Xxx.

J.Carlos Campos dijo:

Embutido en la piel de un cordero el chacal sigue siendo un acorde menor,
porque muerde perdiendo su culo pidiendo que cierren mi foro, mi templo, a un pirata patrón,
mientras vende recetas de mierda al pobre novato que hace garabatos al son de su voz.

Y ahora pienso qué ha sido de ti,
de esa forma tuya de escribir,
si te leo y me sabes a esquina,
a venta ambulante, a carne podrida,
a concierto de viejo pellejo sin cuerdas vocales ni más carnavales que la decepción.

Ahora pienso qué ha sido de ti
y no sé si llorar o reír,
guárdate tu oxidada ironía
y sigue la guía que ya del por culo me hago cargo yo.

Vente luna a mi casa a dormir,
no te rindas sigue por aquí,
déjalos que sueñen con el ritmo
pintando ejercicios que nunca probaron la clave de sol.

Ahora pienso qué ha sido de ti
y me ha dado, ya ves, por reír.

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He estado dudando mientras esperaba en la cola, buscando un hueco para insertar mi comentario, si decirte lo que pienso de tu idea, o lo que pienso de tu poema.
En el primero de los casos, creo que no te haría ningún bien, pues sería tomado como invitación al debate, y rápidamente tu tema sería movido a otro foro, máxime teniendo en cuenta la cantidad de comentarios que llevas, y que alguien de tu talla debe dar ejemplo de los cacareados objetivos del foro, que sólo se sacan a relucir cuando se ataca a alguien y no se recuerdan cuando a un bodrio se le hace reverencia.

Dicho lo cual, me he decidido a comentar el poema, interpretando que no se ha valido (el autor) de ningún otro, como trampolín para llamar la atención de la concu, siendo (el poema) idea y sentimientos exclusivos del autor, así como su particular y genuino punto de vista, sobre una situación por él observada.

Al lío: Encuentro un ritmo en tus versos fuera de lo común, y sólo para paladares que sepan degustar la clave de sol, por lo que difícilmente pueda pasar por comprensible, para la gran mayoría del respetable.

Versos con un número de sílabas ordenadas dentro del desorden, que serán tomadas como consecuencia del humo que rondaba la cabeza del autor, en el momento de la concepción del poema.

Enjundia, inquina, ironía; en pocas palabras “encabronamiento” con algo y alguien, que asoma entre líneas, y descifrable solo para personas con un alto sentido poético, lírico, etc…

En fin, estimado Saturnino: Si no te conociera como te conozco, hubiera pensado que el poema va dedicado a un lirio con el corazón roto, por la traición de un narciso descontento, que se convirtió en rana a la primera de cambio.

… creo que esa era otra historia… tengo que cambiar de camello.

Adiós

¿ Qué ha sido de ese poeta ?
¿ Quién lo conocerá, a partir de ahora ?
Si la meta es la búsqueda, ¿ Huirá del planeta ?
En una nave espacial, junto a su profesora.




Porque la Madre Tierra no puede amamantar a todos estos cachorros...


Necesitamos energía obscura,
que expande el firmamento.
Para salir escupidos de cada
cuerpo celeste, cuya barriga,


nos hará rebotar.