Anne_
I killed Bukowski.
Qué vida de mierda debes tener, conchetumare;
para, estando vivo, preguntar qué es la vida.
¿Qué carajos se supone que hay que responderles a esos pendejos?
¿Qué la vida es un vaivén de novedades, un nuevo mañana?
Todos los mañanas son nuevos, ¿o tú te despiertas ayer?
Recorres el planeta, con el cabello largo y una sonrisa de media luna,
mientras tu silueta se pierde en la paleta amorfa del horizonte;
que has salvado tres ballenas,
te ha correteado más de un marido
mientras la que te tiraste
sonríe detrás al guiño de ojo que le avientas.
En las tardes, los aldeanos de alguna villa cochina y tercermundista,
te regalan pan y te cuentan la anécdota de la iglesia del barrio;
tocas el ukelele, zampoña, y alguna otra mierda exótica
mientras chupas whisky fino con algún millonario contracultural.
Un día, a los 60s, todos los amigos de tu hija
la envidian por tener un padre que fuma hierba y,
con los ojos vividos, les pregunta “¿Qué es la vida?”,
mientras prende un porro de marimba;
y nadie, excepto tú, se da cuenta de que la vida,
es eso que ningún oficinista, ama de casa, madre soltera,
o vendedor de caramelos, se pregunta que mierda es,
porque saben que la vida…
La vida es eso que nos cuesta la vida.
Every little thing that you say or do
I'm hung up
I'm hung up on you
Waiting for your call, baby, night an day
I'm fed up
I'm tired of waiting on you
para, estando vivo, preguntar qué es la vida.
¿Qué carajos se supone que hay que responderles a esos pendejos?
¿Qué la vida es un vaivén de novedades, un nuevo mañana?
Todos los mañanas son nuevos, ¿o tú te despiertas ayer?
Recorres el planeta, con el cabello largo y una sonrisa de media luna,
mientras tu silueta se pierde en la paleta amorfa del horizonte;
que has salvado tres ballenas,
te ha correteado más de un marido
mientras la que te tiraste
sonríe detrás al guiño de ojo que le avientas.
En las tardes, los aldeanos de alguna villa cochina y tercermundista,
te regalan pan y te cuentan la anécdota de la iglesia del barrio;
tocas el ukelele, zampoña, y alguna otra mierda exótica
mientras chupas whisky fino con algún millonario contracultural.
Un día, a los 60s, todos los amigos de tu hija
la envidian por tener un padre que fuma hierba y,
con los ojos vividos, les pregunta “¿Qué es la vida?”,
mientras prende un porro de marimba;
y nadie, excepto tú, se da cuenta de que la vida,
es eso que ningún oficinista, ama de casa, madre soltera,
o vendedor de caramelos, se pregunta que mierda es,
porque saben que la vida…
La vida es eso que nos cuesta la vida.
Every little thing that you say or do
I'm hung up
I'm hung up on you
Waiting for your call, baby, night an day
I'm fed up
I'm tired of waiting on you
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