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Blogs — Mundo Poesía
Céu de Buarque
en
La Brava
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El Cielo (o Céu) de Hojas Escritas
Poesía libre experimental
Poesia y Erotismo
Hipnotizada
con las notas
por tus órganos tocadas
con las texturas
que palpo/ lamo/ y trago
Hipnotizada
por los aromas nocturnos
cuando huelo entre líneas
piel y palabras
a sabiendas que camino y corro
sin mover el resto del cuerpo
y solo pienso
deseo / fantaseo / juego
siento / y gozo
Hipnotizada
con las esencias de quienes somos
fusionados por esta boca
succionadora
Boca adicta a tus fluidos
a sueños líquidos
como peces que nadan por el Río
Un Río de fiesta
despreocupado / desprejuiciado
un Río africano
en tierra de Pau Brasil
batucada de corazones encendidos
en una sola llama
fantasías de plumas, fío dental
y tetas firmes liberadas
de bum bum de samba
con música de Buarque
cantado por una bahiana.
Hipnotizada
por lo que escucho
huelo y veo
soy una mujer jugada
por el recorrido de mi lengua
entre tus piernas
porque sé lo que provoca
esta boca loca
cuando absorbe tu energía
y vibra
al ritmo de nuestra respiración pausada
agitada
cuando aceleran estos dedos
músicos / guitarreros
y presiento que exploto
y asciendo
hipnotizada.
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con las notas
por tus órganos tocadas
con las texturas
que palpo/ lamo/ y trago
Hipnotizada
por los aromas nocturnos
cuando huelo entre líneas
piel y palabras
a sabiendas que camino y corro
sin mover el resto del cuerpo
y solo pienso
deseo / fantaseo / juego
siento / y gozo
Hipnotizada
con las esencias de quienes somos
fusionados por esta boca
succionadora
Boca adicta a tus fluidos
a sueños líquidos
como peces que nadan por el Río
Un Río de fiesta
despreocupado / desprejuiciado
un Río africano
en tierra de Pau Brasil
batucada de corazones encendidos
en una sola llama
fantasías de plumas, fío dental
y tetas firmes liberadas
de bum bum de samba
con música de Buarque
cantado por una bahiana.
Hipnotizada
por lo que escucho
huelo y veo
soy una mujer jugada
por el recorrido de mi lengua
entre tus piernas
porque sé lo que provoca
esta boca loca
cuando absorbe tu energía
y vibra
al ritmo de nuestra respiración pausada
agitada
cuando aceleran estos dedos
músicos / guitarreros
y presiento que exploto
y asciendo
hipnotizada.
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Haz/envés
Zúrceme recuerdos
a los restos que visto de mi piel;
mientras estos ojos rotos ocultan su existencia,
avergonzados de su estirpe
y mi torso nube va desmenuzándose los dedos,
culpando al rastro de memoria que ha huido.
a los restos que visto de mi piel;
mientras estos ojos rotos ocultan su existencia,
avergonzados de su estirpe
y mi torso nube va desmenuzándose los dedos,
culpando al rastro de memoria que ha huido.
Y así van mis cosidas manos de paja,
alabando la horca plateada de la luna.
alabando la horca plateada de la luna.
Cuando mi destino pregunta sobre identidad,
y como la noche ,le río y brillo incógnitas
y ella me llora ciega, mordiendo mis ausencias.
y como la noche ,le río y brillo incógnitas
y ella me llora ciega, mordiendo mis ausencias.
La ira me redescubre las tibias venas de nieve
queriendo atarlas por alguna valía,
más este rostro de cartón confiesa su ironía barda;
somos zafia y noble máscara
! un títere en agonía !
queriendo atarlas por alguna valía,
más este rostro de cartón confiesa su ironía barda;
somos zafia y noble máscara
! un títere en agonía !
¿Quizás sea que el yo de este momento
sólo es un extraviado sueño en retazos?
mientras el otro yo, con su sonrisa de espejo
va dejando caer nuestro maniatado corpus sanguis.
sólo es un extraviado sueño en retazos?
mientras el otro yo, con su sonrisa de espejo
va dejando caer nuestro maniatado corpus sanguis.
Lee de las riberas de estos labios incoloros,
el hoyo cavado en tus disímiles latidos
que hacen nacer
tus furias desatadas, mis bastardas niñas
con panteras escondidas en cada corazón.
el hoyo cavado en tus disímiles latidos
que hacen nacer
tus furias desatadas, mis bastardas niñas
con panteras escondidas en cada corazón.
Al final, sólo eres lo que soy y no dejo ser;
la contraparte sin lengua, una torpe danzante
entre las cenizas herejes talladas en tu frente.
la contraparte sin lengua, una torpe danzante
entre las cenizas herejes talladas en tu frente.
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VPx
2009
-----
VPx
2009
-----
[musica]http://www.garageband.com/mp3/skyn.mp3?|pe1|WdjZPXLrvP2rYVW-Zm9tAg[/musica]
El sueÑo y la razÓn.
Generosa madre tierra,
hoy proclamo tu herejía...
Tantos muertos sin sentido,
tantos vivos, ya sin vida;
pese al llanto, (pese al hombre),
y a tu rostro indiferente.
Fea mueca de una afrenta,
que etiqueta con cuantía,
(en la nada y en la orgía),
una amarga insinuación:
Tu infinita vocación, de banal alevosía.
A mi lógica impotente,
y a tu falta de cordura;
la razón es otra duda,
tu atributo más hiriente.
La existencia es un precepto,
de un ingrávido aparente;
viaje errante a un mismo evento,
de la nada, hacia a la muerte.
Generosa madre tierra,
(sin embargo),... yo proclamo tu herejía.
En los brazos de un amigo,
y en la farsa cotidiana;
en la euforia de otro vino,
o en la sorna del bribón.
En la heroica persuasión,
de tus varios comediantes;
su sonrisa imita a un arte,
guerra sorda a su dolor.
Noble humana conmoción,
no resurges de la ruina,
sin la tregua con la vida,
que se teje pese al modo.
El vestigio de un asombro,
escondido entre el polvo;
en la herida, y el escombro,
de este ignoto corazón.
Es por eso Madre Tierra,
que proclamo tu herejía;
pese al frío de tus días,
y a tu falta de cordura.
Pues tu cruda asimetría,
en un acto intrascendente,
cobra un precio a la alegría,
en un sueño complaciente:
Otro día diferente,
un milagro alrededor.
Generosa madre tierra,
hoy proclamo tu herejía...
Tantos muertos sin sentido,
tantos vivos, ya sin vida;
pese al llanto, (pese al hombre),
y a tu rostro indiferente.
Fea mueca de una afrenta,
que etiqueta con cuantía,
(en la nada y en la orgía),
una amarga insinuación:
Tu infinita vocación, de banal alevosía.
A mi lógica impotente,
y a tu falta de cordura;
la razón es otra duda,
tu atributo más hiriente.
La existencia es un precepto,
de un ingrávido aparente;
viaje errante a un mismo evento,
de la nada, hacia a la muerte.
Generosa madre tierra,
(sin embargo),... yo proclamo tu herejía.
En los brazos de un amigo,
y en la farsa cotidiana;
en la euforia de otro vino,
o en la sorna del bribón.
En la heroica persuasión,
de tus varios comediantes;
su sonrisa imita a un arte,
guerra sorda a su dolor.
Noble humana conmoción,
no resurges de la ruina,
sin la tregua con la vida,
que se teje pese al modo.
El vestigio de un asombro,
escondido entre el polvo;
en la herida, y el escombro,
de este ignoto corazón.
Es por eso Madre Tierra,
que proclamo tu herejía;
pese al frío de tus días,
y a tu falta de cordura.
Pues tu cruda asimetría,
en un acto intrascendente,
cobra un precio a la alegría,
en un sueño complaciente:
Otro día diferente,
un milagro alrededor.
Los niños de los puentes
Los niños de los puentes no son de nadie,
ellos sobreviven en aguas comunes
de indiferencias divinas y sociales,
entre el hambre, la dadivosa justicia
y las miserias que abortan las mentiras.
Los niños de los puentes no tienen zapatillas,
visten con los harapos que les brindó la vida,
revuelven en los nichos de las comidas
las sobras de la abundancia no repartida,
por obesos temerosos que los miran a escondidas.
Los niños de los puentes no tienen cultura;
murmura la ignorancia desde su guarida
de ostentosa riqueza y empobrecida vida;
desprecian con asco la pobreza del niño
ignoran que la riqueza está en su contenido.
Los niños de los puentes cuentan sus monedas;
una por una, comparten las propinas,
de payasos, limpiavidrios, de manos extendidas,
para la limosna generosa entre comillas
de quienes por miedo no bajan sus ventanillas.
Los niños de los puentes son tan niños como los míos,
esperan con ilusiones navidades y reyes magos;
necesitan como todos que la soberana justicia
les conceda el derecho a vivir como niños
y los saquen de los puentes donde se hunde la vida.
Los niños de los puentes no son de nadie,
ellos sobreviven en aguas comunes
de indiferencias divinas y sociales,
entre el hambre, la dadivosa justicia
y las miserias que abortan las mentiras.
Los niños de los puentes no tienen zapatillas,
visten con los harapos que les brindó la vida,
revuelven en los nichos de las comidas
las sobras de la abundancia no repartida,
por obesos temerosos que los miran a escondidas.
Los niños de los puentes no tienen cultura;
murmura la ignorancia desde su guarida
de ostentosa riqueza y empobrecida vida;
desprecian con asco la pobreza del niño
ignoran que la riqueza está en su contenido.
Los niños de los puentes cuentan sus monedas;
una por una, comparten las propinas,
de payasos, limpiavidrios, de manos extendidas,
para la limosna generosa entre comillas
de quienes por miedo no bajan sus ventanillas.
Los niños de los puentes son tan niños como los míos,
esperan con ilusiones navidades y reyes magos;
necesitan como todos que la soberana justicia
les conceda el derecho a vivir como niños
y los saquen de los puentes donde se hunde la vida.
Ciprés
Los niños de los puentes no son de nadie,
ellos sobreviven en aguas comunes
de indiferencias divinas y sociales,
entre el hambre, la dadivosa justicia
y las miserias que abortan las mentiras.
Los niños de los puentes no tienen zapatillas,
visten con los harapos que les brindó la vida,
revuelven en los nichos de las comidas
las sobras de la abundancia no repartida,
por obesos temerosos que los miran a escondidas.
Los niños de los puentes no tienen cultura;
murmura la ignorancia desde su guarida
de ostentosa riqueza y empobrecida vida;
desprecian con asco la pobreza del niño
ignoran que la riqueza está en su contenido.
Los niños de los puentes cuentan sus monedas;
una por una, comparten las propinas,
de payasos, limpiavidrios, de manos extendidas,
para la limosna generosa entre comillas
de quienes por miedo no bajan sus ventanillas.
Los niños de los puentes son tan niños como los míos,
esperan con ilusiones navidades y reyes magos;
necesitan como todos que la soberana justicia
les conceda el derecho a vivir como niños
y los saquen de los puentes donde se hunde la vida.
Los niños de los puentes no son de nadie,
ellos sobreviven en aguas comunes
de indiferencias divinas y sociales,
entre el hambre, la dadivosa justicia
y las miserias que abortan las mentiras.
Los niños de los puentes no tienen zapatillas,
visten con los harapos que les brindó la vida,
revuelven en los nichos de las comidas
las sobras de la abundancia no repartida,
por obesos temerosos que los miran a escondidas.
Los niños de los puentes no tienen cultura;
murmura la ignorancia desde su guarida
de ostentosa riqueza y empobrecida vida;
desprecian con asco la pobreza del niño
ignoran que la riqueza está en su contenido.
Los niños de los puentes cuentan sus monedas;
una por una, comparten las propinas,
de payasos, limpiavidrios, de manos extendidas,
para la limosna generosa entre comillas
de quienes por miedo no bajan sus ventanillas.
Los niños de los puentes son tan niños como los míos,
esperan con ilusiones navidades y reyes magos;
necesitan como todos que la soberana justicia
les conceda el derecho a vivir como niños
y los saquen de los puentes donde se hunde la vida.
Ciprés
Céu de Buarque
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El Cielo (o Céu) de Hojas Escritas
Poesía libre experimental
Poesia y Erotismo
Ensayemos nuestro acto,
erremos para volver a intentarlo,
improvisemos,
ven sorprendamos al instante
juguemos.
***
Hay música especial
para recorrer la piel
amada
música deseada
especial para lamer tus cicatrices
y en cada gota
encajar la nota
que eleva
que transporta.
erremos para volver a intentarlo,
improvisemos,
ven sorprendamos al instante
juguemos.
***
Hay música especial
para recorrer la piel
amada
música deseada
especial para lamer tus cicatrices
y en cada gota
encajar la nota
que eleva
que transporta.
¡Este poema va por tí! (dedicado a M.Carmen) Regalo de Emuletero
Cual orquesta en sinfonía
no quiero más tu melancolía,
sino el gozo de unos acordes
como arpas solistas en consonancia
con la orquesta de nuestra vida.
sino el gozo de unos acordes
como arpas solistas en consonancia
con la orquesta de nuestra vida.
No más adagios ni lentos,
sólo allegros y allegrettos
que marquen el tempo de nuestro amor,
en una cascada incesante de melodías
y lieders cantados por nuestros corazones,
anunciando nuestros amores.
sólo allegros y allegrettos
que marquen el tempo de nuestro amor,
en una cascada incesante de melodías
y lieders cantados por nuestros corazones,
anunciando nuestros amores.
Cantatas a la gloria de la madre tierra
que nos da cobijo y sustento,
flautistas que deshagan maleficios,
mientras con una flauta dulce.....
armonizo y embeleso tus sentidos.
que nos da cobijo y sustento,
flautistas que deshagan maleficios,
mientras con una flauta dulce.....
armonizo y embeleso tus sentidos.
Así con versos y música
grabo a fuego como en un papiro,
este poema imperecedero
para una Dama a la que quiero.
grabo a fuego como en un papiro,
este poema imperecedero
para una Dama a la que quiero.
¡Que bailen los gnomos y elfos!
¡Que toquen faunos y duendes!
Y las sirenas con melodías melosas
se unan al compás de esta orquesta
anunciando fuegos y lluvia.......
a un corazón atravesado por una ballesta,
sembrando de regocijo a este poeta.
se unan al compás de esta orquesta
anunciando fuegos y lluvia.......
a un corazón atravesado por una ballesta,
sembrando de regocijo a este poeta.
Como una orquesta en sintonía con nuestras almas
que hasta las rimas me salen forzadas,
te dedico este poema de fantasía.........
con todo mi cariño y pleitesía.
que hasta las rimas me salen forzadas,
te dedico este poema de fantasía.........
con todo mi cariño y pleitesía.
Mi princesa (dedicado a M.Carmen) Regalo de Emuletero
Sirviéndote me tienes en sueños
adormilado en tu isla,
en tu refugio de palmeras
con su fina arena,
con la espuma marina
salpicando mis pupilas.
en tu refugio de palmeras
con su fina arena,
con la espuma marina
salpicando mis pupilas.
Como paje o caballero,
igual me tienes carcelero
de tus encantos polinizados
por esencias de tus adentros,
narcotizando mis sentidos
con esos olores a nardos.
igual me tienes carcelero
de tus encantos polinizados
por esencias de tus adentros,
narcotizando mis sentidos
con esos olores a nardos.
Púlsares, parecen mis latidos
de un corazón insomne,
bastante maltrecho en batallas
perdido en sueños y quimeras,
hasta que tu presencia.......
despertó al durmiente de la vida,
acompasando su tic-tac con tu esencia.
de un corazón insomne,
bastante maltrecho en batallas
perdido en sueños y quimeras,
hasta que tu presencia.......
despertó al durmiente de la vida,
acompasando su tic-tac con tu esencia.
Princesa te llamo y con pleitesía te amo,
rindiendo los frutos de mi vientre
a la que a conquistado y derribado
los muros de mis internos infranqueables,
encendiendo la antorcha del estandarte....
en mi pecho llameante.
rindiendo los frutos de mi vientre
a la que a conquistado y derribado
los muros de mis internos infranqueables,
encendiendo la antorcha del estandarte....
en mi pecho llameante.
Con tus besos y susurros
me derrito como lava fundida,
dándole vida a este volcán
de pasión dormida,
nuevos fulgores despiertan
antiguos sentidos se abren
sonidos melodiosos embelesan,
siendo tú, mi Princesa.....
la causante de tan gran proeza.
me derrito como lava fundida,
dándole vida a este volcán
de pasión dormida,
nuevos fulgores despiertan
antiguos sentidos se abren
sonidos melodiosos embelesan,
siendo tú, mi Princesa.....
la causante de tan gran proeza.
¿Como no voy a rendir mi corazón
mi alma y mi razón entera?,
si la metamorfosis se ha cumplido
en un ser atormentado y perdido,
gracias a tu cariño desvelos y amistad,
nada nuevo digo, todo se ha dicho ya,
siendo para mi............una irrefutable realidad.
mi alma y mi razón entera?,
si la metamorfosis se ha cumplido
en un ser atormentado y perdido,
gracias a tu cariño desvelos y amistad,
nada nuevo digo, todo se ha dicho ya,
siendo para mi............una irrefutable realidad.
La verdad es la única realidad
Del otro lado de la reja está la realidad, de
este lado de la reja también está
la realidad; la única irreal
es la reja; la libertad es real aunque no se sabe bien
si pertenece al mundo de los vivos, al
mundo de los muertos, al mundo de las
fantasías o al mundo de la vigilia, al de la explotación o
de la producción.
Los sueños, sueños son; los recuerdos, aquel
cuerpo, ese vaso de vino, el amor y
las flaquezas del amor, por supuesto, forman
parte de la realidad; un disparo en
la noche, en la frente de estos hermanos, de estos hijos,
aquellos
gritos irreales de dolor real de los torturados en
el ángelus eterno y siniestro, en una brigada de policía
cualquiera
son parte de la memoria, no suponen necesariamente
el presente, pero pertenecen a la realidad. La única aparente
es la reja cuadriculando el cielo, el canto
perdido de un preso, ladrón o combatiente, la voz
fusilada, resucitada al tercer día en un vuelo inmenso
cubriendo la Patagonia
porque las masacres, las redenciones, pertenecen a la realidad,
como
la esperanza rescatada de la pólvora, de la inocencia
estival: son la realidad, como el coraje y la convalecencia
del miedo, ese aire que se resiste a volver después del peligro
como los designios de todo un pueblo que marcha hacia la victoria
o hacia la muerte, que tropieza, que aprende a defenderse,
a rescatar lo suyo, su
realidad.
Aunque parezca a veces una mentira, la única
mentira no es siquiera la traición, es
simplemente una reja que no pertenece a la realidad.
P. U.
Cárcel de Villa Devoto, abril de 1973.
Leer más en Hermano, Paco Urondo
http://www.hermanourondo.com.ar/index.htm
Réplica a mi poema, Te quiero desde antes de conocerte.
(Regalo de Albuja Bravo Guillermo)
(Regalo de Albuja Bravo Guillermo)
CLAVE DE AMOR
Escribes que me quisiste
mucho antes de conocerme
que en tus sueños ya me viste,
ansiabas rápido verme.
mucho antes de conocerme
que en tus sueños ya me viste,
ansiabas rápido verme.
Supiste de amor su clave,
con intención de besarme,
viaje virtual a mi enclave,
estás feliz por amarme.
con intención de besarme,
viaje virtual a mi enclave,
estás feliz por amarme.
Tú muy lejos desde esa isla,
distante a mitad del mundo,
solo suspiros te aísla,
romanticismo fecundo...
distante a mitad del mundo,
solo suspiros te aísla,
romanticismo fecundo...
Que morirías de amor,
encandilo tiernos días,
que es un fuego abrazador,
corazón en agonías.
encandilo tiernos días,
que es un fuego abrazador,
corazón en agonías.
Que en silencio me amarás,
en tus sueños y desvelos,
los versos escribirás,
en tus sueños y desvelos,
los versos escribirás,
para no tenerme celos.
Vamos a iniciar un viaje, y en esto quiero recibir la ayuda de Chicco, quiero leer en esta reunión a Paco Urondo, y empezaremos con:
El ocaso de los dioses
No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
las maderas de la adolescencia.
Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.
Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
de nuestro hacer, de nuestra música, del único
amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
tactos y la impresión hicieron su universo.
Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra
culpa.
Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje.
No hay nadie en la calle, en los ruidos húmedos, en el
vuelo de las hojas y mis pasos quieren reiniciar
las maderas de la adolescencia.
Pero todo está abandonado, no hay nada que pueda
favorecernos; ningún aire de inconsciencia, ningún
reino de libertad. Sólo hábitos tolerantes haciendo
crujir nuestra memoria. "Ha estado bien", decimos.
Dueños del incendio, de la bondad del crepúsculo,
de nuestro hacer, de nuestra música, del único
amor incoherente; soberanos de esa calle donde los
tactos y la impresión hicieron su universo.
Las sombras acarician aún sus veredas, tu mismo
nombre y tu gesto son una forma nocturna que en
esa constelación crece y sabe enrostrar nuestra
culpa.
Y todo termina con una esperanza, con una dilación
–"ha estado bien"–, o en un bostezo, o en otro
lugar donde es menester el coraje.
Paco Urondo
Me crié en un burdel, en donde se cocinan todas las inmundicias humanas y los hombres saborean las delicias paganas.
Mis ojos se confundían con el verdín de la acequia. Huesos y pellejo, tenía apenas doce años.
Sabía fumar, inhalar y beber del resto de botellas… comer las sobras de la mesa. Quería olvidar, hacer de cuenta que no era yo la del callejón sin salida.
Maldito catre lleno de pulgas, dormir era un decir, muchas veces preferí volver a la calle.
Necesitaba un descanso de tanto manoseo gratuito,
de la miseria, quería ser menos desperdicio, no tuve otra puerta abierta.
A los 16 me exhibieron como animal exótico, grabadas quedaron en mi piel, sus viciosas lenguas, asquerosas.
Saliva viscosa, aliento embriagado, pegoteado en mi cuerpo.
Me rebajé a la nada y desaparecí sin irme. Bailaba alienada, de todo, de mí.
Sus penes me producían arcadas, ya había pasado tres noches sin salir de la pocilga.
Demoré tres años para juntar el dinero, pero me fui a Río.
Aprendí a leer y a chapucear el portugués. Dormía en los escalones de la Biblioteca, el guardia me despertaba con un “¡cafezinho, moça!”
Hoy tengo 26, y esta vida puta, vida de putas, se me antoja que no la quiero, por lo menos hoy...
Mis ojos se confundían con el verdín de la acequia. Huesos y pellejo, tenía apenas doce años.
Sabía fumar, inhalar y beber del resto de botellas… comer las sobras de la mesa. Quería olvidar, hacer de cuenta que no era yo la del callejón sin salida.
Maldito catre lleno de pulgas, dormir era un decir, muchas veces preferí volver a la calle.
Necesitaba un descanso de tanto manoseo gratuito,
de la miseria, quería ser menos desperdicio, no tuve otra puerta abierta.
A los 16 me exhibieron como animal exótico, grabadas quedaron en mi piel, sus viciosas lenguas, asquerosas.
Saliva viscosa, aliento embriagado, pegoteado en mi cuerpo.
Me rebajé a la nada y desaparecí sin irme. Bailaba alienada, de todo, de mí.
Sus penes me producían arcadas, ya había pasado tres noches sin salir de la pocilga.
Demoré tres años para juntar el dinero, pero me fui a Río.
Aprendí a leer y a chapucear el portugués. Dormía en los escalones de la Biblioteca, el guardia me despertaba con un “¡cafezinho, moça!”
Hoy tengo 26, y esta vida puta, vida de putas, se me antoja que no la quiero, por lo menos hoy...
Continúa en http://www.mundopoesia.com/foros/poesia-blogs.html?b=709
Céu de Buarque
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POETAS que me GUSTAN
TE CUENTO - Las hojas de Roberto
Te tengo aferrado
y aún si tu intención es otra
no te dejaré entrar a la sala de los sueños
pues soy dueña de tus actos y de tu abatimiento
Cuando yo quiera te substraeré de tu soledad de pequeño cíclope
Cuando yo quiera te haré llorar
la cándida lágrima,
la que quiere estar presente hoy, ayer y mañana.
Cuando yo quiera daré la orden que la tierra se abra
y que el abrazo de mis ríos
te lleven con calma a la serenidad de las sábanas,
y en ti seré luego la niña de antaño,
la muñeca de trapo,
acurrucada en tu pecho
esperando, con un ojo en el cielo
y el otro en lo obscuro del cuarto,
que se despierten los gallos con sus crestas doradas
al rojo de sol....
<b>
E.Roberto
Este invierno con poca leña, nos tiene con los dedos escarchados y la nariz roja, estoy esperando a que pare el viento sur y pueda seguir con mis tareas de jardinería, las rosas esperan entre yuyos, han de sentir un poco de envidia de las que pude podar y limpiar ayer. Mientras, les dejo dos poemas que parecen uno, Oliverio Girondo sigue, en la distancia que nos separa, enseñándome caminos que deleito y quisiera compartir con ustedes como si fuéramos parte de un mismo salón de lectura a orillas del fuego.
Extraídos de un espacio muy interesante llamado el almanaquehttp://www.elalmanaque.com/psicologia/memoria/poemas/girondo.htm
VUELO SIN ORILLAS
Abandoné las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.
Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas
los rumores cansados,
desesperadamente.
Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestable riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Un resplandor desnudo,
una luz calcinante
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.
Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Me oprimía lo flúido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguía volando,
desesperadamente.
Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.
¿DÓNDE?
¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asombrado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Me he perdido.
Abandoné las sombras,
las espesas paredes,
los ruidos familiares,
la amistad de los libros,
el tabaco, las plumas,
los secos cielorrasos;
para salir volando,
desesperadamente.
Abajo: en la penumbra,
las amargas cornisas,
las calles desoladas,
los faroles sonámbulos,
las muertas chimeneas
los rumores cansados,
desesperadamente.
Ya todo era silencio,
simuladas catástrofes,
grandes charcos de sombra,
aguaceros, relámpagos,
vagabundos islotes
de inestable riberas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Un resplandor desnudo,
una luz calcinante
se interpuso en mi ruta,
me fascinó de muerte,
pero logré evadirme
de su letal influjo,
para seguir volando,
desesperadamente.
Todavía el destino
de mundos fenecidos,
desorientó mi vuelo
-de sideral constancia-
con sus vanas parábolas
y sus aureolas falsas;
pero seguí volando,
desesperadamente.
Me oprimía lo flúido,
la limpidez maciza,
el vacío escarchado,
la inaudible distancia,
la oquedad insonora,
el reposo asfixiante;
pero seguía volando,
desesperadamente.
Ya no existía nada,
la nada estaba ausente;
ni oscuridad, ni lumbre,
-ni unas manos celestes-
ni vida, ni destino,
ni misterio, ni muerte;
pero seguía volando,
desesperadamente.
¿DÓNDE?
¿Me extravié en la fiebre?
¿Detrás de las sonrisas?
¿Entre los alfileres?
¿En la duda?
¿En el rezo?
¿En medio de la herrumbre?
¿Asombrado a la angustia,
al engaño,
a lo verde?
No estaba junto al llanto,
junto a lo despiadado,
por encima del asco,
adherido a la ausencia,
mezclado a la ceniza,
al horror,
al delirio.
No estaba con mi sombra,
no estaba con mis gestos,
más allá de las normas,
más allá del misterio,
en el fondo del sueño,
del eco,
del olvido.
No estaba.
¡Estoy seguro!
No estaba.
Me he perdido.
Oliverio Girondo
Extraídos de un espacio muy interesante llamado el almanaquehttp://www.elalmanaque.com/psicologia/memoria/poemas/girondo.htm
Réplica a mi poema Poema doloroso (Regalo de Albuja Bravo Guillermo)
ERES ACTRIZ
Deja ya de tus lamentos,
solo quieres que te mime,
y aparentas los tormentos,
esperando que te anime.
solo quieres que te mime,
y aparentas los tormentos,
esperando que te anime.
Todos tenemos tropiezos
el tiempo los ha olvidado,
no suspiros ni bostezos,
me tienes como tu amado.
el tiempo los ha olvidado,
no suspiros ni bostezos,
me tienes como tu amado.
Existen muchas que hacer,
le culpas a las secuelas,
por no darme tu querer,
con el viento tú me celas.
le culpas a las secuelas,
por no darme tu querer,
con el viento tú me celas.
Concíbete afortunada,
una mujer muy feliz,
con tu belleza agraciada,
nadie duda eres actriz.
una mujer muy feliz,
con tu belleza agraciada,
nadie duda eres actriz.
Un año y muchos meses
de soledades desacompasadas
cuando te abrigué en mi cariño
dejándote ahogar en mis mares de esperanza
de soledades desacompasadas
cuando te abrigué en mi cariño
dejándote ahogar en mis mares de esperanza
El tiempo y sus muertes sucesivas
cuando la deriva marca sinsabores
las cortinas y mentiras se quemaron
a la par de tu cantico de necedades
y las indolencias que mis brazos escondían
brillaron ,dando marco al tifón
de todas y cada una de nuestras tempestades
cuando la deriva marca sinsabores
las cortinas y mentiras se quemaron
a la par de tu cantico de necedades
y las indolencias que mis brazos escondían
brillaron ,dando marco al tifón
de todas y cada una de nuestras tempestades
Discusión
la horas se morían en tu silencio
junto a las palabras dormidas de venganza
hasta que la daga de mis razones te miraba
a la par del viento gris de nuestra hipocresía
entonces; los vocablos se tornaron rocosos
como la esencia de la verdad deshojándose
cual mujer desnudándose en la oscura calle
iluminando las cosas que nadie a decir se atrevería.
junto a las palabras dormidas de venganza
hasta que la daga de mis razones te miraba
a la par del viento gris de nuestra hipocresía
entonces; los vocablos se tornaron rocosos
como la esencia de la verdad deshojándose
cual mujer desnudándose en la oscura calle
iluminando las cosas que nadie a decir se atrevería.
Razones
las culpas se tonaron lluvia incesante
cuando las ansias cuales venas de papel se veían
llegaste con mudas conclusiones a la deriva
rasgando la poca lucidez que mi tez aun tornaba
¡para desgarrar incruentamente mis latidos
al son de la callada citara de mi garganta
cuando, cuando lloraste mis esquirlas sobre tu espalda.
cuando las ansias cuales venas de papel se veían
llegaste con mudas conclusiones a la deriva
rasgando la poca lucidez que mi tez aun tornaba
¡para desgarrar incruentamente mis latidos
al son de la callada citara de mi garganta
cuando, cuando lloraste mis esquirlas sobre tu espalda.
Des-razones.
mis miedos tomaron su impaciencia
y lanzaron las dudas como piedras
rompiendo las ventanas desdeñadas
mentiras- musitabas-
y mis lágrimas renegaban de tu poco tino
como de las vanidades majaderas en tu alma
atención a mis ojos caídos de la melancolía
pero tu odio -cual ciervo herido -me gritabas.
y lanzaron las dudas como piedras
rompiendo las ventanas desdeñadas
mentiras- musitabas-
y mis lágrimas renegaban de tu poco tino
como de las vanidades majaderas en tu alma
atención a mis ojos caídos de la melancolía
pero tu odio -cual ciervo herido -me gritabas.
Dudas
El ente y sus rumores son cuales dagas
que de cicuta envenenan, siempre aciagas
las simplezas a veces son el rocío del día
y las dificultados, simple polvo en la ventana
valederas razones, quizás solo empatía
con las circunstancias inevitables que rondan
y echan raíces dentro de la tapia mas erguida.
que de cicuta envenenan, siempre aciagas
las simplezas a veces son el rocío del día
y las dificultados, simple polvo en la ventana
valederas razones, quizás solo empatía
con las circunstancias inevitables que rondan
y echan raíces dentro de la tapia mas erguida.
¿Solución?
Cambios en el sentido y del cauce
de aquellos rumbos o acciones dadas
pero al sentir que cada quien adolece
obligar no se puede, ni doblegar requiere
más por propia mano debieses modificar
la desazón que las manos nos envuelve
pero, pero, yo sola no puedo calmar
la tempestad que en corazón te retuerce.
de aquellos rumbos o acciones dadas
pero al sentir que cada quien adolece
obligar no se puede, ni doblegar requiere
más por propia mano debieses modificar
la desazón que las manos nos envuelve
pero, pero, yo sola no puedo calmar
la tempestad que en corazón te retuerce.
Puñalada final
el veneno se trasluce en sonrisa
las magia se empaña, cuando las verdades
explotan necias, y la sinceridad se delata
desgarrándose en jirones sobre esta mesa
y tú asumes, que todo esto siempre fue
solo una existencia incompleta
calar en lo profundo de el pecho que tienes
es solo vano intento, fallido siempre
a pesar de en ello, haber puesto la vida
y ahora desangrarme en este supuesto
que late defraudado
de su muy maldito sino incierto
las magia se empaña, cuando las verdades
explotan necias, y la sinceridad se delata
desgarrándose en jirones sobre esta mesa
y tú asumes, que todo esto siempre fue
solo una existencia incompleta
calar en lo profundo de el pecho que tienes
es solo vano intento, fallido siempre
a pesar de en ello, haber puesto la vida
y ahora desangrarme en este supuesto
que late defraudado
de su muy maldito sino incierto
Céu de Buarque
en
La Brava
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♥ 0
El Cielo (o Céu) de Hojas Escritas
Poesía libre experimental
Poesia y Erotismo
Corría,
saltaba paredes, agitada,
sin mirar para atrás.
Corría y conmigo un sacerdote deseado.
Conmigo sus palabras y su tono de voz,
todo en llamas, ardiente, deseos nunca apagados,
manos que acariciaron sin tocar.
Maldición.
Maldito dogma el del celibato.
Conmigo el perfume y la tela de luto
de un amor con fecha de defunción.
El umbral de un templo que atravesé a sabiendas
de los iluminados y fogosos instantes que aguardaron
secándose sin que se apiadaran voces celestiales.
Hipocresía, herejía, elegida guarida.
Aún rechazada, sin miedo, lloraba ansiando el consuelo.
Qué pérdida de tiempo, y sin embargo todavía los siento:
Rezos, horas y horas, de conjuros
para recibir de rodillas la condenación eterna
por compensar con fantasías
besos, caricias, gemidos…
Une femme très échauffée.
Un confesseur d´hésitante chasteté.
Me perseguía o nos perseguían.
Yo corría
y en algún momento me hice atea para disfrutar de la vida.
saltaba paredes, agitada,
sin mirar para atrás.
Corría y conmigo un sacerdote deseado.
Conmigo sus palabras y su tono de voz,
todo en llamas, ardiente, deseos nunca apagados,
manos que acariciaron sin tocar.
Maldición.
Maldito dogma el del celibato.
Conmigo el perfume y la tela de luto
de un amor con fecha de defunción.
El umbral de un templo que atravesé a sabiendas
de los iluminados y fogosos instantes que aguardaron
secándose sin que se apiadaran voces celestiales.
Hipocresía, herejía, elegida guarida.
Aún rechazada, sin miedo, lloraba ansiando el consuelo.
Qué pérdida de tiempo, y sin embargo todavía los siento:
Rezos, horas y horas, de conjuros
para recibir de rodillas la condenación eterna
por compensar con fantasías
besos, caricias, gemidos…
Une femme très échauffée.
Un confesseur d´hésitante chasteté.
Me perseguía o nos perseguían.
Yo corría
y en algún momento me hice atea para disfrutar de la vida.
Girondo, esta vez...veamos, creo que es del estilo de JM Chicco, para ti este despliegue de cosas que esperamos
LO QUE ESPERAMOS
Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.
Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.
Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.
Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.
Oliverio Girondo
Tardará, tardará.
Ya sé que todavía
los émbolos,
la usura,
el sudor,
las bobinas
seguirán produciendo,
al por mayor,
en serie,
iniquidad,
ayuno,
rencor,
desesperanza;
para que las lombrices con huecos portasenos,
las vacas de embajada,
los viejos paquidermos de esfínteres crinudos,
se sacien de adulterios,
de hastío,
de diamantes,
de caviar,
de remedios.
Ya sé que todavía pasarán muchos años
para que estos crustáceos
del asfalto
y la mugre
se limpien la cabeza,
se alejen de la envidia,
no idolatren la saña,
no adoren la impostura,
y abandonen su costra
de opresión,
de ceguera,
de mezquindad.
de bosta.
Pero, quizás, un día,
antes de que la tierra se canse de atraernos
y brindarnos su seno,
el cerebro les sirva para sentirse humanos,
ser hombres,
ser mujeres,
-no cajas de caudales,
ni perchas desoladas-,
someter a las ruedas,
impedir que nos maten,
comprobar que la vida se arranca y despedaza
los chalecos de fuerza de todos los sistemas;
y descubrir, de nuevo, que todas las riquezas
se encuentran en nosotros y no bajo la tierra.
Y entonces...
¡Ah!, ese día
abriremos los brazos
sin temer que el instinto nos muerda los garrones,
ni recelar de todo,
hasta de nuestra sombra;
y seremos capaces de acercarnos al pasto,
a la noche,
a los ríos,
sin rubor,
mansamente,
con las pupilas claras,
con las manos tranquilas;
y usaremos palabras sustanciosas,
auténticas;
no como esos vocablos erizados de inquina
que babean las hienas al instarnos al odio,
ni aquellos que se asfixian
en estrofas de almíbar
y fustigada clara de huevo corrompido;
sino palabras simples,
de arroyo,
de raíces,
que en vez de separarnos
nos acerquen un poco;
o mejor todavía
guardaremos silencio
para tomar el pulso a todo lo que existe
y vivir el milagro de cuanto nos rodea,
mientras alguien nos diga,
con una voz de roble,
lo que desde hace siglos
esperamos en vano.
Oliverio Girondo
Céu de Buarque
en
La Brava
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El Cielo (o Céu) de Hojas Escritas
Poesía libre experimental
Cómo calificarlo, un escrito simple, apenas cocinado, tierno y para los que se aman o han amado. Hoy no estamos muy de elaborar algo complicado. Un poema de esos de secundario, de enamorados. En fin, es poesía..quizá, es una declaración de amor para quien está hace tantos años a mi lado. Después de tantos ardientes, uno inocentón queda disculpado.
Un beso
para conservar nuestro mundo,
pequeño y delicioso refugio de los sueños.
Besos
de idas y venidas,
de tropiezos y aciertos.
Dime cuántos besos nos salvaron.
Cuántos besos
nos unieron en instantes erguidos,
como estalactitas que sin apuro crecen,
desde la raíz hasta la flor, en esta siembra de amor.
Besos grabados
de quienes somos, envueltos y desenvueltos
como regalos, cuánto nos entregamos desde aquel día
cuando nuestras miradas se cruzaron.
Besos inyectados,
inflamados de pasión, de lágrimas de perdón,
de llanto esperado, sentido de a dos
para que no duela tanto.
Cuántos besos gestaron
este maravilloso ser, fuego eterno
desde unos centímetros hasta el niño tierno
que hoy duerme entre nuestros brazos.
Muchos, muchos… no importa cuántos.
Un beso
para conservar nuestro mundo,
pequeño y delicioso refugio de los sueños.
Besos
de idas y venidas,
de tropiezos y aciertos.
Dime cuántos besos nos salvaron.
Cuántos besos
nos unieron en instantes erguidos,
como estalactitas que sin apuro crecen,
desde la raíz hasta la flor, en esta siembra de amor.
Besos grabados
de quienes somos, envueltos y desenvueltos
como regalos, cuánto nos entregamos desde aquel día
cuando nuestras miradas se cruzaron.
Besos inyectados,
inflamados de pasión, de lágrimas de perdón,
de llanto esperado, sentido de a dos
para que no duela tanto.
Cuántos besos gestaron
este maravilloso ser, fuego eterno
desde unos centímetros hasta el niño tierno
que hoy duerme entre nuestros brazos.
Muchos, muchos… no importa cuántos.
LLORAR A LÁGRIMA VIVA...
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo
http://amediavoz.com/girondo.htm
Ojalá algún día de estos pueda una expresarse de esta manera, para desahogar heraldos heridos, poetas amigos, hombres que comienzan, en nuestro día a día, por ser queridos.
C.
Llorar a lágrima viva.
Llorar a chorros.
Llorar la digestión.
Llorar el sueño.
Llorar ante las puertas y los puertos.
Llorar de amabilidad y de amarillo.
Abrir las canillas,
las compuertas del llanto.
Empaparnos el alma, la camiseta.
Inundar las veredas y los paseos,
y salvarnos, a nado, de nuestro llanto.
Asistir a los cursos de antropología, llorando.
Festejar los cumpleaños familiares, llorando.
Atravesar el África, llorando.
Llorar como un cacuy, como un cocodrilo...
si es verdad que los cacuíes y los cocodrilos
no dejan nunca de llorar.
Llorarlo todo, pero llorarlo bien.
Llorarlo con la nariz, con las rodillas.
Llorarlo por el ombligo, por la boca.
Llorar de amor, de hastío, de alegría.
Llorar de frac, de flato, de flacura.
Llorar improvisando, de memoria.
¡Llorar todo el insomnio y todo el día!
Oliverio Girondo
http://amediavoz.com/girondo.htm
Ojalá algún día de estos pueda una expresarse de esta manera, para desahogar heraldos heridos, poetas amigos, hombres que comienzan, en nuestro día a día, por ser queridos.
C.
"...Mi objetivo...el fluir de ríos y mareas que horadan las impresiones que dejan ciertas vivencias en la vida...."Me alegraría que este manojo de poemas, te haya robado un poco de tu tiempo y que puedas contármelo".....Gracias! Ludmila.