-
MundoPoesía se ha renovado! Nuevo diseño y nuevas funciones. Ver cambios
Blogs — Mundo Poesía
Sabes?
Llegaste,
después de una vida de sombras.
Después de dieciocho inviernos sin flor,
y de siete infiernos sin cielo.
Sos el eco de la mitad que me falta,
la melodía que me devuelve la calma,
y la aguja que me hiere para sanarme.
Sos el mapa que dejé de buscar,
los senderos olvidados,
los viajes de una vida
que ahora quiero vivir con vos.
Te necesito.
Te quiero.
Sos mi vida.
Y no sé por qué tu existencia
es la única pregunta sin respuesta
que no necesito resolver.
Llegaste,
después de una vida de sombras.
Después de dieciocho inviernos sin flor,
y de siete infiernos sin cielo.
Sos el eco de la mitad que me falta,
la melodía que me devuelve la calma,
y la aguja que me hiere para sanarme.
Sos el mapa que dejé de buscar,
los senderos olvidados,
los viajes de una vida
que ahora quiero vivir con vos.
Te necesito.
Te quiero.
Sos mi vida.
Y no sé por qué tu existencia
es la única pregunta sin respuesta
que no necesito resolver.
Llenos de emoción,
tus labios,
como girasoles,
ardientes de pasión,
chocaron con los mios
temblorosos y tibios.
Cómo explicar la sorpresa
y el sabor de tu lengua,
elixir de fuego
devorando la mia,
con esa vehemencia,
casi divina.
Aroma de lo prohibido,
huracán de sentidos,
que arrasa mi calma.
Regalo inesperado del destino,
el néctar de tu boca,
delicioso manjar de los dioses
me ofrenda.
Un beso ardiente y callado,
robo de mi alma,
un sueño inolvidable.
Cargado de ambrosía,
fantasía que hoy habita mi realidad.
tus labios,
como girasoles,
ardientes de pasión,
chocaron con los mios
temblorosos y tibios.
Cómo explicar la sorpresa
y el sabor de tu lengua,
elixir de fuego
devorando la mia,
con esa vehemencia,
casi divina.
Aroma de lo prohibido,
huracán de sentidos,
que arrasa mi calma.
Regalo inesperado del destino,
el néctar de tu boca,
delicioso manjar de los dioses
me ofrenda.
Un beso ardiente y callado,
robo de mi alma,
un sueño inolvidable.
Cargado de ambrosía,
fantasía que hoy habita mi realidad.
El camión municipal de la basura pasa los lunes,
todos los lunes de cada lunes que siempre son madrugada.
Los lunes no abro el changarro:
no cocino, no atiendo, no finjo sonreír, sonrío si quiero
y no quiero porque no puedo.
Mis lunes son una extensión de las postreras horas del domingo,
así que tengo resaca o sigo borracho.
Y el camión de la basura pasa sonando su campana,
me recuerda que son las seis menos cuatro de la puta madre del lunes
y me levanto de donde no recuerdo haber dormido
y saco los contenedores ahítos de papeles cagados,
bolsas encintas de bolsas, mugre, polvo y piel muerta,
cartón y vidrio separados, y me saco yo del saco de mi todavía borrachera,
y los chavos del servicio de recolección de basura
vuelcan todo a la batea pegajosa y unas poderosas mandíbulas
engullen mis desperdicios, los de mis clientes,
los de mis gatos, los de mis invitadas ocasionales
en una mezcla homogénea y pestilente.
Y así se van, tan campantes.
Dejan los desperdicios orgánicos, carbono oxidado,
cadáveres nutritivos
que van a dar a la composta
que alimenta estas preciosas buganvilias que esperan el sol
en malteadas
a los lados del zaguán sin enterarse del lunes o del martes.
Los cencerros del camión se alejan rumiando.
Yo me quedo sentado en la acera con ganas de no quedarme.
Borrachera y penumbra se disipan, por supuesto.
Todavía es temprano. ¡Y ya es otoño!
Podría volver a la cama, al suelo o al escritorio,
pero voy por una escoba.
No me barro porque el camión de la basura ya se fue
sin llevarse al lunes, pero volverá el otro lunes
y aquí estaré, ciudadano ejemplar, esperando ansioso.
Son las seis y veintitrés en punto. Otra hora cualquiera.
Aquí sí tengo lugar reservado, como todos.
22 de septiembre de 2025
todos los lunes de cada lunes que siempre son madrugada.
Los lunes no abro el changarro:
no cocino, no atiendo, no finjo sonreír, sonrío si quiero
y no quiero porque no puedo.
Mis lunes son una extensión de las postreras horas del domingo,
así que tengo resaca o sigo borracho.
Y el camión de la basura pasa sonando su campana,
me recuerda que son las seis menos cuatro de la puta madre del lunes
y me levanto de donde no recuerdo haber dormido
y saco los contenedores ahítos de papeles cagados,
bolsas encintas de bolsas, mugre, polvo y piel muerta,
cartón y vidrio separados, y me saco yo del saco de mi todavía borrachera,
y los chavos del servicio de recolección de basura
vuelcan todo a la batea pegajosa y unas poderosas mandíbulas
engullen mis desperdicios, los de mis clientes,
los de mis gatos, los de mis invitadas ocasionales
en una mezcla homogénea y pestilente.
Y así se van, tan campantes.
Dejan los desperdicios orgánicos, carbono oxidado,
cadáveres nutritivos
que van a dar a la composta
que alimenta estas preciosas buganvilias que esperan el sol
en malteadas
a los lados del zaguán sin enterarse del lunes o del martes.
Los cencerros del camión se alejan rumiando.
Yo me quedo sentado en la acera con ganas de no quedarme.
Borrachera y penumbra se disipan, por supuesto.
Todavía es temprano. ¡Y ya es otoño!
Podría volver a la cama, al suelo o al escritorio,
pero voy por una escoba.
No me barro porque el camión de la basura ya se fue
sin llevarse al lunes, pero volverá el otro lunes
y aquí estaré, ciudadano ejemplar, esperando ansioso.
Son las seis y veintitrés en punto. Otra hora cualquiera.
Aquí sí tengo lugar reservado, como todos.
22 de septiembre de 2025
Cuando pienso en vos y ese beso que nunca nos dimos, ese beso que sueño pero nunca será mío, ese beso que me cansé de esperar, porque para mí no tenes tiempo, porque lo importante no es el beso no dado, ni la caricia olvidada, ni el "te deseo" en vez del " te quiero", mirá que no pedía un "te amo", con un" te extraño" o un" te pienso" me conformaba pero nada... solo el silencio fue mí compañía cuando debiste ser vos y el beso... y el dónde estás? que nunca llegó.
Así que voy a dejar de pensarte un día de estos, ya sé que no te importa solo tenía ganas de escribirlo.
Las palabras solo duelen cuando te importa quien las dice
AZ
Así que voy a dejar de pensarte un día de estos, ya sé que no te importa solo tenía ganas de escribirlo.
Las palabras solo duelen cuando te importa quien las dice
AZ
Nunca se florece con alguien que solo te riega por temporadas. Porque las raíces no entienden de amores a medias ni de cuidados intermitentes. Un corazón no puede florecer cuando recibe gotas de afecto solo de vez en cuando, cuando depende de la inconstancia de alguien que aparece y desaparece según su comodidad. El amor —como la vida misma— necesita constancia, cuidado y presencia. No basta con un gesto bonito de vez en cuando si luego lo reemplaza la ausencia, la indiferencia o el silencio.
Quien solo riega a ratos, no está sembrando amor: está alimentando la ilusión. Y las ilusiones, tarde o temprano, se marchitan porque carecen de raíces firmes. Un “te extraño” después de largos días de indiferencia no compensa la soledad que dejaste. Una caricia ocasional no sana el frío de tantas noches vacías.
El florecimiento ocurre al lado de quien no teme quedarse, de quien se hace presente incluso en los días grises, de quien entiende que regar no es un acto de obligación, sino de amor constante. Floreces cuando alguien reconoce tu valor siempre, no solo cuando le conviene. Floreces cuando esa esencia es cuidada, celebrada y respetada en cada estación, incluso en invierno, cuando parece que nada crece.
Por eso, nunca te culpes por no florecer en tierras áridas ni en corazones que no saben permanecer. No eres tú el problema, es el terreno donde intentaste echar raíces. Recuérdalo siempre: una flor jamás debe pedir agua. Quien de verdad te quiere, sabrá regarte con paciencia, con ternura y con constancia, porque entiende que solo así se construyen jardines eternos.
Quien solo riega a ratos, no está sembrando amor: está alimentando la ilusión. Y las ilusiones, tarde o temprano, se marchitan porque carecen de raíces firmes. Un “te extraño” después de largos días de indiferencia no compensa la soledad que dejaste. Una caricia ocasional no sana el frío de tantas noches vacías.
El florecimiento ocurre al lado de quien no teme quedarse, de quien se hace presente incluso en los días grises, de quien entiende que regar no es un acto de obligación, sino de amor constante. Floreces cuando alguien reconoce tu valor siempre, no solo cuando le conviene. Floreces cuando esa esencia es cuidada, celebrada y respetada en cada estación, incluso en invierno, cuando parece que nada crece.
Por eso, nunca te culpes por no florecer en tierras áridas ni en corazones que no saben permanecer. No eres tú el problema, es el terreno donde intentaste echar raíces. Recuérdalo siempre: una flor jamás debe pedir agua. Quien de verdad te quiere, sabrá regarte con paciencia, con ternura y con constancia, porque entiende que solo así se construyen jardines eternos.
Cuando las aves miran hacia abajo
el más grande hombre visto desde el cielo
luce como un insecto
no detienen su vuelo.
Si es ladrón y sustrajo
dinero por millones
el acto no produce sensaciones
sigue el día perfecto
en las capas del viento
se deslizan sus alas
la lluvia proporciona el alimento
aunque las decisiones
para el hombre son malas
y logreis extinguiros
los caprichos no rigen la natura
no cambiará la altura
para el cielo los años son suspiros
el más grande hombre visto desde el cielo
luce como un insecto
no detienen su vuelo.
Si es ladrón y sustrajo
dinero por millones
el acto no produce sensaciones
sigue el día perfecto
en las capas del viento
se deslizan sus alas
la lluvia proporciona el alimento
aunque las decisiones
para el hombre son malas
y logreis extinguiros
los caprichos no rigen la natura
no cambiará la altura
para el cielo los años son suspiros