jose villa
Poeta que considera el portal su segunda casa
exceptuando los poemas de bukoski
-y el poema a la bandera y a los salvadores de la patria
que te obligan a leer a huevo en la puta escuela-
exceptuando, entonces, a bukoski
-que tampoco es nada del otro mundo-
la poesía, a estas alturas de la vida
no la leen a fin de cuentas más que dos o tres despistados;
tus esplendorosos poemas románticos,
los melancólicos poemas que publica juanita martines
cada dos o tres días en su blog "caricias de un ayer nostálgico",
mis jodidos poemas realistas -o como quieras llamarlos-,
no los leen a fin de cuentas más que unos pocos
desubicados
inadaptados
marginales
anormales
amantes de los gatos
taxistas que se masturban en los semáforos
trastornados;
y tu madre, tal vez,
y la madre de juanita martines que incluso
tiene la indecencia de dejarle comentarios en su blog
-del tipo "eres una genia, mi muñeca hermosa,
sigue adelante y llegarás lejos, te espero a cenar hoy a las 7"-
y mi madre y puede
que alguna tía solterona de esas
que tienen la costumbre de morirse amargadas
y vírgenes a los 90 o más años;
pero fuera de esos raros casos patológicos
la poesía no la lee nadie;
esos poemas de amor que le escribiste
a aquel canario que te regaló tu padre cuando eras un niño
y que se murió a los pocos días dejándote abierto
un hueco en el pecho que ya nunca cerró,
los poemas crepusculares de juanita martines
dedicados a los novios que nunca tuvo,
los poemas de mierda que le escribo a aurora
o a las putas y las que son como ellas;
¿quién los leería si no existiera internet?
¿quién se atrevería siquiera a lanzar
una mínima edición de 100 ejemplares compuesta con ellos?
¿quién gastaría su dinero en adquirir un puto ejemplar de esos?
¿tu madre, tal vez?
la madre de juanita martines?
¿o se pondría de acuerdo mi madre con tu madre
o mi padre con tu madre
o mi sobrino luis con tu hermana petra
o la hermanastra de juanita martines con tu tía fredogonia
y pondrían cada quien una parte del total del precio de venta
y comprarían el puto librito de poemas
y leerían quizás uno o dos poemas
-el del canario, desde luego, y el de cuando aurora
me dijo que era un cerdo y me mandó a la mierda-
y luego dejarían el puto librito arrumbado por ahí?
tal vez no sirva de nada aclarar esto -es tan obvio-
pero pensé que debía decirlo por si acaso creías
que al escribir tus hermosos y geniales poemas
-que marcarán un nuevo rumbo a la poesía mundial-
estás haciendo algo más que perder
de la manera más estúpida posible
igual que yo
el poco tiempo de que disponemos
para vivir esta puta vida que cada vez
parece estar yéndose más rápido
y ya puedes decirme lo genial que soy
-y el poema a la bandera y a los salvadores de la patria
que te obligan a leer a huevo en la puta escuela-
exceptuando, entonces, a bukoski
-que tampoco es nada del otro mundo-
la poesía, a estas alturas de la vida
no la leen a fin de cuentas más que dos o tres despistados;
tus esplendorosos poemas románticos,
los melancólicos poemas que publica juanita martines
cada dos o tres días en su blog "caricias de un ayer nostálgico",
mis jodidos poemas realistas -o como quieras llamarlos-,
no los leen a fin de cuentas más que unos pocos
desubicados
inadaptados
marginales
anormales
amantes de los gatos
taxistas que se masturban en los semáforos
trastornados;
y tu madre, tal vez,
y la madre de juanita martines que incluso
tiene la indecencia de dejarle comentarios en su blog
-del tipo "eres una genia, mi muñeca hermosa,
sigue adelante y llegarás lejos, te espero a cenar hoy a las 7"-
y mi madre y puede
que alguna tía solterona de esas
que tienen la costumbre de morirse amargadas
y vírgenes a los 90 o más años;
pero fuera de esos raros casos patológicos
la poesía no la lee nadie;
esos poemas de amor que le escribiste
a aquel canario que te regaló tu padre cuando eras un niño
y que se murió a los pocos días dejándote abierto
un hueco en el pecho que ya nunca cerró,
los poemas crepusculares de juanita martines
dedicados a los novios que nunca tuvo,
los poemas de mierda que le escribo a aurora
o a las putas y las que son como ellas;
¿quién los leería si no existiera internet?
¿quién se atrevería siquiera a lanzar
una mínima edición de 100 ejemplares compuesta con ellos?
¿quién gastaría su dinero en adquirir un puto ejemplar de esos?
¿tu madre, tal vez?
la madre de juanita martines?
¿o se pondría de acuerdo mi madre con tu madre
o mi padre con tu madre
o mi sobrino luis con tu hermana petra
o la hermanastra de juanita martines con tu tía fredogonia
y pondrían cada quien una parte del total del precio de venta
y comprarían el puto librito de poemas
y leerían quizás uno o dos poemas
-el del canario, desde luego, y el de cuando aurora
me dijo que era un cerdo y me mandó a la mierda-
y luego dejarían el puto librito arrumbado por ahí?
tal vez no sirva de nada aclarar esto -es tan obvio-
pero pensé que debía decirlo por si acaso creías
que al escribir tus hermosos y geniales poemas
-que marcarán un nuevo rumbo a la poesía mundial-
estás haciendo algo más que perder
de la manera más estúpida posible
igual que yo
el poco tiempo de que disponemos
para vivir esta puta vida que cada vez
parece estar yéndose más rápido
y ya puedes decirme lo genial que soy
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