a la muerte
cuando los bese con su alma?,
no hay razón inútil sin la dicha de existir,
soledad completa,
las estrellas se mutilan,
y mis cadenas se ahogan
con el brillo suicida de la luna,
soliloquios de locuras anacrónicas,
las espusuras de una mente universal,
crean fortunas de pulcro sentir,
vivaces se entienden sus placeres,
como el césped mojado,
como el cielo nublado,
como toda lluvia que entristece,
simpleza galáctica,
lo que refleja el cosmos,
es la eternidad de lo efímero,
lo infinito de todo presente posible,
complejidad emocional,
las fases de la luna reflejan
lo camaleónico de un amor innato,
que es nacimiento,
que es fugacidad,
volverán las estrellas,
a recorrer sus senderos favoritos,
porque todo ciclo es costumbre,
y toda costumbre cómoda
es amor,
me perderé en sus umbrales,
cuando mis ojos no delimiten mi fuerza,
cuando caiga inerte,
a las puertas de la muerte,
cuando mis ojos no vislumbren luz,
será todo negritud,
nunca más el sol abrirá sus ojos,
nunca el cielo volverá a respirar,
los suspiros del viento cesarán,
y sus deberes
no conocerán nunca más la fatiga,
todo se batirá
entre la suerte de algún tiempo
que nos quiera encontrar,
todo se aclarará,
cuando la vida encuentre vida,
cuando la historia
nos quiera contar.
¿qué le dirán a la muerte
cuando los bese con su alma?,
no hay razón inútil sin la dicha de existir,
soledad completa,
las estrellas se mutilan,
y mis cadenas se ahogan
con el brillo suicida de la luna,
soliloquios de locuras anacrónicas,
las espusuras de una mente universal,
crean fortunas de pulcro sentir,
vivaces se entienden sus placeres,
como el césped mojado,
como el cielo nublado,
como toda lluvia que entristece,
simpleza galáctica,
lo que refleja el cosmos,
es la eternidad de lo efímero,
lo infinito de todo presente posible,
complejidad emocional,
las fases de la luna reflejan
lo camaleónico de un amor innato,
que es nacimiento,
que es fugacidad,
volverán las estrellas,
a recorrer sus senderos favoritos,
porque todo ciclo es costumbre,
y toda costumbre cómoda
es amor,
me perderé en sus umbrales,
cuando mis ojos no delimiten mi fuerza,
cuando caiga inerte,
a las puertas de la muerte,
cuando mis ojos no vislumbren luz,
será todo negritud,
nunca más el sol abrirá sus ojos,
nunca el cielo volverá a respirar,
los suspiros del viento cesarán,
y sus deberes
no conocerán nunca más la fatiga,
todo se batirá
entre la suerte de algún tiempo
que nos quiera encontrar,
todo se aclarará,
cuando la vida encuentre vida,
cuando la historia
nos quiera contar.
