Saliendo del gris

AIBAEZA dijo:

No escogió una dulce vocación de isla
ni el cerco vaporoso de una esquina
donde mirar sin ser vista la espalda
umbría de los ángeles. Pero nunca
nace la soledad si la pensamos
con un cuello girado hacia lo oscuro
aunque los pies laceren el camino.
Aquella noche envió las postales
que había imaginado en veinte años
de cárcel gloriosa. Miró su sombra
y los cúmulos de días sin techo
ni manos le devolvieron la vida.
Supo de pronto que la identidad
de los árboles ancianos no tiene
otoños, sino raíces como frentes
que no se doblan ante los vientos.
Sólo el agua pudo llegar al centro,
como al corazón, que creyó dormido,
el vértigo blanco de una lágrima.​

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AIBAEZA dijo:

No escogió una dulce vocación de isla
ni el cerco vaporoso de una esquina
donde mirar sin ser vista la espalda
umbría de los ángeles. Pero nunca
nace la soledad si la pensamos
con un cuello girado hacia lo oscuro
aunque los pies laceren el camino.
Aquella noche envió las postales
que había imaginado en veinte años
de cárcel gloriosa. Miró su sombra
y los cúmulos de días sin techo
ni manos le devolvieron la vida.
Supo de pronto que la identidad
de los árboles ancianos no tiene
otoños, sino raíces como frentes
que no se doblan ante los vientos.
Sólo el agua pudo llegar al centro,
como al corazón, que creyó dormido,
el vértigo blanco de una lágrima.​

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savasppcc dijo:

Esta te la aplaudo... Maravillosa obra!!!!!!!!!!!!!!!

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reltih dijo:

Que hermosura!! que comentar, esto se escribio con pureza del alma, me mato! aunque mi comentario no sea No escogió una dulce vocación de isla. un placer leerte, abrazos.

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LaURis dijo:

Hermosoo,
esta luz de tus versos
irradian cualquiero oscuridad,
un gusto leerte.

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AIBAEZA dijo:

No escogió una dulce vocación de isla
ni el cerco vaporoso de una esquina
donde mirar sin ser vista la espalda
umbría de los ángeles. Pero nunca
nace la soledad si la pensamos
con el cuello girado hacia lo oscuro
aunque los pies laceren el camino.
Aquella noche envió las postales
que había imaginado en veinte años
de cárcel gloriosa. Miró su sombra
y los cúmulos de días sin techo
ni manos le devolvieron la vida.
Supo de pronto que la identidad
de los árboles ancianos no tiene
otoños, sino raíces como frentes
que no se doblan ante los vientos.
Sólo el agua pudo llegar al centro,
como al corazón, que creyó dormido,
el vértigo blanco de una lágrima.​

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Ice dijo:

un calido poema....
de espera...de un magico momento...
de entrega.....

me encanto mucho leerte
saludos

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