Cómo sufre la luz por no tenerte.
Aquí, amor, no hay espejos que mientan
con la frágil calidez de los niños sin mañana.
Aquí el invierno crece como un árbol dentro de mí
y ni el abrazo nos abriga, ni el silencio cobija
bajo su callada magnitud nuestra piel
que un rocío pálido, encubre.
Y son las sombras una flor de hielo en la pared de la calle,
y son los faroles lluvia de nieve amarilla
que solo moja a los perros nocturnos.
Nadie pasea su noche de carámbano
por los cristales rotos de las tiendas de extrarradio,
nadie va a sentir un sol humilde en sus ventanas
lamerle el corazón al frío.
Todavía de la unión de nuestros cuerpos
brota una llama de calor, más allá de la pobreza,
más allá de la realidad, con sus ojos de eclipse en la luna
de tu eterno verano, tan próxima tú, mi tizón
que no sucumbe al salvaje vendaval de la ventisca.
Aquí, amor, no hay espejos que mientan
con la frágil calidez de los niños sin mañana.
Aquí el invierno crece como un árbol dentro de mí
y ni el abrazo nos abriga, ni el silencio cobija
bajo su callada magnitud nuestra piel
que un rocío pálido, encubre.
Y son las sombras una flor de hielo en la pared de la calle,
y son los faroles lluvia de nieve amarilla
que solo moja a los perros nocturnos.
Nadie pasea su noche de carámbano
por los cristales rotos de las tiendas de extrarradio,
nadie va a sentir un sol humilde en sus ventanas
lamerle el corazón al frío.
Todavía de la unión de nuestros cuerpos
brota una llama de calor, más allá de la pobreza,
más allá de la realidad, con sus ojos de eclipse en la luna
de tu eterno verano, tan próxima tú, mi tizón
que no sucumbe al salvaje vendaval de la ventisca.
