León_es
...no soy poeta, solo escribo...
Un día cualquiera
por la avenida, aun solitaria,
erra mi imaginación nostálgica
rincones nunca olvidados de historia y misterio.
La librería, recién abierta,
emite la esencia de los libros
antiguos y usados, que pueblan,
decolorados y usados, los estantes.
En otros tiempos relucientes
tallados con filigranas de arte,
madera noble, artista versado,
gusto olvidado.
En el cristal del escaparate
una silueta de mujer rubia,
melena al viento, ojos grises,
labios rojos, abrigo blanco.
Me dirige una mirada interrogante,
me habla en idioma que no entiendo,
no acierto, quedo mudo,
me sorprende.
Su rostro, de nuevo;
un ligero cosquilleo
recorre mi cuerpo, y
le sorprende mi rubor.
Hace muchos años,
en este mismo lugar, ella,
con sus libros recién adquiridos,
conoció mi amor de estudiante.
Hoy, evocaremos aquellas veladas
excitantes y turbadoras,
que nos unieron los meses del verano,
inolvidables hoy…, ¡con la edad! …
por la avenida, aun solitaria,
erra mi imaginación nostálgica
rincones nunca olvidados de historia y misterio.
La librería, recién abierta,
emite la esencia de los libros
antiguos y usados, que pueblan,
decolorados y usados, los estantes.
En otros tiempos relucientes
tallados con filigranas de arte,
madera noble, artista versado,
gusto olvidado.
En el cristal del escaparate
una silueta de mujer rubia,
melena al viento, ojos grises,
labios rojos, abrigo blanco.
Me dirige una mirada interrogante,
me habla en idioma que no entiendo,
no acierto, quedo mudo,
me sorprende.
Su rostro, de nuevo;
un ligero cosquilleo
recorre mi cuerpo, y
le sorprende mi rubor.
Hace muchos años,
en este mismo lugar, ella,
con sus libros recién adquiridos,
conoció mi amor de estudiante.
Hoy, evocaremos aquellas veladas
excitantes y turbadoras,
que nos unieron los meses del verano,
inolvidables hoy…, ¡con la edad! …
