Teatro Verdi

ZERO dijo:

me ha gustado.un puente de una mente a otra,como la imagen..y hay todo un universo en ello.

saludos

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Willow dijo:

Había personas mayores en la platea:
archiveros, filántropos, estudiosos ociosos,
espectadores que se afanaban
por llegar a los urinarios
y volver a su asiento
a disfrutar de las cintas digitales
que no se han convertido todavía en combustible fósil.
(Arde el nitrato, intestino del tiempo).
En cada pausa,
la audiencia buscaba ávidamente
la amistad de los ojos abiertos
para disfrutar de nuestros heroicos
rostros virados en sepia, bromuro y naftalina.
Volvíamos luego a las 18 imágenes por segundo,
a las historias remendadas,
a las didascalias redundantes,
a los gestos exagerados,
y a los textos silentes.
Después de muchas proyecciones,
la ensoñación se apoderaba de todos los argumentos
y cada butaca recreaba su propia historia.
A veces llegaban las asistencias
y el espectador caído
seguía soñando en la ambulancia
el final de su propia película.

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Grace dijo:

Apreciado Poeta y Amigo, @Willow :

Con la lectura tuve la sensación de estar ahí, la línea más inflamable y peligrosa es la del intestino del tiempo, al final, quiero suponer que de cansancio del maratón de cintas (en el teatro Verdi de Triana) y otras actividades, la gente... ¿se desmaya? Me parece un gran final seguir ensoñado a bordo de una ambulancia. Igual me ha gustado. Muchas Gracias por compartir. Reciba mi saludo afectuoso y mis mejores deseos ☘

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LIBRA8 dijo:

Excelente poema, compañero. me gustó mucho. Mis felicitaciones y un cordial saludo.

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Willow dijo:

Había personas mayores en la platea:
archiveros, filántropos, estudiosos ociosos,
espectadores que se afanaban
por llegar a los urinarios
y volver a su asiento
a disfrutar de las cintas digitales
que no se han convertido todavía en combustible fósil.
(Arde el nitrato, intestino del tiempo).
En cada pausa,
la audiencia buscaba ávidamente
la amistad de los ojos abiertos
para disfrutar de nuestros heroicos
rostros virados en sepia, bromuro y naftalina.
Volvíamos luego a las 18 imágenes por segundo,
a las historias remendadas,
a las didascalias redundantes,
a los gestos exagerados,
y a los textos silentes.
Después de muchas proyecciones,
la ensoñación se apoderaba de todos los argumentos
y cada butaca recreaba su propia historia.
A veces llegaban las asistencias
y el espectador caído
seguía soñando en la ambulancia
el final de su propia película.

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goodlookingteenagevampire dijo:

El cine mudo atrae a esas cada vez menores generaciones incontinentes de roídos sentidos que escarban en sus porfiados pasados esperando encontrar algo de sangre para sus delgadas venas. Toda una escena.
Un abrazo, Willouis.

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